Hay unos peces de acuario que crecen en función del tamaño de la pecera. Así, si les depositan en una pecera pequeña, de esas de cristal redondas que se colocan encima del televisor, los peces serán pequeños y mirarán al mundo grande de fuera deformado por la lente, abriendo y cerrando la boca sin llegar a comprenderlo del todo.
Por el contrario si se colocan en una pecera muy grande, entonces crecen y desarrollan aletas como alas, vaporosas y sutiles, de colores vivos que parecen mariposas de seda flotando y moviéndose a ritmos de brisas suaves y caprichosas. Entonces no miran hacia fuera porque su mundo es grande y tienen muchas cosas que explorar en su pecera.
Digo yo que los hombres también crecen más o menos según el tamaño de su pecera. El portero de una finca que frecuento tiene su mundo reducido al portal. Es un portal magnífico, con bronces, frisos y cornucopias, ascensores de hierro y caoba, señoras importantes, despachos y escalera de servicio. El mármol del suelo está siempre impoluto, los cristales claros y no se ven huellas en los bronces. Si vas temprano por la mañana, allí está el portero, embutido en un mono azul barriendo la acera, lustrando el metal o repasando el felpudo. A mediodía ya se ha cambiado y viste su uniforme de traje gris con pespuntes dorados en las mangas, corbata negra. Por la noche, lee su periódico con poca luz en su pupitre del chiscón y cuando los oficinistas se han ido de los despachos, cierra las contraventanas, apaga las luces y cierra con llave las oficinas.
Y así un día tras otro, jornadas largas de siete a diez. Incontables horas en las que el horizonte acaba en la esquina de enfrente, la luz del sol se apaga rápido y las estaciones se rigen por las hojas de los árboles delante del portal. La humanidad se divide en dos categorías, los que pasan por delante y los que entran en el portal: ¿a qué piso va?, 3º Izq, utilice la escalera de servicio.
De esta manera, como el pez de la pecera redonda, el portero mira al mundo, al que ve deformado por la lente de su portal, limpio y sin mancha, unos pasan otros no, sin poder llegar a comprenderlo del todo.
viernes, 26 de diciembre de 2008
sábado, 20 de diciembre de 2008
La agenda moleskin
Hace unos 12 años compré una agenda moleskin negra, tamaño breviario como se decía antes o bolsillo. Para los que no conozcan esta legendaria pieza fundamental del equipaje de viajeros y exploradores, es de tapas negras de piel, hojas gruesas y lisas, con un ligero tono amarillento, y se cierra con una goma que asegura que no se abra accidentalmente y todas sus hojas y secretos se desparramen.
La agenda moleskin ha sido como decía, pieza fundamental de exploradores y periodistas, viajeros, entomólogos y artistas, científicos y pintores que han utilizado sus páginas para anotar, copiar, dibujar o escribir pequeños párrafos, que luego por la noche pudieran revisar y pasar a sus cuadernos de viaje o de observación, saboreando un te en la tienda de campaña o un gin tonic, poco hielo por favor, en el Ruffles de Singapore, o en el Norfolk de Nairobi o en Mena House a los pies de las pirámides, o un vaso de montepulciano o de tsantali en una habitación con vistas.
Yo la compré con la ilusión de revivir en mi piel alguna de esas aventuras, si bien mucho más modestas. Durante los últimos doce años he viajado literalmente por todo el mundo: he estado en los honky tonks de Manila o los street markets de Hong Kong, en medio de la Pampa y en la poblada Sao Paulo, en la convulsa Moscú y en la pacífica Viena, en Memphis negra, caliente y azul así como en la blanca y fría Calgary.
He visto todas las razas, escuchado todos los idiomas, olido todos los olores y comido todas las comidas. He conocido a gente grande y pequeña, de cuerpo, espíritu y ambiciones. He tenido experiencias extraordinarias y otras vulgares. He estado en medio de la soledad de las muchedumbres y el hormigón, así como de la otra soledad, la de las planicies, las montañas y los bosques. También me he sentido acompañado. He subido a aviones a muchos lugares y a otros que volvían, me he cruzado con muy diversos tipos en los aeropuertos y estaciones, en las campas de coches de alquiler y en los muelles. He recorrido kilómetros sólo y en compañía de gente con la que hablé de todo y nunca volveré a ver.
Durante estos doce años he viajado por todo el mundo y mi agenda moleskin me ha acompañado siempre, en mi maletín, cerrada y asegurada con su goma negra, sin que en estos doce años haya escrito, anotado, dibujado o copiado nada. Muda testigo en blanco de mis viajes.
Supongo que algo pensaría, vería, algo me impactaría o impresionaría mi retina. Sin embargo nada fue suficiente como para abrir la agenda moleskin negra y manchar la blancura algo amarillenta de sus páginas gruesas con escritos, anotaciones, dibujos.
Han tenido que pasar doce años para que, ahora que no viajo, escriba, anote, dibuje o copie en esta agenda moleskin virtual y digital, que no tiene tapas negras pero se cierra con un botón y protege sus secretos con un nombre de usuario.
No se si me acordaré de todo lo que he visto, olido, escuchado. De todas los sitios y gentes con quien he estado. Preguntaré a Kowalsky por si él llevara también una agenda moleskin.
La agenda moleskin ha sido como decía, pieza fundamental de exploradores y periodistas, viajeros, entomólogos y artistas, científicos y pintores que han utilizado sus páginas para anotar, copiar, dibujar o escribir pequeños párrafos, que luego por la noche pudieran revisar y pasar a sus cuadernos de viaje o de observación, saboreando un te en la tienda de campaña o un gin tonic, poco hielo por favor, en el Ruffles de Singapore, o en el Norfolk de Nairobi o en Mena House a los pies de las pirámides, o un vaso de montepulciano o de tsantali en una habitación con vistas.
Yo la compré con la ilusión de revivir en mi piel alguna de esas aventuras, si bien mucho más modestas. Durante los últimos doce años he viajado literalmente por todo el mundo: he estado en los honky tonks de Manila o los street markets de Hong Kong, en medio de la Pampa y en la poblada Sao Paulo, en la convulsa Moscú y en la pacífica Viena, en Memphis negra, caliente y azul así como en la blanca y fría Calgary.
He visto todas las razas, escuchado todos los idiomas, olido todos los olores y comido todas las comidas. He conocido a gente grande y pequeña, de cuerpo, espíritu y ambiciones. He tenido experiencias extraordinarias y otras vulgares. He estado en medio de la soledad de las muchedumbres y el hormigón, así como de la otra soledad, la de las planicies, las montañas y los bosques. También me he sentido acompañado. He subido a aviones a muchos lugares y a otros que volvían, me he cruzado con muy diversos tipos en los aeropuertos y estaciones, en las campas de coches de alquiler y en los muelles. He recorrido kilómetros sólo y en compañía de gente con la que hablé de todo y nunca volveré a ver.
Durante estos doce años he viajado por todo el mundo y mi agenda moleskin me ha acompañado siempre, en mi maletín, cerrada y asegurada con su goma negra, sin que en estos doce años haya escrito, anotado, dibujado o copiado nada. Muda testigo en blanco de mis viajes.
Supongo que algo pensaría, vería, algo me impactaría o impresionaría mi retina. Sin embargo nada fue suficiente como para abrir la agenda moleskin negra y manchar la blancura algo amarillenta de sus páginas gruesas con escritos, anotaciones, dibujos.
Han tenido que pasar doce años para que, ahora que no viajo, escriba, anote, dibuje o copie en esta agenda moleskin virtual y digital, que no tiene tapas negras pero se cierra con un botón y protege sus secretos con un nombre de usuario.
No se si me acordaré de todo lo que he visto, olido, escuchado. De todas los sitios y gentes con quien he estado. Preguntaré a Kowalsky por si él llevara también una agenda moleskin.
martes, 16 de diciembre de 2008
Metro de Madrid
Mi querido y admirado pensador semanal lo llama cráter metro-sauna y algunas cosas peores. Se queja de que no hay aire acondicionado en su línea y, sobre todo en verano, la combinación de temperatura y olor corporal lo hace insufrible.
