En la mente de Kowalsky

Feliz Navidad, por qué no?

2011-12-22T12:38:00.002+01:00

Valladolid

2011-11-29T16:19:00.001+01:00

Hoy no me resisto a re-publicar un precioso reportaje, más por lo que cuenta que como lo cuenta, aparecido hoy en El Mundo, en la sección Ocho Leguas, sobre Valladolid.

Hoy no me resisto a ensalzar lo local y sentirme apegado al lugar dónde nací y del cuál siempre he tenido y tengo un recuerdo cálido y proximo, a pesar que hace tantos años que ya no vivo allí.

Transcribo literal, no añado ni quito.

Ocho formasde "vivir" Valladolid

Desde la noble huella de caballeros en sus imponentescastillos hasta el regalo al estómago de su gastronomía, pasando por sus vinos,su historia, su cultura y sus gentes hospitalarias. Son
tantas las maneras de visitar esta provincia...

1. Bajo el hechizo de sus castillos

Fortalezas de origen romano, baluartes que fueron testigosde sangrientas batallas, alcázares
en los que nobles caballeros exhibían su poderío... Tantos castillos atesoraValladolid -más que ninguna otra provincia española- que sólo ellos, por símismos, constituyen una ruta apasionante.

Algunos nacieron en tiempos de la Reconquista paragarantizar la posesión del territorio; otros, fueron orgulloso fruto de lasdisputas entre León y Castilla. Nombrarlos todos sería labor imposible. Valgacomo muestra el de Montealegre, en cuyas sólidas atalayas pudimos ver aCharlton Heston en la película El Cid, o el de Fuensaldaña, nido de amor de losReyes Católicos en los días siguientes a suboda. También el de Peñafiel, que debe parte de su grandeza al infante Don JuanManuel, célebre autor de El Conde Lucanor, y que, comparado con un inmensobarco anclado en la meseta, se ha erigido en símbolo de una provincia que sejacta de ser inexpugnable. Y con razón.

2. Surcando el Canal de Castilla

Hubo una vez un sueño: unir, por agua, Madrid y Santander.Un sueño de la Ilustración, allá por el siglo XVIII, orientado a promocionarlos productos de la Meseta -el vino, la lana, los cereales...- para darlessalida al Cantábrico. Y este sueño -irrealizado, como casi todos los sueños-dió lugar al que hoy es el único canal navegable de España: el Canal DeCastilla, un curso de aguo artificial que, en la parte que baña Valladolid-también lo hace en Palencia y Burgos- se llama Ramal de Campos y ofrece un espectáculo único.

Una franja húmeda que se abre paso entre la estepa castellana, llenado susriberas de olmos, álamos, chopos, acacias y zarzamoras. Y con ello también deaves, liebres, zorros, nutrias... Embarcarse en Medina de Ríoseco a bordo delbote Antonio de Ulloa y emprender un agradable paseo por este oasis es otraforma de conocer la provincia, mientras se asiste al
formidable sistema de las esclusas y se admiran, en el camino, importantesjoyas arquitectónicas. Quién dijo que la Meseta era toda seca y amarilla?...

3. Con un tributo a la Literatura

Esta tierra que ha visto nacer y crecer a tantos escritoresilustres -José Zorrilla, Jorge Guillén, Rosa Chacel, Miguel Delibes, FranciscoUmbral...-tenía que reservarse un rincón consagrado a la literatura. Ahí estáUrueña cumpliendo este cometido y erigiéndose en una cita imprescindible paralos amantes de las letras. Porque Urueña es, desde el año 2007, la primeraVilla del Libro de España y una de las únicas 25 que existen en todo el mundo.En esta recoletaaldea medieval dotada de unas murallas del siglo XII y de un castillo queejerce como balcón sobre Tierra de Campos todo gira en torno a los libros, enespecial a los libros antiguos, raros, viejos o descatalogados. Repartidas por sus calles y sus corros, las libreríasse multiplican en espacios públicos recuperados y especializadas en temas-naturaleza, cine, tradiciones, vino...- como bien indica la cita literaria quecada una de ellas tiene caligrafiada en su fachada. El resto: eventosrelacionados con la literatura, congresos de escritores, talleres... y elCentro Cultural e-LEA, con su interesante exposición Entre líneas. Una
historia del libro.

4. A través de sus joyas artísticas

Empecemos por los palomares, la construcción popular porexcelencia de Valladolid. Belleza rústica donde las haya porque en su día sirvieronpara complementar la economía familiar con la cría de pichones y hoy son ya unreclamo turístico por la variedad de sus formas y porque otorgan al paisaje unelemento diferenciador y único en larutina de los campos amarillos.

Más allá de estos, la provincia de Valladolid atesora unalarga lista de joyas artísticas. Destaquemos, por ejemplo, la iglesia mozárabede San Cebrián de Mazote o la de Santa María de Wamba, dejemos a un lado el soberbioMonasterio de la Santa Espina, y vayamos directos a la Colegiata de San Luis, el llamado Escorial Vallisoletano, dondese educó Jeromín, el hijo bastardo de Carlos V. Y no olvidemos los múltiplesvestigios de arte mudéjar en localidades como Alcazarán, Fresno el Viejo,Mojados, Pozáldez, Matapozuelos... y losdos grandes referentes: Olmedo y Medina del Campo. Y para arte clásico, elMuseo de las Villas Romanas, en Almeara de Adaja y Puras, donde perviven losrestos de una lujosa casa del siglo IV, así como un museo con todas las clavesde esta poca.

5. Con el estómago (bien) lleno

Si el pan, alimento básico de la dieta diaria, tiene enValladolid marca de garantía, qué no será del resto de su gastronomía, una delas más completas y variadas. Porque la cocina de esta provincia tiene la bazade una excelente materia prima que resulta especialmente apta para la receta tradicionaly la elaboración artesanal de sus platos. El protagonista indiscutible? El lechazo,alimentado con la leche materna de la oveja churra y asado en horno de leña ococinado a la parrilla o frito... Un manjar que comparte el apartado cárnicocon el cochinillo, el conejo, las perdices y la liebre, pero también con losembutidos, salchichas y morcillas derivados del cerdo y con el pichón de Tierrade Campos, tierno y sabroso.

Para compensar, los productos fresco de la huerta -lechugas,endivias, espárragos... y el famoso ajo castellano- y también hongos, setas y níscalosque crecen bajo los bosques. Y de postre, además de deliciosos quesos de oveja,una repostería contundente con el piñón típico de la zona. En restaurantescastizos como las Bodegas Subterráneas de Fuensaldaña o en templos de lainnovación culinaria como La Botica, en Matapozuelos, la gastronomía pucelanano deja indiferente a nadie. Y ah es poco.

6. De vinos para dary tomar

Hablar de Valladolid es hablar de sus famosos vinos, con losque se riegan las delicias del
apartado anterior. Nada menos que cinco Denominaciones de Origen atesora estaprovincia: Rueda, Cigales, Tierra de León, Toro y Ribera del Duero, esta últimacon bodegas tan emblemáticas como Vega Sicilia, Tinto Pesquera o Protos, porponer sólo tres ejemplos de entre las ms de doscientas marcas. Esta última esla más veterana del grupo -nació en 1927- y destaca por su nuevo edificio, unajoya arquitectónica diseñada por Richard Rogers, el autor de la T4 de Barajas.

Pero para entrar de lleno en el inabarcable mundo enológicode Valladolid -y de toda Castilla y
León- hay que visitar el Museo del Vino, en el solemne Castillo de Peñafiel. Unespacio que explora y explica todos los aspectos relacionados con la viticultura,al tiempo que organiza un
interesante programa de actividades culturales: catas, maridajes, convenciones,congresos... y también conciertos, monólogos y hasta sesiones de DJ. Por algose trata de uno de los museos ms visitados de España.

7. Con la salud por bandera

Tanto comer bien y beber mejor requiere un extra de relax. Ysi es de manera profesional, mucho mejor aún. Para ello existen en la provinciados citas inexcusables. La primera está en el Hotel Balneario de la Villa deOlmedo, asentado en un convento mudéjar de monjas de clausura que se remonta alsiglo XII. Un complejo en el que el estrés tiene prohibida su entrada
gracias a novedosas técnicas con aguas hipotermales, beneficiosos tratamientospara el organismo y mágicas piscinas en un impactante claustro termal.

La segunda está en el hotel rural La Vida de Aldeayuso, con su dedicación a la vinoterapia. Un proyectoinnovador que emplea los aceites esenciales extraídos de la semilla y del hollejode la uva para alimentar esa filosofía de la desaceleración, del amor por lopausado, lo pequeño y lo local. La filosofía del movimiento Slow, a la que seacoge este establecimiento... Nunca habrás sentido tanta paz.