Para mi el metro de Madrid es el melting pot de la ciudad. Es el crisol de la nueva demografía de Madrid, de España. Es una biopsia vertical y horizontal del tejido humano de este tiempo y lugar.
Es un termómetro de la actividad de la ciudad. A veces sauna (sic) y a veces ventilador en esos cruces de túneles que producen vientos secos y subterráneos. A las 7.30 de cualquier mañana de la semana cientos de miles de personas se desplazan por sus pasillos, sus vagones, en silencio, escuchando música o leyendo prensa gratuita, algunos incluso libros, en edición barata, de pasta blanda para que no abulte y no pese en el abrigo o en el bolso.
Mi idolatrado y laborioso creativo escribió hace años una movida canción, aspirante a canción de la movida inspirada en el metro de Madrid en la que el texto era la yuxtaposición de los letreros y mensajes de aviso y atención del suburbano: me-tro-po-li-ta-no, me-tro-po-li-ta-no, usted no se puede bajar, No introducir el pie entre coche y andeeeeeeen!
Luego el Metro creció como creció la ciudad y se lleno de estaciones nuevas: Ascao, Las Musas, La Peseta, Torre Arias, como se llenó de gentes nuevas. Rostros, facciones, complexiones, tonos de piel diferentes, mezclados. Ojos redondos, rasgados, hundidos y prominentes. Ojos vivos, de buscavidas, los más listos de la clase que comprendieron que su futuro estaba al otro lado del mar y ahora se mueven a ritmo de metro hacia ese nuevo futuro: Pirámides, Pacífico, Pan Bendito, Puerta del Sur.
A las 8.30 de cualquier noche de la semana cientos de miles se desplazan por sus pasillos, sus vagones, en silencio. A esta hora ya no se ven gratuitos, ni novelas, se lee menos. Apenas se ven los ojos que van caidos y cerrados por el sueño, una cabezada de cansancio antes de llegar a casa y dar el último empujón al día, estudiar, escribir, leer, cocinar, comer, lavar, planchar, hablar, rezar.
Las cabezas gachas, las miradas hacia abajo no esconden el cansancio, la fatiga, pero expresan duda sobre si esta es la vida soñada a este lado del mar. Si no habría una vida mejor que ellos han dejado atrás.
Pero mañana ya no dudarán y volverán a recorrer el metro, sus pasillos, sus vagones con sus ojos vivos, de buscavidas, los más listos de la clase.
Hay que bajar al cráter sauna, al cráter suburbano para entender el futuro, el humanario del que surgirá la España mestiza, próxima estación...Pueblo Nuevo.
Para mi el metro de Madrid es el melting pot de la ciudad. Es el crisol de la nueva demografía de Madrid, de España. Es una biopsia vertical y horizontal del tejido humano de este tiempo y lugar.
Es un termómetro de la actividad de la ciudad. A veces sauna (sic) y a veces ventilador en esos cruces de túneles que producen vientos secos y subterráneos. A las 7.30 de cualquier mañana de la semana cientos de miles de personas se desplazan por sus pasillos, sus vagones, en silencio, escuchando música o leyendo prensa gratuita, algunos incluso libros, en edición barata, de pasta blanda para que no abulte y no pese en el abrigo o en el bolso.
Mi idolatrado y laborioso creativo escribió hace años una movida canción, aspirante a canción de la movida inspirada en el metro de Madrid en la que el texto era la yuxtaposición de los letreros y mensajes de aviso y atención del suburbano: me-tro-po-li-ta-no, me-tro-po-li-ta-no, usted no se puede bajar, No introducir el pie entre coche y andeeeeeeen!
Luego el Metro creció como creció la ciudad y se lleno de estaciones nuevas: Ascao, Las Musas, La Peseta, Torre Arias, como se llenó de gentes nuevas. Rostros, facciones, complexiones, tonos de piel diferentes, mezclados. Ojos redondos, rasgados, hundidos y prominentes. Ojos vivos, de buscavidas, los más listos de la clase que comprendieron que su futuro estaba al otro lado del mar y ahora se mueven a ritmo de metro hacia ese nuevo futuro: Pirámides, Pacífico, Pan Bendito, Puerta del Sur.
A las 8.30 de cualquier noche de la semana cientos de miles se desplazan por sus pasillos, sus vagones, en silencio. A esta hora ya no se ven gratuitos, ni novelas, se lee menos. Apenas se ven los ojos que van caidos y cerrados por el sueño, una cabezada de cansancio antes de llegar a casa y dar el último empujón al día, estudiar, escribir, leer, cocinar, comer, lavar, planchar, hablar, rezar.
Las cabezas gachas, las miradas hacia abajo no esconden el cansancio, la fatiga, pero expresan duda sobre si esta es la vida soñada a este lado del mar. Si no habría una vida mejor que ellos han dejado atrás.
Pero mañana ya no dudarán y volverán a recorrer el metro, sus pasillos, sus vagones con sus ojos vivos, de buscavidas, los más listos de la clase.
Hay que bajar al cráter sauna, al cráter suburbano para entender el futuro, el humanario del que surgirá la España mestiza, próxima estación...Pueblo Nuevo.
domingo, 14 de diciembre de 2008
Entre el Conde y el Nikita
Por mucho que digamos, la ilusión de todo el que escribe es ser leido. Algunos de los más amables lectores de este blog han hecho algunos comentarios aclaratorios sobre las costmbres de "el Conde", cosa que me hace aún más ilusión.
Tienen razón al corregirme sobre alguna de las manías que relataba sobre el profesor: no era "el Conde" sino "el Nikita", profesor de Latín, el que daba con las llaves en la mesa para pasar turno, un golpe acierto, dos golpes, error: amititia, amititiae. "El Conde" daba en la mesa con los nudillos como confirma otro lector.
Los profesores eran en aquella época personajes susceptibles de leyenda. Con facilidad, a través de hermanos mayores o de chismorreos de pasillo, corrían anécdotas que si reunían las suficientes dosis de truculencia se convertían rápidamente en historias que conformaban un perfil legendario, muchas veces con tintes casi escatológicos. Los profesores entonces no tenían vida propia, privada, fuera de su condición del colegio pero tenían autoridad, tenían el carisma que da una cierta inaccesibilidad. Las leyendas contribuian a ese halo y por lo tanto raras veces eran desmontadas o negadas, porque a ellos les venía bien esa transformación de persona en personaje.
Todos tenían mote. Y todos tenían un dicho o latiguillo, que, según la hagiografía no autorizada de los mismos, utilizaban al enmendar la plana a algún alumno: ninguno de nosotros lo oyó jamás, pero juraríamos que "el Willy" decía aquello de "....oiga, que tengo el labio partido y no me puedo reir" cuando alguien se equivocaba de respuesta, latiguillo que pegaba muy bien con su aspecto de ex-jugador de rugby con la rodilla machacada que le apartó de una carrera deportiva plagada de éxitos (fabella dixit).
Ninguno lo vimos jamás, pero juraríamos que "el Jimmy Calavera" arrancaba los pelos a puñados cuando te tiraba de la patilla por no saber la lección de Geografía.
De "el Ruano" la leyenda nunca refrendada afirmaba que era entrenador de beisbol (así escrito en su grafía castellana) y que había vivido en América, lo que unido a sus gafas de altísima graduación le permitía derrapes intelectuales en clase que nadie ponía en duda.
Otras excentricidades sí que estaban clara y fehacientemente contrastadas, como en el caso de "el Peláez" que iniciaba todas sus clases con media pastillita de Hibitane y un cigarrillo, que encendía y con la primera calada soplaba encima de la mesa para barrer cualquier hebra, ceniza o resto del Hibitane, moviéndo la cabeza de lado a lado para abarcar toda la superficie.
O el caso de aquel otro profesor que como estrategia correctora de sus alumnos menos aplicados, los llamaba a situarse de pie sobre una baldosa determinada, justo delante de su mesa. Entonces él se ponía delante y desde la altura que le daba el estrado dejaba caer el borrador de la pizarra sobre la cabez del infeliz, que, más que por el dolor, quedaba envuelto en una nube de tiza.
Tampoco eran leyenda los "cariños" y "caricias" que cierto fraile nos dispensaba cuando nos ofreciamos voluntarios para hacer de monaguillos en sus misa diaria, a las doce de la mañana, con el doble objetivo de saltarnos una hora de clase y darle un buen tiento al vino de consagrar de la sacristía.
Leyendo estos recuerdos alguno podría deducir que la experienca resultara en traumática, que los excesos verbales nos quitaban dignidad, que los golpes eran maltratos y las caricias, abusos deshonestos. Alguno ha hecho una película o escrito un drama con menos. Sin embargo yo no lo veo así, sino parte del paisaje de una época, de un tiempo que no tiene continuidad ni razón de ser ahora, pero que entonces nos permitió crecer, aprender y madurar para enfentarnos a un mundo que iba a cambiar, con experiencias reales y personajes de carne y hueso.
Ahora los niños están expuestos a todo eso y más pero de forma aséptica, lejana porque lo ven y lo experimentan a través de la televisión o el ordenador. Pero eso será objeto de otro comentario.
Tienen razón al corregirme sobre alguna de las manías que relataba sobre el profesor: no era "el Conde" sino "el Nikita", profesor de Latín, el que daba con las llaves en la mesa para pasar turno, un golpe acierto, dos golpes, error: amititia, amititiae. "El Conde" daba en la mesa con los nudillos como confirma otro lector.
Los profesores eran en aquella época personajes susceptibles de leyenda. Con facilidad, a través de hermanos mayores o de chismorreos de pasillo, corrían anécdotas que si reunían las suficientes dosis de truculencia se convertían rápidamente en historias que conformaban un perfil legendario, muchas veces con tintes casi escatológicos. Los profesores entonces no tenían vida propia, privada, fuera de su condición del colegio pero tenían autoridad, tenían el carisma que da una cierta inaccesibilidad. Las leyendas contribuian a ese halo y por lo tanto raras veces eran desmontadas o negadas, porque a ellos les venía bien esa transformación de persona en personaje.
Todos tenían mote. Y todos tenían un dicho o latiguillo, que, según la hagiografía no autorizada de los mismos, utilizaban al enmendar la plana a algún alumno: ninguno de nosotros lo oyó jamás, pero juraríamos que "el Willy" decía aquello de "....oiga, que tengo el labio partido y no me puedo reir" cuando alguien se equivocaba de respuesta, latiguillo que pegaba muy bien con su aspecto de ex-jugador de rugby con la rodilla machacada que le apartó de una carrera deportiva plagada de éxitos (fabella dixit).
Ninguno lo vimos jamás, pero juraríamos que "el Jimmy Calavera" arrancaba los pelos a puñados cuando te tiraba de la patilla por no saber la lección de Geografía.
De "el Ruano" la leyenda nunca refrendada afirmaba que era entrenador de beisbol (así escrito en su grafía castellana) y que había vivido en América, lo que unido a sus gafas de altísima graduación le permitía derrapes intelectuales en clase que nadie ponía en duda.
Otras excentricidades sí que estaban clara y fehacientemente contrastadas, como en el caso de "el Peláez" que iniciaba todas sus clases con media pastillita de Hibitane y un cigarrillo, que encendía y con la primera calada soplaba encima de la mesa para barrer cualquier hebra, ceniza o resto del Hibitane, moviéndo la cabeza de lado a lado para abarcar toda la superficie.
O el caso de aquel otro profesor que como estrategia correctora de sus alumnos menos aplicados, los llamaba a situarse de pie sobre una baldosa determinada, justo delante de su mesa. Entonces él se ponía delante y desde la altura que le daba el estrado dejaba caer el borrador de la pizarra sobre la cabez del infeliz, que, más que por el dolor, quedaba envuelto en una nube de tiza.
Tampoco eran leyenda los "cariños" y "caricias" que cierto fraile nos dispensaba cuando nos ofreciamos voluntarios para hacer de monaguillos en sus misa diaria, a las doce de la mañana, con el doble objetivo de saltarnos una hora de clase y darle un buen tiento al vino de consagrar de la sacristía.
Leyendo estos recuerdos alguno podría deducir que la experienca resultara en traumática, que los excesos verbales nos quitaban dignidad, que los golpes eran maltratos y las caricias, abusos deshonestos. Alguno ha hecho una película o escrito un drama con menos. Sin embargo yo no lo veo así, sino parte del paisaje de una época, de un tiempo que no tiene continuidad ni razón de ser ahora, pero que entonces nos permitió crecer, aprender y madurar para enfentarnos a un mundo que iba a cambiar, con experiencias reales y personajes de carne y hueso.
Ahora los niños están expuestos a todo eso y más pero de forma aséptica, lejana porque lo ven y lo experimentan a través de la televisión o el ordenador. Pero eso será objeto de otro comentario.
sábado, 6 de diciembre de 2008
¿Dónde están las hipotecas basura?
En Tetuán, 28039 Madrid. Al menos ahí hay una. Esta es su ficha:
Vivienda: 60 m2 en un edificio sin ascensor, sin parking, sin trastero, sin vistas, en una calle de mucho ruido. Estado general, deplorable, con claros signos y daños de humedades en paredes y suelos. La cocina amueblada hasta el techo con muebles de formica que se descomponen al abrir y cerrar sus cajones. Dos dormitorios, un balcón. Valorado por el tasador facilitado por la agencia inmobiliaria en…295.000€!, casi 5.000€/m2 como en Chamberí, no faltaba más.
Compradores: pareja menor de 30 años de edad, de origen dominicano con varios años de residencia en España, un hijo y otro en camino, 2 nóminas que juntas y sumadas no llegan a los 1.400€. Completan sus ingresos con el alquiler de uno de los dormitorios con derecho a baño, sin derecho a visitas, y algunas propinas y chapuzas. La economía sumergida sigue existiendo.
La hipoteca: a 30 años sobre el 100% del valor de tasación de la vivienda, de las llamadas flexibles: interés fijo los tres primeros años, bajito para que la cuota sea moderada, aceptable y se pueda pagar, 1.000€, con estrecheces pero se puede pagar. Lo que pasa es que pasados esos tres años se actualiza el tipo al Euribor más 1.25% con cuota creciente del 2%. Así, la cuota pasa el próximo mes a 1.800€! Sólo un 130% de la suma de las dos nóminas, sólo 800€ más al mes. Pero como es flexible, al final de los 30 años todavía queda un pico, nada, unas migajas que abonar para liquidar el préstamo, de una sola vez, al final de los 30 años: 48.000€ del ala, 8M de pesetas, de las antiguas pesetas. Seguramente lo que valía el piso antes de la llegada del Euro! En la hipoteca firman además de los compradores otros tres avalistas no hipotecantes, familiares y amigos de la pareja, sin bienes declarados, con nóminas de similar porte. (Ya se sabe, estos inmigrantes viven todos juntos y seguro que la pagan entre todos, ya se sabe la familia etc…lo comparten todo).
El Banco: no es un banco tradicional, es una caja, con su obra social, ya no tiene el Monte de Piedad, y desde luego piedad no les sobra. Es una Caja de alta implantación social y popular, buena imagen y grandes profesionales, que tiene su holding industrial, su capital riesgo, su Corporate finance, su banca personal, su banca de inversiones y su Fundación. Pero tiene también que cumplir sus objetivos de pasivo, jefes regionales y directores de sucursales con cuota, que tienen que llegar a sus ratios y que llegan a diseñar productos tan creativos como esta hipoteca flexible con la que se saltan todos los criterios de gestión del riesgo.
En inglés hay una palabra que define muy bien esto, scam: a confidence game or other fraudulent scheme, especially for making a quick profit. (un abuso de confianza u otra trama fraudulenta, especialmente para hacer un beneficio económico rápido).