8. De fiesta, con sus gentes

Porque es la mejor manera de descubrir el carácter alegre yhospitalario de los pueblos vallisoletanos. Peñas, encierros, corridas detoros, manifestaciones folclóricas y celebraciones en las que emerge laautenticidad de esta tierra muy entregada a las tradiciones religiosas, perotambién a las conmemoraciones históricas y la fiesta con mayúsculas. Destaca laSemana Santa, que tiene un sabor especial, y una larga lista de festejos comolos de Nuestra Señora y San Roque (Peñafiel), la Virgen de los Pegotes (Navadel Rey), el Toro de Vega (Tordesillas), la Vaca Enmaronada (Palazuelo deVedija) o el Vítor (Mayorga), que ha sido declarado Fiesta de Interés TurísticoNacional. También, por supuesto, la Fiesta de la Vendimia de Cigales y una curiosidad: la Concentración Internacional de Pingüinos, el fin de semanasiguiente a los Reyes Magos. Aves marinas? No, motoristas que, desde hace 30 años,acuden a esta cita, una de las de mayor renombre a nivel mundial.

Antropofagia electoral

2011-11-17T16:52:00.001+01:00

Un ilustre patricio y alto cargo socialista ha afirmado en la vorágine de la campaña electoral, apelando al voto feminista, que la lactancia materna es una especie de antropofagia. Es el mismo que dijo que un espermatozoide y un óvulo son la misma cosa. Sin duda estaba pegando carteles electorales o en sesión de adoctrinamiento del partido cuando daban clase de biología en el colegio.

Fascinante, más bien horripilante, de lo que son capaces algunos con tal de captar algunos votos. Claro que me parece que en haciendo eso pierden otros votos por otros lados. Por ejemplo entre las madres lactantes, que son la mayoría. O entre los criados con leche materna, que somos la mayoría, porque no es cosa de votar a alguien que nos llama caníbales.

En fin. Menos mal que algunos no pierden el sentido del humor. No me resisto a reproducir el siguiente tuit semblando la anécdota:

"Los socialistas pasan del optimismo antropológico al electoralismo antropofágico"

Arte o Desarte; qué desastre!

2011-11-04T13:14:00.000+01:00

Se veía venir. Antes o después estas cosas tenían que pasar. El arte contemporáneo, en su afán de inspirarse y reflejar la realidad más rabiosa nos lleva a confundir la creación con la cotidianeidad más absoluta. Mirad si no lo que publica El Mundo hoy.

Por cierto, fijaos también en el último párrafo.

Peor que en el Museo Coconut

Rosalía Sánchez (El Mundo)

Una limpiadora del Ostwald Museum destroza una obra valorada en 800.000 euros

A cualquiera le puede pasar. Está uno limpiando el polvo y se le escurre entre las manos una figurita de porcelana, habitualmente prescindible. Pero la señora de la limpieza del Museo Ostwald de Dortmund no pecó de torpeza, sino de celo en su trabajo. Ni por asomo se le ocurrió que aquellas aparentes manchas de cal sobre una superficie de caucho, que a su juicio afeaban la obra 'Wenn es anfängt durch die Decke zu tropen' (Cuando empieza a gotear el techo) del artista Martin Kippenberger (1953-1997), tuviesen algo que ver con el arte. "¡Que marranada!", debió de pensar la señora, y se empleó a fondo con la fregona, con la satisfacción del deber cumplido.

Los directivos del museo palidecieron al comprobar, la mañana siguiente, que parte de la obra de arte, que data de 1987 y que valoran en 800.000 euros había sido borrada. La cara del portavoz del museo, Dagmar Papajewski, era un verdadero poema mientras reconocía en una rueda de prensa local que "es cierto, ha pasado". La empresa subcontratada para encargarse de la limpieza del museo localizó inmediatamente a la infractora, que declaró que se había limitado a cumplir con su responsabilidad de limpiar las habitaciones. Ha declarado que no podía saber que la estructura de tablones de madera a medio pintar era una obra propiedad del museo. "Pensé que estaban pintando o arreglando una gotera", ha dicho.

La obra consiste en una estructura de torre a base de tablas de madera clavadas unas en otras, a modo de andamios o escaleras, en la que aparecen colgados varios letreros con las inscripciones "abstrusa", "reparaciones" y "satisfacción". En su parte inferior y directamente situada sobre el suelo del museo, aparecía un baño de albañil de caucho antes con estudiados restos de yeso, diseminados también a su alrededor, y ahora impoluto.

Los estrictos protocolos del museo exigen al personal de la limpieza "no acercarse a menos de 20 centímetros de las obras de arte", ha aclarado Papajewski, quien advierte que "la evaluación del conservador del museo es que la obra es irrecuperable". El portavoz trató de justificar que "estamos intentando aclarar cuanto antes qué tipo de capacitación tiene el personal de la limpieza, algo que escapa a nuestro conocimiento" y también ha dicho que "el museo ha decidido cambiar de compañía de seguros".

La obra no es propiedad del museo, sino un préstamo de un coleccionista que no desea ser identificado y que deberá ser resarcido.

Este incidente, además, se suma al ocurrido en diciembre de 2010, en el que un visitante se cayó dentro de otra obra, titulada 'El espíritu de la luz' y realizada por Otto Piene, cuya indemnización está todavía pendiente de juicio.

Hoja de ruta

2011-10-14T15:59:00.000+02:00

En el antiguo despacho de mi padre, lleno de imágenes y recuerdos militares, libros leídos y a medio leer, cuartillas y folios alrededor de una máquina de escribir y un cenicero lleno de colillas (hablamos de cuándo fumar no era un vicio perseguible, sino una opción tan aceptable como comer carne roja o tomarse un carajillo, qué tiempos!), en medio de todo eso decía, en el despacho de mi padre, en una pared, casi escondido entre otros cuadros más importantes, colgaba una metopa de madera oscura con un texto grabado en metal. El texto estaba en alemán y no voy a reproducir aquí sino su traducción libre al español:

Qué Dios me de la perseverancia para cambiar las cosas que puedo cambiar

La tranquilidad para aceptar las cosas que no puedo cambiar

Y la sabiduría para distinguir las unas de las otras

Reinhold Niehbuhr

Esta frase quedó grabada en mi mente desde que tengo uso de razón y me ha acompañado desde entonces. No siempre he profesado su contenido, a veces me he empeñado en peleas con molinos, otras me ha faltado el empuje para torcer el rumbo, pero he recurrido a ella más veces que no. No sé quién la concibió (¿quizá el pensador semanal me pueda ayudar con su inagotable acceso a las citas más inteligentes?) y sólo una vez la he visto en otro sitio fuera de aquel despacho que ya no tiene colillas, ni cuartillas, ni tampoco ocupa mi padre, aunque si queden las imagenes militares y su siempre presente recuerdo.

A veces nos empeñamos en buscar claves complejas, razones profundas, respuestas concretas que nos ayuden a encontrar la pista en esta vida tan complicada que nos vamos construyendo. A veces la solución es más sencilla y ha estado siempre contigo.

En el despacho de tu padre.

Tributo a Steve Jobs

2011-10-06T16:57:00.002+02:00

Hoy mucha gente va a recordar sus productos, universales y que han cambiado la vida a muchas personas.
Yo voy a recordar algunas de sus ideas, también universales, con la esperanza de que también cambien la vida a alguno de los lectores.

“Sencillo puede ser más difícil que complejo: tienes que trabajar duro para despejar la mente y hacer las cosas sencillas” (BusinessWeek, 25 de mayo de 1998)

“No me interesa nada ser el más rico del cementerio. Irme a dormir cada noche diciendo que hemos hecho algo maravilloso… Eso es lo que me importa” (The Wall Street Journal, 25 de mayo de 1993)

“La innovación no tiene nada que ver con la cantidad de dólares que inviertes en I+D. Cuando salió Apple con el Mac, IBM estaba gastando 100 veces más que nosotros en I+D. Se trata de la gente que tienes, como les lideras y cuánto entiendes tú el problema” (Fortune, 9 de noviembre de 1998)

“La solución de Apple no es un recorte de costes. La cura de Apple es la innovación”. (Apple Confidential, Mayo 1999)
Sustituye Apple por economía española, sanidad española, educación española.....elige tu mismo!

“Tu trabajo va a llenar buena parte de tu vida, y la única manera de estar realmente satisfecho contigo mismo es hacer lo que creas que es un trabajo fantástico. Y la única manera de hacer un trabajo fantástico es amar lo que haces. Y si todavía no lo has encontrado, sigue buscando. No te rindas. Cuando lo encuentres, te darás cuenta, desde lo más profundo de tu corazón, que lo has encontrado”. (Discurso en la Universidad de Stanford, 2005)

"Durante los últimos 33 años de mi vida, he mirado al espejo cada mañana y me he preguntado a mi mismo: ‘¿Si hoy fuera el último día de mi vida, me gustaría hacer lo que voy a hacer hoy?’. Cuando la respuesta ha sido que no demasiados días consecutivos, sabía que tenía que cambiar algo”. Recordar que pronto habré fallecido, es la herramienta más importante que jamás he encontrado para tomar las grandes decisiones de mi vida”. (Discurso en la Universidad de Stanford, 2005).