En español lo traduciríamos por estafa, pero se pierde el elemento de organización y planificación, que incorpora el vocablo inglés. Porque este producto es una estafa organizada, dirigida a un público objetivo (¿a que a ninguno de los lectores les han ofrecido nunca un producto así?) que se iba a dejar deslumbrar por las cuotas iniciales bajas (sólo 1.000€!), por no tener que desembolsar nada de capital (100% del valor de tasación!) y que no iba a comprender o directamente iba a ignorar las implicaciones y los compromisos futuros que adquirían. Y ahí están implicados la agencia inmobiliaria (compañía líder en agencias inmobiliarias franquiciadas), los tasadores, el notario que miró a otro lado mientras les leía la escritura a los felices nuevos compradores y la caja de ahorros (al menos las sucursales que ofrecieron este producto).
Esta estafa, seguramente legal, pero desde luego inmoral, es además estúpida. Porque ¿cómo se pueden pagar 1.800€ con dos nóminas que no llegan al umbral de subsistencia? La hipoteca iba a resultar en morosidad tarde o temprano. ¿Y ahora qué?
¿Cuántas hipotecas como esta hay en Tetuán? ¿…y en Valdeacederas, Coslada, Alcalá o Lavapiés? Seguramente muchas, por un valor de varios cientos de millones de euros, que van a entrar en impago ya o en los próximos meses. No creo que ahora mismo les interese aumentar su inventario de viviendas sobrevaloradas así que más le valiera a alguien en la caja tratar de ser proactivo, abrir una ventanilla para renegociar y tratar de apuntarse un tanto antes de que les estalle en la cara. Porque les va a estallar.
Así que cuando alguien pregunte ¿dónde están las hipotecas basura?, ya sabemos dónde hay algunas.
Vivienda: 60 m2 en un edificio sin ascensor, sin parking, sin trastero, sin vistas, en una calle de mucho ruido. Estado general, deplorable, con claros signos y daños de humedades en paredes y suelos. La cocina amueblada hasta el techo con muebles de formica que se descomponen al abrir y cerrar sus cajones. Dos dormitorios, un balcón. Valorado por el tasador facilitado por la agencia inmobiliaria en…295.000€!, casi 5.000€/m2 como en Chamberí, no faltaba más.
Compradores: pareja menor de 30 años de edad, de origen dominicano con varios años de residencia en España, un hijo y otro en camino, 2 nóminas que juntas y sumadas no llegan a los 1.400€. Completan sus ingresos con el alquiler de uno de los dormitorios con derecho a baño, sin derecho a visitas, y algunas propinas y chapuzas. La economía sumergida sigue existiendo.
La hipoteca: a 30 años sobre el 100% del valor de tasación de la vivienda, de las llamadas flexibles: interés fijo los tres primeros años, bajito para que la cuota sea moderada, aceptable y se pueda pagar, 1.000€, con estrecheces pero se puede pagar. Lo que pasa es que pasados esos tres años se actualiza el tipo al Euribor más 1.25% con cuota creciente del 2%. Así, la cuota pasa el próximo mes a 1.800€! Sólo un 130% de la suma de las dos nóminas, sólo 800€ más al mes. Pero como es flexible, al final de los 30 años todavía queda un pico, nada, unas migajas que abonar para liquidar el préstamo, de una sola vez, al final de los 30 años: 48.000€ del ala, 8M de pesetas, de las antiguas pesetas. Seguramente lo que valía el piso antes de la llegada del Euro! En la hipoteca firman además de los compradores otros tres avalistas no hipotecantes, familiares y amigos de la pareja, sin bienes declarados, con nóminas de similar porte. (Ya se sabe, estos inmigrantes viven todos juntos y seguro que la pagan entre todos, ya se sabe la familia etc…lo comparten todo).
El Banco: no es un banco tradicional, es una caja, con su obra social, ya no tiene el Monte de Piedad, y desde luego piedad no les sobra. Es una Caja de alta implantación social y popular, buena imagen y grandes profesionales, que tiene su holding industrial, su capital riesgo, su Corporate finance, su banca personal, su banca de inversiones y su Fundación. Pero tiene también que cumplir sus objetivos de pasivo, jefes regionales y directores de sucursales con cuota, que tienen que llegar a sus ratios y que llegan a diseñar productos tan creativos como esta hipoteca flexible con la que se saltan todos los criterios de gestión del riesgo.
En inglés hay una palabra que define muy bien esto, scam: a confidence game or other fraudulent scheme, especially for making a quick profit. (un abuso de confianza u otra trama fraudulenta, especialmente para hacer un beneficio económico rápido).
En español lo traduciríamos por estafa, pero se pierde el elemento de organización y planificación, que incorpora el vocablo inglés. Porque este producto es una estafa organizada, dirigida a un público objetivo (¿a que a ninguno de los lectores les han ofrecido nunca un producto así?) que se iba a dejar deslumbrar por las cuotas iniciales bajas (sólo 1.000€!), por no tener que desembolsar nada de capital (100% del valor de tasación!) y que no iba a comprender o directamente iba a ignorar las implicaciones y los compromisos futuros que adquirían. Y ahí están implicados la agencia inmobiliaria (compañía líder en agencias inmobiliarias franquiciadas), los tasadores, el notario que miró a otro lado mientras les leía la escritura a los felices nuevos compradores y la caja de ahorros (al menos las sucursales que ofrecieron este producto).
Esta estafa, seguramente legal, pero desde luego inmoral, es además estúpida. Porque ¿cómo se pueden pagar 1.800€ con dos nóminas que no llegan al umbral de subsistencia? La hipoteca iba a resultar en morosidad tarde o temprano. ¿Y ahora qué?
¿Cuántas hipotecas como esta hay en Tetuán? ¿…y en Valdeacederas, Coslada, Alcalá o Lavapiés? Seguramente muchas, por un valor de varios cientos de millones de euros, que van a entrar en impago ya o en los próximos meses. No creo que ahora mismo les interese aumentar su inventario de viviendas sobrevaloradas así que más le valiera a alguien en la caja tratar de ser proactivo, abrir una ventanilla para renegociar y tratar de apuntarse un tanto antes de que les estalle en la cara. Porque les va a estallar.
Así que cuando alguien pregunte ¿dónde están las hipotecas basura?, ya sabemos dónde hay algunas.
viernes, 5 de diciembre de 2008
Homenaje a "el Conde"
El Conde fue mi mejor profesor de Lengua y Literatura española. El colegio era el típico de curas, sólo chicos, con buen nivel académico y deportivo, en un barrio de clase media de Madrid, con un patio de cemento con las rayas de los campos de juego pintadas en blanco y amarillo, cruzándose, al que luego se le añadió un polideportivo cubierto. Los curas al principio vestían todos sotana, luego fueron dejándola por el tergal y la pana, al tiempo que perdían la vocación y se hacían seglares. El colegio cambió con los tiempos y eso hace que el recuerdo y el poso sea un tanto borroso, mezclado, con claroscuros.
Lo que no cambió fueron algunos de los profesores. Cómo el pader Dámaso, profesor de ciencias naturales, con tan gran voz como corta estatura, que sembró en muchos de nostros el amor por la biología y las ciencias de la vida. O el Villalta que combatía su úlcera con bicarbonato y gestos en los que estiraba la cara y el cuello, como queriendo estirar también el esófago y restañar así la herida que le mortificaba, todo ello mientras nos explicaba las bases de la química orgánica.
Pero entre todos ellos sobresale el Conde. Bajo y ancho, sin ser gordo, más bien cuadrado y sólido.Con unas gafas de las de culo de vaso cuyos cristales eran tan gruesos que amarilleaban. Caspa en los hombros y una permanente media sonrisa que no era de risa sino de ironía.
Tenía fama de coco, porque exigía mucho. Sus clases incluían lecturas de los clásicos y análisis de los textos, pero no sólo gramatical, sino para entender sus sentido, aprender a bucear en las motivaciones últimas del escritor. Un párrafo podía dar de sí toda la hora, en la que todos participábamos y nos estrujábamos el cerebro para tratar de entender el significado oculto de las palabras.
Otros días nos dedicabamos a escribir; nos daba una frase, una palabra o un asunto y nos pedía que escribiésemos una redacción. Al final de la clase dos o tres elegidos al azar la leerían y entre todos la comentaríamos, fascinante ejercicio en el que además aprendías muchísimo sobre lo que poblaba la cabeza de nuestros compañeros de pupitre.
Famosas eran sus palabras de vocabulario, que recitaba solemne de tres en tres para que las apuntáramos y buscáramos su significado en el diccionario: bodoque, cofrade, patibulario. Tuétano, miriñaque, estrambótico. Al día siguiente nos pondría a todos en fila y nos iría preguntando: si acertabas, un golpe con las llaves en la mesa para pasar al siguiente en la fila. Si fallabas, dos golpes rápidos, impacientes daban la oportunidad al compañero siguiente. A veces alguno se equivocaba y daba una definición muy alejada de la correcta. Entonces el Conde interrumpía la cadena: "señor Rodriguez, no tiene usted ni idea, váyase a la mesa a romper pantalones", provocando las risas de todos, incluido Rodriguez, que se iba a su mesa algo colorado, pero que probablemente no iba a fallar la próxima vez.
Nos hizo leer a los clásicos, sobre todo el siglo de Oro, pero también a los grandes escritores del XIX (Galdós, Moratín, Larra...) y XX (Ferlosio, Delibes, Cela...) A chavales de 15 años, y que nos gustara. Nos enseño a escribir y a razonar y la importancia de un vocabulario rico y variado. Nos enseño que escribir versos no tenía porque ser una cosa de la edad o del pasado.
Luego supimos que él mismo era poeta y amigo de poetas y participaba en jornadas de poesía en las que leia sus versos aunque nunca conocimos que publicara sus poemas, ni nunca nos leyó ninguno.
Conde, no se dónde andas ni que ha sido de tu vida, ya jubilado de un colegio que no reconocerías. Seguro que sigues leyendo. Espero que sigas escribiendo, aunque nadie te lea. Y espero que sepas que muchos de nosotros recordamos con gratitud tus enseñanzas.
Lo que no cambió fueron algunos de los profesores. Cómo el pader Dámaso, profesor de ciencias naturales, con tan gran voz como corta estatura, que sembró en muchos de nostros el amor por la biología y las ciencias de la vida. O el Villalta que combatía su úlcera con bicarbonato y gestos en los que estiraba la cara y el cuello, como queriendo estirar también el esófago y restañar así la herida que le mortificaba, todo ello mientras nos explicaba las bases de la química orgánica.
Pero entre todos ellos sobresale el Conde. Bajo y ancho, sin ser gordo, más bien cuadrado y sólido.Con unas gafas de las de culo de vaso cuyos cristales eran tan gruesos que amarilleaban. Caspa en los hombros y una permanente media sonrisa que no era de risa sino de ironía.
Tenía fama de coco, porque exigía mucho. Sus clases incluían lecturas de los clásicos y análisis de los textos, pero no sólo gramatical, sino para entender sus sentido, aprender a bucear en las motivaciones últimas del escritor. Un párrafo podía dar de sí toda la hora, en la que todos participábamos y nos estrujábamos el cerebro para tratar de entender el significado oculto de las palabras.
Otros días nos dedicabamos a escribir; nos daba una frase, una palabra o un asunto y nos pedía que escribiésemos una redacción. Al final de la clase dos o tres elegidos al azar la leerían y entre todos la comentaríamos, fascinante ejercicio en el que además aprendías muchísimo sobre lo que poblaba la cabeza de nuestros compañeros de pupitre.
Famosas eran sus palabras de vocabulario, que recitaba solemne de tres en tres para que las apuntáramos y buscáramos su significado en el diccionario: bodoque, cofrade, patibulario. Tuétano, miriñaque, estrambótico. Al día siguiente nos pondría a todos en fila y nos iría preguntando: si acertabas, un golpe con las llaves en la mesa para pasar al siguiente en la fila. Si fallabas, dos golpes rápidos, impacientes daban la oportunidad al compañero siguiente. A veces alguno se equivocaba y daba una definición muy alejada de la correcta. Entonces el Conde interrumpía la cadena: "señor Rodriguez, no tiene usted ni idea, váyase a la mesa a romper pantalones", provocando las risas de todos, incluido Rodriguez, que se iba a su mesa algo colorado, pero que probablemente no iba a fallar la próxima vez.
Nos hizo leer a los clásicos, sobre todo el siglo de Oro, pero también a los grandes escritores del XIX (Galdós, Moratín, Larra...) y XX (Ferlosio, Delibes, Cela...) A chavales de 15 años, y que nos gustara. Nos enseño a escribir y a razonar y la importancia de un vocabulario rico y variado. Nos enseño que escribir versos no tenía porque ser una cosa de la edad o del pasado.
Luego supimos que él mismo era poeta y amigo de poetas y participaba en jornadas de poesía en las que leia sus versos aunque nunca conocimos que publicara sus poemas, ni nunca nos leyó ninguno.
Conde, no se dónde andas ni que ha sido de tu vida, ya jubilado de un colegio que no reconocerías. Seguro que sigues leyendo. Espero que sigas escribiendo, aunque nadie te lea. Y espero que sepas que muchos de nosotros recordamos con gratitud tus enseñanzas.
miércoles, 3 de diciembre de 2008
Los zapatos del otro
Empatía.-Identificación mental y afectiva de un sujeto con el estado de ánimo de otro.
En inglés, empathy. No tenemos mucha costumbre de utilizar esta palabra en español y en España. Por el contrario, los americanos, los anglosajones la han incorporado al lenguaje coloquial culto. Y no sólo eso, sino que se trata de una cualidad requerida y valorada en las relaciones personales y laborales. Ponerse en el lugar del otro, ponerse en los zapatos del otro, como se dice en EEUU, es útil para entender mejor las motivaciones, sentimientos, los actos y pensamientos, y por lo tanto, estar en mejor posición para aceptarlos, entenderlos o tratar de influir en ellos.
Esta cualidad ademas genera tolerancia ya que si antes nos hemos visto en los zapatos del otro estaremos mas preparados para tolerarlo.
Como decía, en España no estamos acostumbrados a utilizar la palabra empatía, pero es que tampoco la practicamos. En España no somos empáticos, nos cuesta ponernos en el lugar del otro y como consecuencia, no solo por ello pero contribuye, no somos tolerantes, comprensivos, no aceptamos fácilmente las posiciones de los otros.
A cambio tenemos un Ministerio de la Igualdad, lo que yo creo que indica que entendemos la tolerancia en una sola dimensión, no en sus multiples magnitudes, que veríamos y comprenderíamos cuando nos pusieramos en los zapatos del otro.
Más nos valiera tener un Ministerio de la Empatía.
En inglés, empathy. No tenemos mucha costumbre de utilizar esta palabra en español y en España. Por el contrario, los americanos, los anglosajones la han incorporado al lenguaje coloquial culto. Y no sólo eso, sino que se trata de una cualidad requerida y valorada en las relaciones personales y laborales. Ponerse en el lugar del otro, ponerse en los zapatos del otro, como se dice en EEUU, es útil para entender mejor las motivaciones, sentimientos, los actos y pensamientos, y por lo tanto, estar en mejor posición para aceptarlos, entenderlos o tratar de influir en ellos.
Esta cualidad ademas genera tolerancia ya que si antes nos hemos visto en los zapatos del otro estaremos mas preparados para tolerarlo.
Como decía, en España no estamos acostumbrados a utilizar la palabra empatía, pero es que tampoco la practicamos. En España no somos empáticos, nos cuesta ponernos en el lugar del otro y como consecuencia, no solo por ello pero contribuye, no somos tolerantes, comprensivos, no aceptamos fácilmente las posiciones de los otros.
A cambio tenemos un Ministerio de la Igualdad, lo que yo creo que indica que entendemos la tolerancia en una sola dimensión, no en sus multiples magnitudes, que veríamos y comprenderíamos cuando nos pusieramos en los zapatos del otro.