“Tú tiempo es limitado, así que no lo malgastes viviendo la vida de otra persona. No dejes que te atrape el dogma, que es vivir con los resultados de lo que otra persona piensa. No dejes que el ruido de las opiniones de los demás ahogue tu voz interior. Y lo más importante, ten el coraje de seguir tu propio corazón y tu intuición. Ellos saben de alguna manera lo que realmente quieres ser. Todo lo demás es secundario” (Discurso en la Universidad de Stanford, 2005)

“Soy un optimista en el sentido de que creo que los seres humanos son nobles y honrables, y algunos verdaderamente listos. Tengo una visión optimista de las personas individuales. Individualmente, la gente es inherentemente buena. Tengo una visión algo más pesimista con la gente en grupos. I estoy realmente preocupado cuando veo lo que está pasando en nuestro país, que es en muchos aspectos uno de los lugares más afortunado del mundo. No parece que nos entusiasme hacer de nuestro país un lugar mejor para nuestros hijos” (Wired, Febrero 1996)

Enlace al perfil creativo de Nacho Santos en Behance. No os lo perdais.

2011-08-16T19:56:00.001+02:00

http://www.behance.net/nacho_santos

Berlusconi Zapatero Barcelona

2011-07-12T18:32:00.001+02:00

Ya está!

Zapatero y Berlusconi unidos por el refranero, por obra y gracia de Elena Salgado: mal de muchos, consuelo de tontos!

Encuentro planetario cuando dos líderes globales de la deuda y la falta de moral, al frente de dos países viejos y cansados a orillas del Mediterráneo, se unen en perfecta sintonía mental a juicio de la ministra y vicepresidenta primera, única que ve consuelo en ese ayuntamiento.

Encuentro y desencuentro permanente entre las dos vedettes de la política europea, que cual Vicky o Cristina se atraen y se abandonan en ruedas de prensa, salas de reuniones o fotos de familia.

El rey del bunga bunga defiende su patrimonio personal al frente del gobierno de Italia. Cual emperador romano no sabe que no desciende de dioses e ignora que la moral pública tiene mayores límites y restricciones que la moral privada. Olvidó que la mujer del César y el mismo Silvio César deben serlo y parecerlo.

Zapatero destronado un 15M por los mismos súbditos que lo entronizaron un 11M, no sabe aún que su tiempo ha pasado y sigue al frente de un gobierno que se consuela con los muchos tontos. Al contrario que Silvio de Roma no se dió nunca cuenta de que si algo no es, no basta con que lo parezca y se empeñó en vivir una ensoñación y hacerla pasar por un programa.

Salgado olvidó añadir que además de muchos y tontos, a los perros flacos todo se le vuelven pulgas. Con estos dos, Italia y España han enflaquecido y ahora no sólo nos llaman PIGS sino que nos salen pulgas y garrapatas, nos salen sarpullidos cuando por la mañana vemos la prima de riesgo o la cifra de parados, ambas creciendo desbocadas.

Cuando se vayan seremos más pobres, pero al menos nos consolaremos, ésta vez sí, con aquello de que más vale lo bueno por venir que lo malo conocido, y aunque duda despierte el cambio, peor es el desengaño.

Y para los que todavía crean en ensoñaciones místicas o soluciones mágicas, al final no hay otra que picar piedra, porque más que la mujer hermosa vale la hacendosa.

La industria del deporte

2011-07-04T17:51:00.000+02:00

Somos un país de individualidades, que no de individuos.

Entre la masa gris, un punto de color. Eso nos permite tener la nómina de deportistas de élite más alta per cápita. También de artistas, pintores de la luz y del claroscuro. O de escritores, cronistas de historias, dramas y tragedias. O de poetas, cantores de los sentimientos efímeros e infinitos.

Volviendo al deporte, tenemos los mejores pilotos de motos que corren en máquinas italianas o japonesas, diseñadas por ingenieros de ojos rasgados o nariz romana, que construyen en plantas y talleres especializados en las afueras de Osaka, o en Bolonia. Las patentes y la propiedad industrial, los royalties por ventas y licencias, el valor de la marca se queda allí.

Tenemos los mejores pilotos de coches que conducen coches italianos o alemanes o ingleses o italianos y el valor industrial se queda allí.

Tenemos los mejores tenistas pero no fabricamos raquetas, ni esquís, ni zapatillas de deporte, ni ropa deportiva, ni pelotas de golf o de fútbol, ni veleros ni mástiles ni quillas.

Somos la mayor potencia deportiva per cápita pero sólo gracias a nuestros deportistas; no transformamos esa potencia en capacidad industrial. Individualidades frente a la colectividad.

Los deportistas pasan, las individualidades vienen y van. Los triunfos son efímeros, los eventos, que tan bien organizamos, son efímeros. Las capacidades industriales permanecen y generan riqueza que se reparte entre muchos: ingenieros, diseñadores, probadores, mecánicos, montadores....empleos.

Quizá alguien debería pensar como reinvertir todo ese caudal de talento deportivo en talento industrial. Nuestra potencia deportiva representa una oportunidad de desarrollar una industria de tecnología del deporte y asociada al deporte. El mejor diseñador de un campo de golf es un gran jugador de golf. El mejor desarrollador de un motor es el que ha pilotado y ganado con muchos.

Quizá esto también debería enseñarse en los CAR: enseñar como el deportista puede devolver a la sociedad que le becó y financió su progresión deportiva, parte de su talento, diseñando, asesorando, inventando, desarrollando tecnología en el sector del deporte, creando riqueza que permanece más allá de campeonatos, récords y medallas, trascendiendo más allá de ligas y eliminatorias dejando su impronta en una industria de impacto global.

Si eres Alonsista, tu pasión se acabará antes que si eres Ferrarista.

El pasado en negro

2011-06-28T10:48:00.000+02:00

Hay una tendencia generalizada en España a ver el pasado sólo en clave negativa, sólo en el negro del blanco y negro maximalista y extremo, sin apreciar el abanico de colores que toda historia tiene.

Si no fuera así? De dónde vendrían los valores que ahora defendemos, las virtudes que tanto ponderamos, lo bueno que tanto echamos de menos?

Jorge Manrique decía que cualquier tiempo pasado fue mejor. Los nuevos rapsodas lo invierten y cuentan una historia llena de miseria, crueldad, malos sentimientos, hambre, pobreza, represión... De esta forma se resaltan más nuestros logros actuales; lo bueno y positivo de la sociedad actual es fruto de nuestro tiempo y por tanto nosotros tenemos un papel activo y de contribución positiva. Lo negro y oscuro viene del pasado.

Las sociedades que reniegan de su pasado y solo ven su presente, malamente pueden proyectar el futuro.

El secuestro de las palabras

2011-06-19T10:58:00.008+02:00

Como comenta el pensador semanal, que alguna semana hace doblete, acabamos de celebrar hace unas fechas el Día de la Lengua Española. Esto de los Días de algo se ha hecho muy popular de manera que no hay día que no sea Día de algo. El problema es que hay tantos Días de cosas importantes que no tenemos días para ocuparnos de verdad de ellas y sólo nos acordamos cuando truena o cuando es el Día y el resto del tiempo nos olvidamos.

Eso pasa con la Lengua Española a quien maltratamos todos los días y queremos recompensarla en un sólo Día. La maltratan más quien más la debiera cuidar ya que viven de ella y entre ellos sobre todo los periodistas y políticos. Así que no hay día sin que oigamos barbaridades como de ques en vez de ques, efectivo cuando quieren decir eficaz, sensitivo cuando debiera ser sensible.

Pero de todos los maltratos el peor es aquel que secuestra la palabra dándole un uso único que excluye todas las otras acepciones.

Pensad por ejemplo en la palabra "género" que ya sólo se asocia a violencia o a políticas feministas, y no a mercancia o cualquiera de las otras acepciones que recoge el DRAE. Así hay otras palabras que sólo significan una cosa en virtud de lo políticamente correcto.

Otras palabras son secuestradas para que ya nunca se pronuncien más y son sustituidas intencionadamente por otras de significado diferente para que en un juego de malabarismo lingüistico acaben por reemplazar el concepto original. Este secuestro es aún más perverso pues no sólo elimina la palabra sino que trata de dañar o sustituir el concepto, el significado trascendental de la misma.

Este es el caso por ejemplo cuando algunos políticos ultranacionalistas periféricos hablan del Estado para evitar pronunciar la palabra España, que suena tan bien. Así tratan de sustituir un vocablo que representa miles de años de historia, geografía y pertenencia por un concepto meramente administrativo y por lo tanto cambiable, discutible y por tanto discutido.