Más nos valiera tener un Ministerio de la Empatía.
viernes, 28 de noviembre de 2008
Terror game 2.1
Tras más de 48 horas ininterrumpidas de ataque en Bombay, en los que la CNN no ha dejado ni un sólo minuto de dar cobertura informativa, la cifra de víctimas supera los 180 muertos y más de 300 heridos. Parece que aún hay algunos terroristas, a lo mejor sólo uno, que se ha hecho fuerte en alguna sección de uno de los hoteles atacados y ahí sigue manteniendo a raya a los soldados y policias indios.
Qué pasará por la mente de ese último terrorista resistente, refugiado en un ala del edificio, bien pertrechado de munición y granadas. Seguro que no puede escapar y que lo más probable es que dentro de pocas horas esté muerto, bien de un tiro, bien a resultas de los interrogatorios a los que será sometido si al final es detenido con vida. No tiene ninguna posibilidad de salir triunfante de esta situación con arreglo a cualquier consideración racional.
Pero en el videojuego en el que él es el actor virtual protagonista eso no importa. En ese juego se gana si consigues ir más allá que el anterior jugador. Si consigues más puntos, más muertos, más destrucción, más horror, más ruido, más cobertura de la CNN....y en eso va ganando. Nunca antes nadie habrá conseguido esta puntuación, así que va ganando y cuando al final aparezca "game over" en la pantalla, con registro en el ranking de jugadores avanzados. su resultado será el más alto, será el ganador durante mucho tiempo. Y la CNN y los otros medios de comunicación y servicios de inteligencia de todo el mundo así lo constatarán y reflejarán en sus noticias e informes.
Y el jugador habrá pasado al nivel siguiente del juego, ese que se juega en el paraíso destinado a los guerreros de Alá, porque para eso son los ganadores, cerca del profeta y rodeados de huríes hermosas, bebidas con sabor a miel y sobre todo, sin infieles malditos.
Claro que a lo mejor el siguiente nivel del juego en este caso ya se ha jugado en alguna cueva entre Afganistán y Pakistán, en un piso de Islamabad, o en el ático del piso 195 de una torre de Dubai. Los jugadores que juegan a ese nivel del juego tienen que demostrar sus habilidades en comprar y vender armas, reclutar muhaidines, sobornar gobiernos y hacer tambalear mercados. Aunque a ese nivel del juego no va a llegar el terrorista que mantiene a tiro a la policía de Bombay desde la habitación 1221 del Taj.
En todo este episodio trágico, la estética de la acción es casi más inquietante que lo que la mueve porque puede ser repetida en cualquier sitio del mundo, por cualquiera que se sienta Jag o Metcalf or Knicker y que quiera sus 15 minutos de gloria y aparecer en el ranking de mejores resultados de Terror Game 2.2
De hecho, en estos momentos hay nuevos jugadores preparándose, algunos muy jóvenes, adolescentes de 12 o 14 años en la madrasa de alguna aldea del norte de Pakistán, en un barrio de El Cairo o Damasco, en un suburbio de Kuala Lumpur....pero a lo mejor también en un instituto de Helsinki, o Paris, o Valencia, en un College del Midwest, o de la costa Oeste, o en una universidad de Shanghai, mirando por la CNN o Al Jazheera el desenlace de este capítulo y soñando con estar ellos algún día en algún lobby de Hotel repleto de hombres de negocio occidentalizados y empezar a disparar y matar con una sonrisa en la boca y vértigo en el estómago.
Qué pasará por la mente de ese último terrorista resistente, refugiado en un ala del edificio, bien pertrechado de munición y granadas. Seguro que no puede escapar y que lo más probable es que dentro de pocas horas esté muerto, bien de un tiro, bien a resultas de los interrogatorios a los que será sometido si al final es detenido con vida. No tiene ninguna posibilidad de salir triunfante de esta situación con arreglo a cualquier consideración racional.
Pero en el videojuego en el que él es el actor virtual protagonista eso no importa. En ese juego se gana si consigues ir más allá que el anterior jugador. Si consigues más puntos, más muertos, más destrucción, más horror, más ruido, más cobertura de la CNN....y en eso va ganando. Nunca antes nadie habrá conseguido esta puntuación, así que va ganando y cuando al final aparezca "game over" en la pantalla, con registro en el ranking de jugadores avanzados. su resultado será el más alto, será el ganador durante mucho tiempo. Y la CNN y los otros medios de comunicación y servicios de inteligencia de todo el mundo así lo constatarán y reflejarán en sus noticias e informes.
Y el jugador habrá pasado al nivel siguiente del juego, ese que se juega en el paraíso destinado a los guerreros de Alá, porque para eso son los ganadores, cerca del profeta y rodeados de huríes hermosas, bebidas con sabor a miel y sobre todo, sin infieles malditos.
Claro que a lo mejor el siguiente nivel del juego en este caso ya se ha jugado en alguna cueva entre Afganistán y Pakistán, en un piso de Islamabad, o en el ático del piso 195 de una torre de Dubai. Los jugadores que juegan a ese nivel del juego tienen que demostrar sus habilidades en comprar y vender armas, reclutar muhaidines, sobornar gobiernos y hacer tambalear mercados. Aunque a ese nivel del juego no va a llegar el terrorista que mantiene a tiro a la policía de Bombay desde la habitación 1221 del Taj.
En todo este episodio trágico, la estética de la acción es casi más inquietante que lo que la mueve porque puede ser repetida en cualquier sitio del mundo, por cualquiera que se sienta Jag o Metcalf or Knicker y que quiera sus 15 minutos de gloria y aparecer en el ranking de mejores resultados de Terror Game 2.2
De hecho, en estos momentos hay nuevos jugadores preparándose, algunos muy jóvenes, adolescentes de 12 o 14 años en la madrasa de alguna aldea del norte de Pakistán, en un barrio de El Cairo o Damasco, en un suburbio de Kuala Lumpur....pero a lo mejor también en un instituto de Helsinki, o Paris, o Valencia, en un College del Midwest, o de la costa Oeste, o en una universidad de Shanghai, mirando por la CNN o Al Jazheera el desenlace de este capítulo y soñando con estar ellos algún día en algún lobby de Hotel repleto de hombres de negocio occidentalizados y empezar a disparar y matar con una sonrisa en la boca y vértigo en el estómago.
jueves, 27 de noviembre de 2008
Terror game 11/08
27 de noviembre de 2008. Desde hace más de 24 horas la CNN no deja de emitir noticias sobre los ataques terroristas en Bombay (me gusta más el nombre antiguo que la nueva nomenclatura, Mumbai). Es un continuo repetir las mismas noticias porque noticia sólo hay una: una banda de descerebrados ha asolado el distrito más pudiente e internacional de Bombay disparando como locos sin parar contra todo lo que se mueve con el resultado ya conocido de 125 muertos y más de 325 heridos, de momento. La CNN es perfecta en este tipo de situaciones en las que despliega su red de corresponsales y periodistas/presentadores por todo el mundo y entrevista uno tras otro a especialistas que repiten uno tras otro casi las mismas cautelas y consideraciones.
Es tremendamente adictivo. Desde que tuve noticia de los ataques sólo he conectado la CNN y lo hago sin parar. Sigo la ronda de contactos y la ronda de entrevistas que se repiten cada hora cuándo cambia el presentador/conductor del programa y al final lo único que saco en claro es el número de víctimas y los lugares dónde ha transcurrido, transcurre aún, la acción.