(Claro que esto tiene su contrapartida y el Lenguaje, que aunque plástico y moldeable no es de plastilina, les hace caer en contradicciones y decir cosas absurdas como "irse de vacaciones por el Estado" o "la montaña más alta del Estado")

Los secuestradores de palabras no descansan; están en todas partes, las redacciones de los periódicos, las televisiones, las sedes de los partidos políticos y sindicatos (grandes secuestradores de palabras, fechas y subvenciones), las aulas y ahora también en la calle. Ahí se está cociendo un secuestro en ciernes que me tiene muy preocupado.

Se trata de la palabra indignado.

Yo, que me indigno por muchas cosas, por la estupidez de unos y la estulticia de otros, por la incompetencia de muchos, me temo que voy a tener que dejar de hacerlo. En vez de indignarme voy a tener ahora que irritarme por la destrucción del medio ambiente, arrebatarme por la incompetencia de los gobernantes, airearme por la desobediencia de mis hijas, encolerizarme con la subida de los precios, mosquearme con los errores de los administradores y funcionarios, enfadarme con la irresponsabilidad de los ciudadanos, enrrabietarme con mi propia inconsistencia, pero no indignarme.

La indignación ha sido secuestrada y vaciada de todo contenido que no sea el 15-M y compañía, se ha quedado vacía de contenido, como si no hubiese motivos para que los demás, los que no nos vemos representados en esos grupos de okupas del espacio público, no nos pudiésemos indignar y decirlo a los cuatro vientos con nuestra palabra, todas las palabras, libres, habladas y escritas y oídas.

Con nuestros votos, libres, no secuestrados, informados, críticos y valorativos, exigentes.

Con nuestra involucración en la sociedad civil, en la gestión de la vida diaria, actores por acción, con nuestro guión, ciudadanos (justos, benefactores, trabajadores), responsables.

Indignados hoy, pero quizá por ello mañana también esperanzados, ilusionados, motivados, confiados, animados....responsables....libres....!

Celebrities y Famosos

2011-06-16T15:10:00.002+02:00

El sueño de todo artista es ser conocido y reconocido en y por su obra. Hay una necesidad de trascendencia en el trabajo artístico. El artista ve el reflejo de su obra en otros y ese reflejo crítico, valorativo, retroalimenta el proceso creativo.

Conocer la obra, el trabajo del artista no es lo mismo que conocer al artista y mucho menos a la persona. El artista es de dominio público y su obra por lo tanto también pero, ¿la persona?

Cuando el reconocimiento se convierte en fama la digestión de ese salto se hace a veces dificil para la persona, nunca para el artista.

Hoy en día muchos artistas prefieren ser famosos a reconocidos. Es el estatus de celebrity, que dá buenos dividendos en los programas de la telebasura y sirve para colarte en las discotecas sin hacer cola.

Hace poco un actor, más celebrity que reconocido se enfadó porque el presidente de Cantabria no sabía quién era. Es lo que tiene ser famoso, famosillo, que no te conocen por tu obra.

El fenómeno es global como casi todo y se propaga como un virus por las redes sociales, la prensa rosa o la televisión.

Si no se tiene un twitter seguido por millones de fan(áticos) no se puede ser celebrity. No es necesario haber escrito la gran novela americana del siglo XXI, llenar los teatros o haber interpretado la gran película del año, sino tener un perfil en facebook y twittear a todo el mundo cosas como: "En Acapulco a las 5 a.m. con vodka y Tutú.No puedo ser más guay." o "Siento que el mundo me debe algo. Voy a fundir mi tarjeta de crédito".

Ser celebrity es el pelotazo de un famoso.

De la educación y las élites

2011-06-14T18:18:00.006+02:00

César Molinas, además de amigo y socio es un gran conferenciante, escritor y colaborador habitual en diversos medios como El País o Expansión. Su visión macro es siempre acertada en cuestiones que afectan a la sociedad y a la economía. En este artículo que reproduzco más abajo publicado en la edición de El País de hoy (14 de junio de 2011), incide en un tema muy presente en este blog como es la cultura del esfuerzo y de la superación y reflexiona sobre la necesidad de mejorar el nivel educativo enrrasando por arriba, en vez de por abajo, algo a lo que nos ha conducido la actual política educativa dominante.

No obstante lo anterior y mi deseo de predicar con el ejemplo, aunque me esfuerce, no podría superar la claridad y concisión de lo escrito por César, así que ahí va en formato corta y pega.

La educación de las élites españolas

La transformación del deporte español en las últimas décadas, conseguida a partir de los Centros de Alto Rendimiento, debería tomarse como modelo para reformar nuestro deficiente sistema educativo.

En este artículo propongo la creación de un circuito público, exclusivo pero no excluyente, de centros de enseñanza secundaria de excelencia. En primer lugar aclararé el sentido de alguna terminología que podría dar lugar a equívocos. En segundo lugar me referiré al problema de las élites españolas y me preguntaré si el sistema educativo podría ayudar a resolverlo. En tercer lugar pondré al deporte como ejemplo de lo que hay que hacer con la enseñanza. Por último daré algunas ideas sobre el funcionamiento de los centros excelentes y estimaré cuánto podría costar este proyecto al erario público.

En lo que sigue utilizo los términos “libertad” en el sentido de Kant (Crítica de la razón práctica), “nobleza” en el sentido de Ortega (La rebelión de las masas) y “esfuerzo” en el sentido de Manrique (Coplas a la muerte de su padre). Como debería enseñarse en nuestro bachillerato, los tres términos refieren al mismo concepto moral básico y son, en este sentido, equivalentes. Kant nos enseñó que la libertad no surge de ejercer derechos, sino de asumir deberes. No hay libertad sin moral y la persona libre es la que, por consideraciones morales, se obliga. Quien se obliga es noble, dijo Ortega, invirtiendo la convención de que nobleza obliga. Y nobleza es esfuerzo, apostilló Manrique. Más terminología. Un centro educativo de excelencia es aquél que otorga un currículo de una sola línea: “me gradué en Harrow”; “soy Polytechnicien”. Información adicional sobre la persona, en estos casos, es siempre letra pequeña: los centros de excelencia se caracterizan por formar personas libres, nobles y esforzadas, valgan las redundancias. Educan y, para eso, enseñan.

El problema de España no son tanto las masas, embrutecidas en las últimas décadas por una lista interminable de derechos a la que no da sentido obligación alguna, como las élites. Desde hace siglos estas últimas han sido ortodoxas, conformistas, alicortas, satisfechas de sí mismas y reaccionarias. Ortega condensó en unas pocas líneas lo que a Menéndez y Pelayo le llevó dos mil páginas: “Lo característico de España no es que la Inquisición quemase a los heterodoxos, sino que no hubiese ningún heterodoxo importante que quemar. Cuando por casualidad ha habido algún heterodoxo español importante, se iba fuera, como Servet, y era fuera donde lo quemaban”. El progreso, donde ha ocurrido, siempre ha sido impulsado por élites heterodoxas, inconformistas, ambiciosas, insatisfechas y progresistas. En España han faltado los visionarios que, plantando con firmeza sus pies en el futuro, tuviesen la energía suficiente para estirar de la sociedad. Lo llamativo del caso es que no se les ha echado de menos. “¡Que inventen ellos!” espetó Unamuno. Así nos va.

¿Puede el sistema educativo contribuir de manera decisiva a generar la nobleza de la que España carece? Es decir ¿puede el sistema educativo formar un número bastante de personas libres, insatisfechas consigo mismas y capaces de estirar de nuestra sociedad hacia el futuro? O sea ¿puede el sistema educativo enmendar el truncamiento moral de la pirámide social española? La verdad es que no estoy muy seguro, pero creo que vale la pena intentarlo.

La transformación del deporte español en las últimas décadas invita al optimismo. Los Centros de Alto Rendimiento (CAR) consiguieron poner a deportistas y atletas españoles en los podios a partir de las Olimpiadas de 1992, rompiendo con la mediocridad de las décadas anteriores. El vuelco que ha dado el deporte de élite español desde esa fecha ha sido tremendo: se han ganado medallas olímpicas, Grand Slams, Tours, copas de Europa y del Mundo… Y no sólo esto. El énfasis puesto por los CAR y por centros como La Masía en la formación integral de la persona y en la educación en los valores del esfuerzo, la ambición y la humildad ha propiciado que los deportistas de élite se hayan convertido en modelo y ejemplo para la sociedad española, especialmente para la juventud. Y hay más. La formación específica de las élites deportivas no ha resultado en un debilitamiento de la práctica del deporte en las categorías inferiores, sino todo lo contrario. La referencia de la élite ha propiciado una verdadera explosión participativa no sólo en categorías competitivas juveniles e infantiles sino también a nivel popular y familiar. La construcción del vértice de la pirámide ha sido esencial para que en España se haga más deporte, no menos, y se haga mejor. A todos los niveles. Este es el modelo que debería adoptar nuestro sistema educativo.