Los análisis tratan de arrojar luz sobre la autoría material e intelectual del ataque, quién está detrás, quién financia, a quién beneficia y que va a representar esto para nosotros en el futuro. Todo lo que dicen tiene sentido y desde luego no voy a discutirlo, pero hay algo aterrador en este ataque que todavía no ha sido resaltado por nadie, al menos nadie en la red de la CNN: el ataque es como una historia de videojuegos, de esos videojuegos de alta definición que se juegan con la xbox o la ps3 y se ven en una pantalla gigante. Esos juegos en los que los personajes aparecen prácticamente de la nada, pero traen ya su historia a cuestas, su pasado y en seguida entran en acción, en una acción brutal, continua, sin respiro, dónde hay muerte y destrucción por todas partes en 3D, con sonido home theater sensorround 3. Juegos en los que los jugadores, los de verdad de carne y hueso, a este lado del plasma se identifican con alguno de los actores virtuales del juego, que tienen nombres como Jag, Metcal, Bolt, Knicker y facciones en los que puedes identificar muchos orígenes, mucha historia de sufrimiento, causado y sufrido, que les ha dejado resignados a su destino de destrucción, lo que hacen con eficacia y determinación, perfeccionismo en sus acciones...y sin ninguna sensación de piedad o culpabilidad moral. Por qué iban a tenerla, al fin y al cabo sólo es un juego!
Cómo el de estos 20 o 30 terroristas de Bombay, que como en la xbox de repente se bajan de una lancha motora en el muelle de Bombay y se dirigen en comandos, disparando y tirando granadas de mano a diversos destinos dónde siguen matando y disparando y creando terror y algunos muriendo, con eficiencia, determinación, es su destino, matar y morir matando a quien sea, porque ellos también están al otro lado del plasma, o lo van a estar, ya se encargará la CNN de ello...y sin ninguna sensación de piedad o culpabilidad moral. Por qué iban a tenerla, al fin y al cabo sólo es un juego!
Lo más terrorífico entonces es que la vida real cada vez se va a parecer más a un videojuego.
Coda: Como en un buen videojuego, éste se puede iniciar desde distintas pantallas o localizaciones. El jugador puede iniciar el juego en el Centro judío de Nariman House, ya que siempre da puntos extra eliminar judíos. O puede elegir el Leopold Café, o el Taj Mahal Hotel dónde abundan los occidentales que valen muchos puntos. O bien se puede empezar en la estación de tren de Chatrapani Shivaji, dónde lo que más hay son locales, que valen muchos menos puntos cada uno pero se puede conseguir un buen resultado porque hay muchas dianas. De fondo, suena Mad World by Gary Jules.
Es tremendamente adictivo. Desde que tuve noticia de los ataques sólo he conectado la CNN y lo hago sin parar. Sigo la ronda de contactos y la ronda de entrevistas que se repiten cada hora cuándo cambia el presentador/conductor del programa y al final lo único que saco en claro es el número de víctimas y los lugares dónde ha transcurrido, transcurre aún, la acción.
Los análisis tratan de arrojar luz sobre la autoría material e intelectual del ataque, quién está detrás, quién financia, a quién beneficia y que va a representar esto para nosotros en el futuro. Todo lo que dicen tiene sentido y desde luego no voy a discutirlo, pero hay algo aterrador en este ataque que todavía no ha sido resaltado por nadie, al menos nadie en la red de la CNN: el ataque es como una historia de videojuegos, de esos videojuegos de alta definición que se juegan con la xbox o la ps3 y se ven en una pantalla gigante. Esos juegos en los que los personajes aparecen prácticamente de la nada, pero traen ya su historia a cuestas, su pasado y en seguida entran en acción, en una acción brutal, continua, sin respiro, dónde hay muerte y destrucción por todas partes en 3D, con sonido home theater sensorround 3. Juegos en los que los jugadores, los de verdad de carne y hueso, a este lado del plasma se identifican con alguno de los actores virtuales del juego, que tienen nombres como Jag, Metcal, Bolt, Knicker y facciones en los que puedes identificar muchos orígenes, mucha historia de sufrimiento, causado y sufrido, que les ha dejado resignados a su destino de destrucción, lo que hacen con eficacia y determinación, perfeccionismo en sus acciones...y sin ninguna sensación de piedad o culpabilidad moral. Por qué iban a tenerla, al fin y al cabo sólo es un juego!
Cómo el de estos 20 o 30 terroristas de Bombay, que como en la xbox de repente se bajan de una lancha motora en el muelle de Bombay y se dirigen en comandos, disparando y tirando granadas de mano a diversos destinos dónde siguen matando y disparando y creando terror y algunos muriendo, con eficiencia, determinación, es su destino, matar y morir matando a quien sea, porque ellos también están al otro lado del plasma, o lo van a estar, ya se encargará la CNN de ello...y sin ninguna sensación de piedad o culpabilidad moral. Por qué iban a tenerla, al fin y al cabo sólo es un juego!
Lo más terrorífico entonces es que la vida real cada vez se va a parecer más a un videojuego.
Coda: Como en un buen videojuego, éste se puede iniciar desde distintas pantallas o localizaciones. El jugador puede iniciar el juego en el Centro judío de Nariman House, ya que siempre da puntos extra eliminar judíos. O puede elegir el Leopold Café, o el Taj Mahal Hotel dónde abundan los occidentales que valen muchos puntos. O bien se puede empezar en la estación de tren de Chatrapani Shivaji, dónde lo que más hay son locales, que valen muchos menos puntos cada uno pero se puede conseguir un buen resultado porque hay muchas dianas. De fondo, suena Mad World by Gary Jules.
miércoles, 26 de noviembre de 2008
La cuarta edad
Un científico le ha dado a unos ratones un extracto de uva negra en la dieta y al final ha resultado que esos ratones han vivido un 25% más que los ratones control del experimento que comieron lo de siempre.
Ya se sabe que en investigación se utilizan ratones como paso previo a la investigación en humanos. Si los resultados en ratones se observaran también en humanos estaríamos ante un hito de tremenda magnitud en la evolución de la especie humana. Nunca antes un hecho único, aislado como éste habría contribuido tanto a aumentar la esperanza de vida de la raza humana.
Los griegos y los romanos, que no vivian mal y aprendieron antes que nadie los beneficios de la uva y sus derivados,disfrutaban de una esperanza de vida de unos 35-40 años. Durante los oscuros años de la Edad Media, ésta bajo en Europa hasta los 30 años. No es hasta mediados del siglo XIX que se vuelve a igualar la cifra de los romanos. Desde entonces, la esperanza de vida no ha dejado de aumentar hasta alreedor de los 80 años de la actualidad (datos de España).
Con la dieta de los ratones llegaríamos a los 100 años de media. Si bien esta cifra no es desconocida, sí es poco frecuente y todavía se considera algo excepcional, digno de mencionar o comentar.
La sociedad del bienestar actual en los paises desarrollados incluye como elemento esencial un sistema de pensiones y asistencia médica y social especialmente relevante en las últmas etapas de la vida. Este sistema se mantiene a duras penas por su alto coste que se sufraga con los impuestos de una población que cada vez crece menos. Si esto es así cuando en general nos jubilamos a los 65 años y nos morimos a los 80, ¿qué pasará entonces cuándo vivamos hasta los 100?
Los ratones del investigador estaban mucho más sanos y fuertes, más jóvenes, a la misma edad a la que se murieron los controles. Esto quiere decir que en el caso de los humanos llegaremos a los 65 años en tan buen estado de forma que no nos plantearemos como ahora la jubilación, el retiro, sino que desearemos seguir activos.
La cuestión no es tanto si habrá trabajo para todos en ese momento, sino si querremos seguir haciéndolo de la misma manera. Quizá nos planteemos este tiempo ganado, esta nueva etapa de una manera distinta, aprovechando para hacer cosas distintas, con otras motivaciones, objetivos y compensaciones. Aparecerá en ese caso la 4ª edad, que cronológicamente será la 3ª, entre la edad activa plena y la actual etapa de retirada.
Las características de esa cuarta tercera edad no sólo estarán a mitad de camino entre las etapas anterior y posterior sino que ofrecerá elementos nuevos y diferentes. Haremos cosas que nunca hemos hecho antes ya que tendremos energía y sabiduría a partes iguales, poderosa combinación que nos permitirá explorar nuevas fronteras, nuevos territorios.
No se si a mi me llegará pero la verdad es que me gustaría.