La enseñanza en España ofrece un panorama desolador que recuerda al mundo del deporte anterior a 1992. En el Informe de Competitividad Global 2010-2011 elaborado por el World Economic Forum para 139 países, la calidad de la enseñanza primaria española ocupa el lugar 93, la calidad de la enseñanza secundaria y profesional el lugar 107 y la calidad de la enseñanza de las matemáticas y las ciencias el lugar 114. Este desastre parece no preocupar a nadie en España, y menos que a nadie a las familias con hijos en edad escolar. Consideran que las escuelas de sus hijos son lo suficientemente buenas, siempre y cuando los hijos del vecino no vayan a una escuela mejor. No hay demanda social en nuestro país para mejorar el sistema educativo, esa es la cruda realidad: la escuela española es el reflejo de la sociedad española. Y viceversa.

La creación de un pequeño número de centros educativos de excelencia públicos en la enseñanza secundaria podría ser un factor decisivo para romper este círculo vicioso. Por tres razones. En primer lugar porque supondría reproducir un sistema de formación de élites que funciona bien en los países avanzados de nuestro entorno. Sin élites nobles, heterodoxas e insatisfechas, España seguirá yendo en el vagón de cola del progreso. En segundo lugar, porque para aumentar la calidad media de las escuelas españolas es imprescindible aumentar la dispersión en torno a la media. Es la filosofía de los CAR. El vértice de la pirámide es lo único que puede orientar a un sistema educativo desnortado. Y ese vértice, en España, no existe: hay que construirlo. Y, en tercer lugar, porque la envidia –pecado favorito ancestral de los españoles- puede acabar siendo el fulcro sobre el que apalancar la demanda social de mejores escuelas. Si, a pesar de la envidia, consiguieran establecerse centros de excelencia –reto formidable éste- la misma envidia se encargaría de presionar para que mejorase la calidad del conjunto del sistema.

Los alumnos de los centros de excelencia deberían aprender, básicamente, a hacerse preguntas y a dudar de las respuestas que obtengan. La gestión de los centros debería ser profesional, al contrario de lo que ocurre ahora con las escuelas públicas, en donde es rotativa entre los profesores del centro, como si fueran comunidades de vecinos. Los directivos serían responsables de los resultados obtenidos y deberían tener una remuneración adecuada. Dado el escaso acervo español en este tipo de educación, sería muy conveniente contar con el apadrinamiento y el control de algún programa internacional de enseñanza secundaria de prestigio como, por ejemplo, la Organización del Bachillerato Internacional (OBI). Esto garantizaría no sólo la inspiración y el control de calidad externo, necesarios ambos, sino también la formación continua del profesorado.

Los centros de excelencia deben ser exclusivos, en el sentido de que sólo deben admitir a los mejores, pero no deben ser excluyentes, en el sentido de que nadie debe quedarse fuera por motivos económicos. Esto plantea el problema de cuántos recursos públicos serían necesarios para costear estos centros. El coste de un estudiante de secundaria en un programa de la OBI ronda los 15.000 € anuales. En España este coste es 6.000 €, con lo que el coste adicional de la excelencia quedaría en 9.000 € anuales por alumno. Un sistema de 20 centros con 250 alumnos cada uno repartidos en cinco cursos tendría permanentemente a 5.000 estudiantes en las aulas. El coste anual adicional del sistema sería de 45 millones de € anuales. Esto equivale al coste de construir 4 kilómetros de línea de ferrocarril de alta velocidad o a la mitad de lo que cuesta fichar a un Cristiano Ronaldo. ¿Cuáles son las prioridades de España? ¿Un tren que irá semivacío? ¿Ronaldo?

César Molinas ha sido catedrático de Instituto de Enseñanza Media

A vista de AVE

2011-06-08T11:04:00.001+02:00

A 306 Km/h el paisaje parece una película de cine que pasa rápido por la ventana panorámica. Los páramos de cereal escaso se suceden con vaguadas y pequeños valles, ni muy profundos, ni muy escarpados pero que rompen la monotonía de la Meseta. Pinos, encina y rebollo apenas alcanzan a levantarse por encima del talud de la vía pero dan cobijo y guarida a fauna menor. De cuando en cuando un aprisco, una caseta de labranza o un camino, pasa en plano veloz por la pantalla, recordando la huella humana en este paisaje eterno.

Tras un talud de la vía aparece de repente en la pantalla, enmarcado entre la vía de alta velocidad y los molinos de viento de la nueva energía, a medio camino entre ambos, quieto, parado en el camino, un pequeño pueblo de apenas 30 casas de piedra oscura que el gris del día hace aún más oscura, destacando sobre el verde brillante de una primavera húmeda y calurosa.

El pueblo es demasiado pequeño para identificar su nombre en el mapa y desaparece pronto de la panorámica pero deja en el viajero espectador una impresión fugaz que se desarrolla en su mente en forma de paradoja.

Pueblo castellano, entre Aragón y La Alcarria, olvidado en los planes de carreteras, de Fomento, de desarrollo y ahora recuperado para la pantalla fugaz del tren más rápido, escoltado al fondo por la última tecnología que captura la fuerza del viento.

AVE y molinos, símbolos de la nueva España del s XXI, de la España desarrollada y tecnológica que apunta al futuro e intenta hacerse o mantenerse un hueco entre los países poderosos, tecnológicamente avanzados con sus infraestructuras de rico, ejemplo para muchos y envidia de todos.

Pero entretanto, el pueblo parado y quieto, varado a la vera de un camino, como decia el poeta, con sus 25-30 caserones oscuros no acaba de entender y de acomodarse a esa España, potencia de la ingeniería sostenible, y refleja la perplejidad, el contraste de media España que no entiende qué ha pasado, cuándo ha ocurrido, cómo hemos pasado de las mulas a la alta velocidad, del utilitario nacional al 4x4, del medio real a los 100 euros, de las viejas de negro riguroso al triquini, a Mango y Zara, de la pobreza a la riqueza, viaje de ida y vuelta, aunque algunos no fueron, sólo volvieron y se encontraron tan pobres, tan quietos, entre el AVE y el Molino, atrapados, viendo pasar el mundo ante ellos en formato panorámico de alta velocidad.

15-M: nada nuevo bajo el sol

2011-06-01T11:03:00.012+02:00

Bajo el sol y la lluvia del mes de mayo se han instalado los autodenominados "indignados" en un campamento de plástico y cartones, como los de los "sin techo", aunque cuentan con guardería y sala de estar, dónde se celebran asambleas y subasambleas para debatir las causas de su indignación y las propuestas para su satisfacción.

Los indignados, o también llamados Movimiento del 15-M, han elaborado una serie de manifiestos y proclamas dónde básicamente critican el sistema, el "establishment", a quien acusan de no representar a los ciudadanos y proponen una serie de reformas que bajo el slogan "democracia real ya!" pretenden corregir o sustituir las reglas de juego actuales. Entre las mismas destacan una serie de medidas para enmendar el comportamiento y actitudes de los partidos políticos y los políticos y gobernantes en general.

Sin embargo, dime de qué acusas y te diré de que pie cojeas: los acampados reproducen los mismos vicios que señalan en los políticos. Y si no mira la lista:

- Representatividad

La mayor acusación de los acampados es que la democracia actual basada en el voto a los partidos políticos no es representativa y está viciada además por el bipartidismo dominante. Conclusión, los (partidos) políticos no representan a los ciudadanos. Ellos en cambio, son el pueblo indignado, que abandona la cola del subsidio para denunciar a los políticos corruptos. Pero, a quién representan los indignados más que a si mismos? Quién les ha otorgado ninguna representación? A mi desde luego no me han preguntado, y yo no se la he dado. Ambos, políticos e indignados se arrogan una representatividad mayor que la que tienen.

- Self awareness y prepotencia intelectual

Oído en directo a una joven portavoz de una de las Comisiones de las Subasambleas de los Comités de Apoyo de la Asamblea General: "No paráis de preguntarnos que qué queremos. La democracia representativa ha tenido más de 500 años para consolidarse y a nosotros nos exigís que tengamos una alternativa en unos días". Pero por favor! Cómo podemos exigirles tamaño despropósito, démosles unas semanas, un par de meses por lo menos! A ellos, que a su representatividad natural de la humanidad entera unen su capacidad de sustituir 5 siglos de derecho constitucional en un pis pas!
Igual que el pnn en prácticas que salta de La Facultad y la sección provincial del partido a La Moncloa y en el camino desde La Bañeza reinventa la historia, crea una nueva moral social y nos dice cómo debemos pensar.

- Abuso y explotación del espacio público

La calle es mía! dijo un pasado ministro del Interior. Conquistaremos en la calle lo que no podamos conseguir en el Parlamento, dicen los viejos líderes de la izquierda. Avenidas, calles y plazas inundadas con pancartas, Basta Ya! No a la Guerra! Fuera el Chapapote! Estatut Ya! que desplazan a los carritos de los niños, el paseo de los jubilados, la tranquila observación del desastre urbano o la contemplación ensoñadora de los escaparates de las tiendas. Botellones y macrobotellones convocados por twitter contaminan la noche con ruidos y borracheras y las mañanas con botellas, plásticos y orines.
La calle es mía! dicen los indignados y se quedan a dormir en Sol o en Canaletas y desplazan a los carritos de los niños (etc....ya lo pillas) y a los turistas, y a los compradores de Doña Manolita, y a los viajantes del Hostal, y a los parroquianos del café y los comerciantes que pagan su licencia municipal ven sus negocios vacíos de clientes y llenos de carteles y soflamas: Democracia real ya!.
La calle es del que la ocupa.

- Manipulación de la libertad de información y de la prensa

Ruedas de prensa dónde no se admiten preguntas y se reparte un comunicado escrito por parte. Reuniones y actos en un espacio público dónde no se permite grabar, hacer fotos o filmar a los medios de comunicación. Medios a los que se conceden entrevistas y se ofrecen comentarios y otros a los que se les veta la entrada y la existencia.
Dónde? En las sedes de los partidos políticos o los gobiernos? No, esto ocurre en una acampada de indignados que están reinventando la democracia real ya.

- Incumplimiento impune de la ley que les ampara

El Movimiento del 15 M se niega a aceptar las órdenes de levantamiento del campamento, ni en el día de reflexión ni cuándo son requeridos a ello por la autoridad por razones de higiene y seguridad sanitaria. Pero la misma ley que incumplen es la que invocan para manifestarse y expresarse libremente. Sin techos con causa, se sienten protegidos porque la ley garantista de los derechos del ciudadano les protege del incumplimiento de la misma.
Como la Generalitat que incumple la sentencia del Constitucional sobre el Estatut pero invoca al mismo tribunal para evitar que otros lo denuncien. Como Bildu que utiliza la ley del Estado para subvertir el Estado.
Qué bien que vivimos en un Estado de Derecho!

- Querer ser todo para todos

El camarote se va llenando mientras Harpo pide al servicio de habitaciones dos huevos duros! Entra más gente. Y dos huevos duros más! dice Harpo. Las Comisiones de las Subasambleas de los Comités de Apoyo de las Secciones de Barrio de la Asamblea General Popular van aportando sus propuestas: derecho al techo, subsidio para todos, trabajo digno, escuela gratis, aprobado general, sanidad publica de calidad, banqueros al paredón, impuestos a los ricos, más impuestos a los ricos, que no haya ricos, ricos al paredón, paridad de géneros, no, mejor, igualdad de género, eliminación de los privilegios, más comisiones a las transacciones financieras, igualdad de privilegios, no a la corrupción, no robarás, no matarás, no desearás a la mujer del prójimo, machista! la Comisión de Feminismo denuncia tocamientos por la noche!, igualdad de tocamientos, no tocar a los ricos, empresarios al paredón, la calle para quien la ocupa, no a las expropiaciones, no a las hipotecas, no al bipartidismo, no al PP, no al pensamiento único de los partidos, pensamiento único indignado, real, ya. Y dos huevos duros!
Como Tomás, que está indignado también y se siente parte del 15-M, y es partidiario no sólo de que se queden en Sol sino de que acampen en el despacho de Esperanza, y apoya las reivindicaciones de los jóvenes indignados, todos somos indignados, sobre todo yo que por qué no me habeis votado, que ya esta bien del PP, lo más facha de los fachas de Europa y van y sacan el doble de votos, en vez de votarme a mi, que quiero subir los impuestos a los ricos y fomentar la inversión en empleo justo y reducir los beneficios de los bancos y subir los impuestos de los bancos y aumentar el empleo en la sanidad pública que está quebrada porque los ricos no pagan suficientes impuestos, y estoy indignado, y los jovenes tienen razon y yo fui a un colegio publico porque he reinventado la historia con el pnn de La Bañeza y dos huevos duros!

- Usurpación intelectual y de los logros de otros

Felipe Gonzalez invento la escuela publica, el PSOE trajo el subsidio de desempleo, la sanidad publica universal es cosa de los socialistas. Marx era cubano, la ley de la gravedad la descubrió un precursor sovietico.
Los indignados se apuntan un tanto, todos los tantos, evitan un desalojo en Tetuán, curan a un niño, salvan de la ruina al dueño de un bar, van a cambiar el mundo, el gobierno, la sociedad. Hasta que no nos trajimos el saco de dormir nadie hablaba del paro, de la corrupción, de los fallos del sistema electoral, de la injusta distribucion de riqueza, poder, de la crisis financiera.
Pero en que mundo viviamos? Menos mal que la Asamblea sin techo nos ha abierto los ojos.

Cambia algo? O todo sigue igual? Quiza nada cambie hasta que no cambie cada uno de nosotros y como deciamos en una entrada anterior, el estudiante estudie más, el paciente lo sea más, el trabajador sea más responsable con el resultado, el empresario gestione con ambición, el inversor invierta más en economía productiva, tomemos conciencia de que esto no puede seguir así y en vez de unas vacaciones de acampada nos dediquemos a hacer lo que tenemos que hacer.

Yo a eso lo llamo Responsabilidad Social Individual

Hora de despertar - Artículo de Antonio Muñoz Molina

2011-05-31T10:40:00.007+02:00

Imprescindible.

(Artículo publicado en el blog de Antonio Muñoz Molina el 20 de mayo de 2011)

Hora de despertar

may

2011

He pensado desde hace muchos años, y lo he escrito de vez en cuando, que España vivía en un estado de irrealidad parcial, incluso de delirio, sobre todo en la esfera pública, pero no solo en ella. Un delirio inducido por la clase política, alimentado por los medios, consentido por la ciudadanía, que aceptaba sin mucha dificultad la irrelevancia a cambio del halago, casi siempre de tipo identitario o festivo, o una mezcla de los dos. La broma empezó en los ochenta, cuando de la noche a la mañana nos hicimos modernos y amnésicos y el gobierno nos decía que España estaba de moda en el mundo, y Tierno Galván -¡Tierno Galván!- empezó la demagogia del político campechano y majete proclamando en las fiestas de San Isidro de Madrid aquello de “¡ El que no esté colocao que se coloque, y al loro!” Tierno Galván, que miró sonriente para otro lado, siendo alcalde, cuando un concejal le trajo pruebas de los primeros indicios de la infección que no ha dejado de agravarse con los años, la corrupción municipal que volvía cómplices a empresarios y a políticos.

Por un azar de la vida me encontré en la Expo de Sevilla en 1992 la noche de su clausura: en una terraza de no sé qué pabellón, entre una multitud de políticos y prebostes de diversa índole que comían gratis jamón de pata negra mientras estallaban en el horizonte los fuegos artificiales de la clausura. Era un símbolo tan demasiado evidente que ni siquiera servía para hacer literatura. Era la época de los grandes acontecimientos y no de los pequeños logros diarios, del despliegue obsceno de lujo y no de administración austera y rigurosa, de entusiasmo obligatorio. Llevar la contraria te convertía en algo peor que un reaccionario: en un malasombra. En esos años yo escribía una columna semanal en El País de Andalucía, cuando lo dirigía mi querida Soledad Gallego, a quien tuve la alegría grande de encontrar en Buenos Aires la semana pasada. Escribía denunciando el folklorismo obligatorio, el narcisismo de la identidad, el abandono de la enseñanza pública, el disparate de un televisión pagada con el dinero de todos en la que aparecían con frecuencia adivinos y brujas, la manía de los grandes gestos, las inauguraciones, las conmemoraciones, el despilfarro en lo superfluo y la mezquindad en lo necesario. Recuerdo un artículo en el que ironizaba sobre un curso de espíritu rociero para maestros que organizó ese año la Junta de Andalucía: hubo quien escribió al periódico llamándome traidor a mi tierra; hubo una carta colectiva de no sé cuantos ofendidos por mi artículo, entre ellos, por cierto, un obispo. Recuerdo un concejal que me acusaba de “criminalizar a los jóvenes” por sugerir que tal vez el fomento del alcoholismo colectivo no debiera estar entre las prioridades de una institución pública, después de una fiesta de la Cruz en Granada que duró más de una semana y que dejó media ciudad anegada en basuras.