Ya se sabe que en investigación se utilizan ratones como paso previo a la investigación en humanos. Si los resultados en ratones se observaran también en humanos estaríamos ante un hito de tremenda magnitud en la evolución de la especie humana. Nunca antes un hecho único, aislado como éste habría contribuido tanto a aumentar la esperanza de vida de la raza humana.
Los griegos y los romanos, que no vivian mal y aprendieron antes que nadie los beneficios de la uva y sus derivados,disfrutaban de una esperanza de vida de unos 35-40 años. Durante los oscuros años de la Edad Media, ésta bajo en Europa hasta los 30 años. No es hasta mediados del siglo XIX que se vuelve a igualar la cifra de los romanos. Desde entonces, la esperanza de vida no ha dejado de aumentar hasta alreedor de los 80 años de la actualidad (datos de España).
Con la dieta de los ratones llegaríamos a los 100 años de media. Si bien esta cifra no es desconocida, sí es poco frecuente y todavía se considera algo excepcional, digno de mencionar o comentar.
La sociedad del bienestar actual en los paises desarrollados incluye como elemento esencial un sistema de pensiones y asistencia médica y social especialmente relevante en las últmas etapas de la vida. Este sistema se mantiene a duras penas por su alto coste que se sufraga con los impuestos de una población que cada vez crece menos. Si esto es así cuando en general nos jubilamos a los 65 años y nos morimos a los 80, ¿qué pasará entonces cuándo vivamos hasta los 100?
Los ratones del investigador estaban mucho más sanos y fuertes, más jóvenes, a la misma edad a la que se murieron los controles. Esto quiere decir que en el caso de los humanos llegaremos a los 65 años en tan buen estado de forma que no nos plantearemos como ahora la jubilación, el retiro, sino que desearemos seguir activos.
La cuestión no es tanto si habrá trabajo para todos en ese momento, sino si querremos seguir haciéndolo de la misma manera. Quizá nos planteemos este tiempo ganado, esta nueva etapa de una manera distinta, aprovechando para hacer cosas distintas, con otras motivaciones, objetivos y compensaciones. Aparecerá en ese caso la 4ª edad, que cronológicamente será la 3ª, entre la edad activa plena y la actual etapa de retirada.
Las características de esa cuarta tercera edad no sólo estarán a mitad de camino entre las etapas anterior y posterior sino que ofrecerá elementos nuevos y diferentes. Haremos cosas que nunca hemos hecho antes ya que tendremos energía y sabiduría a partes iguales, poderosa combinación que nos permitirá explorar nuevas fronteras, nuevos territorios.
No se si a mi me llegará pero la verdad es que me gustaría.
domingo, 16 de noviembre de 2008
Vocabulario de Kowalsky 1
enfreentarse, verbo - levantarse, oponerse a otros por la causa de la libertad, o en un sentido menos amplio, por defender la libertad individual, de opinion y comportamiento.
freecuencia, nombre - 1) acto de enfreentarse repetidamente en distintos intervalos de tiempo y 2) la anchura de banda en la que emiten las emisoras de radio y TV que fomentan y defienden la libertad individual, de opinión y comportamiento y 3) por deformación, se dice cuando la libertad individual, de opinión y comportamiento se viola repetidamente
difreerente, adjetivo - 1) dicese de alguien que busca la libertad individual de pensamiento y acción por otros caminos distintos de los habituales y 2) algo que tiene cualidad de ser libre de forma distinta a la convencional (Por cortesía de Alvaro, que es difreerente)
enfreentarse, verbo - levantarse, oponerse a otros por la causa de la libertad, o en un sentido menos amplio, por defender la libertad individual, de opinion y comportamiento.
freecuencia, nombre - 1) acto de enfreentarse repetidamente en distintos intervalos de tiempo y 2) la anchura de banda en la que emiten las emisoras de radio y TV que fomentan y defienden la libertad individual, de opinión y comportamiento y 3) por deformación, se dice cuando la libertad individual, de opinión y comportamiento se viola repetidamente
difreerente, adjetivo - 1) dicese de alguien que busca la libertad individual de pensamiento y acción por otros caminos distintos de los habituales y 2) algo que tiene cualidad de ser libre de forma distinta a la convencional (Por cortesía de Alvaro, que es difreerente)
Quién es Esteban Kowalsky
Esteban Kowalky ha estado conmigo desde hace mucho tiempo. Nos conocemos bien. Aunque nunca me he preguntado de dónde era, cómo era su familia o su nacionalidad. Tampoco sé como es físicamente, si tiene ojos claros u oscuros, pelo rubio o nada en la cabeza, o si es alto o bajo. Nunca nos ha importado. Nuestro conocimiento es intelectual. Nos miramos a la mente, y nos preguntamos sobre el mundo, la gente, las cosas. A veces es él el que pregunta. Las mas soy yo el que le pregunta, y entonces él desaparece durante un tiempo y vuelve con respuestas que encuentra en sitios a los que yo nunca iría. De esa manera nos enriquecemos, nos duplicamos, nos multiplicamos y somos varias personas a la vez, que miramos y vemos el mundo desde diferentes perspectivas, múltiples ángulos. Porque Kowalsky no tiene una sóla dimensión. Puede ser varias cosas a la vez o, con más frecuencia, secuencialmente, a veces contradictorias, encontradas, anguladas, enfrentadas, las más, complementarias.
Hubo un tiempo que seguramente pensaba que Kowalsky era muy español. Entiéndanme, no es que me importara, o que me lo planteara conscientemente, simplemente lo daba por hecho. Después, cuando tuve horizontes más amplios, descubrí en él elementos muy genuinamente europeos, centralmente europeos. Ultimamente he descubierto que su forma de pensar bien pudiera tener influencias de América. Como ya dije antes, no es que importe, al menos no desde el punto de vista de un origen físico. Pero sí añade un elemento interesante, o dos: es el origen importante para juzgar las opiniones de otros? y en segundo lugar, estamos ante una evolución del pensamiento de Kowalsky debido a, digamos experiencias vitales y de vida en otras geografías?
Como veis, y todavía sin haber entrado en la mente de Kowalsky, ya nos estamos planteando preguntas. Quizá sea eso lo que nos aporta Kowalsky. Y quizá por ello este blog.
De todas formas quisiera huir de cualquier plateamiento pedante sobre las complejidades de la mente y la personalidad de Kowalsky. Eso le horrorizaría. Y a mi también. La mente de Kowalsky no es más compleja que otras. Desde luego no es más compeja que los asuntos que le preocupan. Lo que pasa es que pocas veces nos podemos enfrentar al apasionante ejercicio de bucear en los pensamientos. Nunca tenemos tiempo suficiente. A lo mejor Kowalsky nos va a conceder ese tiempo. Y quizá por ello este blog.
Hubo un tiempo que seguramente pensaba que Kowalsky era muy español. Entiéndanme, no es que me importara, o que me lo planteara conscientemente, simplemente lo daba por hecho. Después, cuando tuve horizontes más amplios, descubrí en él elementos muy genuinamente europeos, centralmente europeos. Ultimamente he descubierto que su forma de pensar bien pudiera tener influencias de América. Como ya dije antes, no es que importe, al menos no desde el punto de vista de un origen físico. Pero sí añade un elemento interesante, o dos: es el origen importante para juzgar las opiniones de otros? y en segundo lugar, estamos ante una evolución del pensamiento de Kowalsky debido a, digamos experiencias vitales y de vida en otras geografías?
Como veis, y todavía sin haber entrado en la mente de Kowalsky, ya nos estamos planteando preguntas. Quizá sea eso lo que nos aporta Kowalsky. Y quizá por ello este blog.
De todas formas quisiera huir de cualquier plateamiento pedante sobre las complejidades de la mente y la personalidad de Kowalsky. Eso le horrorizaría. Y a mi también. La mente de Kowalsky no es más compleja que otras. Desde luego no es más compeja que los asuntos que le preocupan. Lo que pasa es que pocas veces nos podemos enfrentar al apasionante ejercicio de bucear en los pensamientos. Nunca tenemos tiempo suficiente. A lo mejor Kowalsky nos va a conceder ese tiempo. Y quizá por ello este blog.
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