El orgullo vacuo del ser ha dejado en segundo plano la dificultad y la satisfacción del hacer. Es algo que viene de antiguo, concretamente de la época de la Contrarreforma, cuando lo importante en la España inquisitorial consistía en mostrar que se era algo, a machamartillo, sin mezcla, sin sombra de duda; mostrar, sobre todo, que no se era: que no se era judío, o morisco, o hereje. Que esa obcecación en la pureza de sangre convertida en identidad colectiva haya sido la base de una gran parte de los discursos políticos ha sido para mí una de las grandes sorpresas de la democracia en España. Ser andaluz, ser vasco, ser canario, ser de donde sea, ser lo que sea, de nacimiento, para siempre, sin fisuras: ser de izquierdas, ser de derechas, ser católico, ser del Madrid, ser gay, ser de la cofradía de la Macarena, ser machote, ser joven. La omipresencia del ser cortocircuita de antemano cualquier debate: me critiacan no porque soy corrupto, sino porque soy valenciano; si dices algo en contra de mí no es porque tengas argumentos, sino porque eres de izquierdas, o porque eres de derechas, o porque eres de fuera; quien denuncia el maltrato de un animal en una fiesta bárbara está ofendiendo a los extremeños, o a los de Zamora,o de donde sea; si te parece mal que el gobierno de Galicia gaste no sé cuántos miles de millones de euros en un edificio faraónico es que eres un rojo; si te escandalizas de que España gaste más de 20 millones de euros en la célebre cúpula de Barceló en Ginebra es que eres de derechas, o que estás en contra del arte moderno; si te alarman los informes reiterados sobre el fracaso escolar en España es que tiene nostalgia de la educación franquista.

He visto a alcaldes y a autoridades autonómicas españolas de todos los colores tirar cantidades inmensas de dinero público viniendo a Nueva York en presuntos viajes promocionales que solo tienen eco en los informativos de sus comarcas, municipios o comunidades respectivas, ya que en el séquito suelen o solían venir periodistas, jefes de prensa, hasta sindicalistas. Los he visto alquilar uno de los salones más caros del Waldorf Astoria para “presentar” un premio de poesía. Presentar no se sabe a quién, porque entre el público solo estaban ellos, sus familiares más próximos y unos cuantos españoles de los que viven aquí. Cuando era director del Cervantes el jefe de protocolo de un jerarca autonómico me llamó para exigirme que saliera a recibir a su señoría a la puerta del edificio cuando él llegara en el coche oficial. Preferí esperarlo en el patio, que se estaba más fresco. Entró rodeado por un séquito que atascaba los pasillos del centro y cuando yo empezaba a explicarle algo tuvo a bien ponerse a hablar por el móvil y dejarnos a todos, al séquito y a mí, esperando durante varios minutos. “Era Plácido”, dijo, “que viene a sumarse a nuestro proyecto”. El proyecto en cuestión calculo que tardará un siglo en terminar de pagarse.

Lo que yo me preguntaba, y lo que preguntaba cada vez que veía a un economista, era cómo un país de mediana importancia podía permitirse tantos lujos. Y me preguntaba y me pregunto por qué la ciudadanía ha aceptado con tanta indiferencia tantos abusos, durante tanto tiempo. Por eso creo que el despertar forzoso al que parece que al fin estamos llegando ha de tener una parte de rebeldía práctica y otra de autocrítica. Rebeldía práctica para ponernos de acuerdo en hacer juntos un cierto número de cosas y no solo para enfatizar lo que ya somos, o lo que nos han dicho o imaginamos que somos: que haya listas abiertas y limitación de mandatos, que la administración sea austera, profesional y transparente, que se prescinda de lo superfluo para salvar lo imprescindible en los tiempos que vienen, que se debata con claridad el modelo educativo y el modelo productivo que nuestro país necesita para ser viable y para ser justo, que las mejoras graduales y en profundidad surgidas del consenso democrático estén siempre por encima de los gestos enfáticos, de los centenarios y los monumentos firmados por vedettes internacionales de la arquitectura.

Y autocrítica, insisto, para no ceder más al halago, para reflexionar sobre lo que cada uno puede hacer en su propio ámbito y quizás no hace con el empeño con que debiera: el profesor enseñar, el estudiante estudiar haciéndose responsable del privilegio que es la educación pública, el tan solo un poco enfermo no presentarse en urgencias, el periodista comprobando un dato o un nombre por segunda vez antes de escribirlos, el padre o la madre responsabilizándose de los buenos modales de su hijo, cada uno a lo suyo, en lo suyo, por fin ciudadanos y adultos, no adolescentes perpetuos, entre el letargo y la queja, miembros de una comunidad política sólida y abierta y no de una tribu ancestral: ciudadanos justos y benéficos, como decía tan cándidamente, tan conmovedoramente, la Constitución de 1812, trabajadores de todas clases, como decía la de 1931.

Lo más raro es que el espejismo haya durado tanto.

American psique

2011-05-26T16:07:00.010+02:00

Este ensayo es altamente recomendable.

Todos los que hemos vivido y convivido con EEUU y sus gentes, que hemos trabajado, estudiado, compartido parte de nuestra vida allí nos sentimos tremendamente frustrados con las erróneas percepciones que se tienen en España respecto a los EEUU, sus insituciones y sus ciudadanos. Incluso gente preparada y que ha viajado allí sigue mostrando una visión del país basada en tópicos y lugares comunes que no se corresponden con la realidad.

EEUU es un país tan grande que no admite una sóla definición, no cabe en el concepto de país que tenemos en Europa. Las diferencias son multivariables, no basta con separar la costa Este ("más europea", según el tópico), del mid west ("la América profunda" según el mismo tópico) de la California ejemplo de modernidad, progreso y tecnología. Todo esto, teniendo un trasfondo de verdad se complica enormement con la diversidad étnica, religiosa, cultural, económica y social, de forma que podemos encontrar esa América profunda en el corazón de Los Angeles, espacios y comunidades de creación y pensamiento liberal en Iowa y el más recalcitrante integrismo religioso en Manhattan. Y muchísimo más.

http://www.loquenoexiste.es/fichatecnicaamerican.pdf

La publicación de este ensayo, escrito por un madrileño residente en Washington y que sufre la misma frustración que he descrito sobre las diferentes percepciones a ambos lados del Atlántico trata de acortar esa tremenda distancia en el entendimiento y visión que desde España (y Francia, Bélgica, Alemania....Europa) tenemos de los USA.

Brink: el abismo relativo (o no)

2011-05-25T15:13:00.009+02:00

Se acaba de lanzar un nuevo juego para consola llamado Brink: "un emocionante disparador en primera persona" , es decir un juego dónde el objetivo es disparar a todo lo que se mueve y obtener puntos y premios por tu eficacia "cómo disparador, más dinámico, fluido e intuitivo", como dice la literatura de su página web.

Curiosa jerga para describir un juego de rol en el que te conviertes en un asesino despiadado con contexto.

En entradas anteriores de este mismo blog me he referido a esta estética de los juegos:

http://enlamentedekowalsky.blogspot.com/2008/11/terror-game-1108.html

Juegos dónde puedes entrenarte o imaginarte como Jag, Metcal, Bolt, Knicker u otro nombre similar y disparar a matar sin remordimiento.En Brink "El avanzado sistema de personalización de personajes (...) ofrece una combinación prácticamente ilimitada de aspectos para tu personaje. Desde ropa y accesorios hasta tipo de cuerpo y pack de voz: todo esto hará que tu personaje no sea un simple héroe estándar", quién quiere serlo? un simple héroe estándar me refiero.

Mejor aún, en Brink puedes elegir el bando en el que quieres militar sin necesidad de preocuparte si es el correcto o no. Cómo dice su guionista principal y estrella emergente en el techmundo de los videojuegos, ninguna facción puede estar segura de que hace el Bien o el Mal. "Y por qué no? La elección entre el Bien y el Mal no es una elección en absoluto y desde el punto de vista dramático es inerte".

Mundo perfecto: puedo ser quien quiera, elegir mi aspecto, mi voz, matar a quien me parezca y no tengo que optar por una opción moral.

Puedo ser Jag, Metcal, Bolt, Knicker u otro nombre similar y hoy jugar en El Arca de Brink y mañana desembarcar disparando en el puerto de Bombay o pulverizar toxinas en el metro de Tokio. Total, elegir otra cosa es igual de inerte o irrelevante desde el punto de vista moral.

Todo es relativo, todo es discutible y discutido, cristal con qué se mire. Los principios sólo significan el origen, pero no están ahí para ser mantenidos. Si no le gustan tengo otros, como decía Groucho (qué gran visionario y precursor).

Y esto no es una tendencia social marginal. Esto no es una filosofía de cómic adaptada a un videojuego por un friki de pelo verde en un garage de la costa oeste. Esta corriente está perfectamente alineada con el pensamiento central de la nueva izquierda en occidente, dónde a falta de Marx, adoptamos a Groucho. Nuestro inmarcesible líder es su representante en España, creador del pensamiento buenista, que considera bueno todo aquello que cuestiona principios que han permitido el desarrollo y evolución de la sociedad actual: España es un concepto discutido y discutible, el concepto de familia tradicional está en revisión, las instituciones se respetan o no, la autoridad no tiene que ser aceptada aunque sea legítima, la justicia es cuestionable y las sentencias se cumplen o no.

Es curioso comprobar como un videojuego violento y el buenismo oficial tengan tanto en común: el relativismo moral que les inspira.

Señora Azul

2011-05-19T17:25:00.004+02:00

C.R.A.G = Cánovas, Rodrigo, Adolfo y Guzmán

Crosby, Still, Nash & Young en versión española. Pop rock acústico y vocal, con letras que hablan de señoras criticonas, vividores irredentos, amores imposibles, ensoñaciones lúdicas y lienzos inacabables.

Corría el año 1974 cuando publicaron su primer disco. Años complicados dónde no había espacio para una estética musical que no bebiera en las fuentes melódicas del folclore tradicional o apuntara maneras y modos de cantautor comprometido.

Luego más tarde, se vieron desbordados por la nueva ola, la movida que no dejo hueco a su música más compleja, ni a sus letras más maduras.

Para mi son recuerdos iniciáticos, en largas noches de estudio pegado a la radio, navegando la montaña rusa de los arrebatos emocionales de Juan de Pablos, deshojando día sí y noche también su Flor de Pasión...France Gall, Adriano Celentano, La ragazza di Liverpool per Tony Renis, Pouppe de Cire Pouppe de Son, Tous les Garçons et les Filles, Solo Pienso En Ti...

El disco Señora Azul, su primer y sin duda mejor trabajo desapareció de las tiendas y fue descatalogado dentro del declive y cuasi-desaparición del sello Hispavox.

Así que durante años la única forma de escuchar sus canciones era a través de las lánguidas veladas del programa de Radio 3 y su apasionado y bipolar presentador, que tan pronto nos agitaba con un rockabilly que te tiraba de la silla, como te hundía en una ensimismación romántica y depresiva, siempre melancólica e inevitable.

Hace 10 años, un día encontré una página web que vendía el disco, aparentemente nuevo. Ilusionado lo encargué sólo para leer unas semanas más tarde en un titular de periódico como la policía había desmantelado el chiringuito y se esfumó la oportunidad de volver a escucharlo, despareciendo de nuevo en el éter junto con las canciones imposibles de aprehender de Chubby Checker, Ornella Vanoni, Françoise Hardy...

Luego descubrí una versión rotunda y desgarrada de la canción estrella del disco, Solo Pienso En Ti, cantada por el añorado Enrique Urquijo y Los Problemas. Fue un buen consuelo, sentido homenaje de un cantante desaparecido a una banda que ya no existe.

Después un día hace poco, entré por casualidad en una tienda de discos, la tienda de discos, la de siempre, que había estado oculta durante estos años, escondida tras la jungla virtual de musica digital, mp3 y ipods, una tienda de vinilos de los de antes.
Timidamente entré y pregunté, sin esperanza por el disco al barbudo encargado quien, con un gesto aburrido me señalo un cajón del fondo dónde para mi sorpresa languidecía una copia virgen de Señora Azul!

Desde entonces lo escucho sin parar y he reverdecido emociones como sólo las canciones que hace mucho tiempo que no escuchas pueden hacer, recuerdos de momentos frágiles y breves, en una noche callada mientras emborronas cuartillas con problemas de álgebra y te maldices porque tu chica, real o imaginaria, ha salido con otros...Solo Pienso En Tí.

Carrusel, El Vividor, Supremo Director, Buscando una Solución...canción a canción, letra a letra me recuerdan un mundo ya pasado, casi siempre en el olvido que vuelve por oleadas, cortas, intensas, que desparraman sensaciones e ideas, nombres e imagenes, caras y olores de hace mucho tiempo y, como siempre cuando miras para atrás, imaginan mundos que podían haber sido pero no han sido.

Me pongo a pintarte y no lo consigo.
Después de estudiarte lentamente,
termino pensando
qué faltan sobre mi paleta
colores intensos que reflejen tu rara belleza.
No puedo captar tu sonrisa, plasmar tu mirada
pero poco a poco
solo pienso en ti, solo pienso en ti

Sólo Pienso En Ti (Rodrigo García)

Publicidad y política

2011-05-17T11:57:00.010+02:00

O Sra Rushmore y Tomás Gómez!

El PSOE de Madrid, o al menos la candidatura de Tomás Gómez a la Comunidad de Madrid ha utilizado los servicios de Sra. Rushmore para diseñar su estrategia de comunicación en las elecciones.

Sra Rushmore es una de las primeras agencias españolas en cuanto a creatividad y no vamos a descubrir ahora sus talentos y sus logros. Como buena agencia de publicidad ha tratado de traducir la esencia del producto que quiere vender a su público objetivo utilizando lo mejor de la práctica y método publicitario.

Sus creativos habrán estudiado el briefing aportado por el equipo del candidato, los objetivos, las encuestas demoscópicas, los estudios demográficos y sociológicos, el programa electoral, los mensajes y estrategias de los competidores y han concluido en una estrategia de comunicación que se manifiesta a través de la imagen, de los formatos de comunicación, de los mensajes de posicionamiento, de los sloganes....Habrán trabajado con los expertos en medios y otras plataformas de comunicación y han desarrollado también una estrategia capilar de presencia en todos los medios y formatos al alcance: desde las tradicionales prensa, radio y tv hasta las redes sociales más micro y más macro, mobiliario urbano y hasta mobiliario virtual.

Hasta ahí nada que objetar. La publicidad traduce la esencia de un producto a sus consumidores potenciales. Aporta información, comfort, reconocimiento, seguridad al consumidor. La publicidad acerca y traslada en razón y emoción los beneficios de un producto.

Pero nada es sin producto.

Y ese es el problema que los mejores creativos de Sra Rushmore no pueden solucionar: la falta de producto.

Y en este caso eso es muy evidente.

Así, los mensajes son perfectos y medidos, dirigidos a la diana buscada, tratan de apelar a unas necesidades no cubiertas por sus competidores, insatisfacciones o percepciones que sin duda existen y laten en la sociedad. Pero no relacionan con el producto, los mensajes flotan en el vacío, perfectos medidos, pero no tienen soporte con la trayectoria, la experiencia, la realidad del candidato. El producto no es, es mentira. Nada de lo que dice, comunica, expresa sin salirse del guión de agencia está imbricado con una trayectoria vital, con un planteamiento filosófico, con una consistencia ideológica. Son mensajes envoltorio de nada. Perfectos envoltorios de una nada completa.

Cuando la comunicación de un candidato se le encarga a una agencia de publicidad, en vez de a un experto en comunicacion política ya nos envian un mensaje: el producto es envoltorio, no contenido.

Coda: no es ideológico, ni indica intención de voto a un partido determinado. A éste no me lo creo. A Lissavetzky le votaré o no. Pero me lo creo. Mismo envoltorio, distinto contenido.

Wikileaks, wikicheeks

2011-05-14T12:30:00.005+02:00

No le viene mal el apelativo, ya que un poco jetas ya me parece que son estos chicos que primero se aprovechan del nombre de la enciclopedia universal en línea y luego se aprovechan de los secretos de otros.

Ya podían llamarse wikiporteras, por que viven de lo que le pasa o creen que le pasa a los otros, a los vecinos, y se afanan por leer en todo lo que éstos hacen, dicen, ocultan, secretos inconfesables. Hasta rebuscan en la basura, porque antes de Grissom ya se sabía que, mira lo que tiras y te diré qué has comido, leído, vestido

Ya podían llamarse wikicotillas, de la prensa morada o negra, que publican lo que los otros quieren guardar secreto y pagan a toca silbatos, soplones, chivatos, paparazzis de los amigos de los famosos menos famosos, de las celebrities secretas, para que les cuenten rumores, murmuraciones, suposiciones, cartas o fotos robadas.

Pero también podían llamarse wikichaqueteros, porque en casa del wikiherrero, cuchillo de palo, mirad el titular:

Wikileaks amenaza a sus colaboradores con fuertes sanciones millonarias
(Diario El Mundo, 13-5-2011)

Colaboradores de la plataforma Wikileaks deben comprometerse a mantener un estricto silencio, y en caso de vulnerarlo, tienen que enfrentar una multa de 12 millones de libras (unos 13,65 millones de euros), según medios británicos.

Así que vale saltarse la confidencialidad de los otros, incluso aunque eso genere un problema de seguridad o de relaciones entre estados. Vale con montarse un negocio que se basa en fomentar la filtración interesada de secretos oficiales. Pero eso de filtrar secretos propios, eso no, el Sr Assange, no lo consiente. No vaya a ser que le demanden de nuevo por causa de sus impulsivas pasiones. O por sobornar a empleados bancarios para que traicionen a sus clientes. O a soldaditos de papel, o a secretarios que traicionan su nombre.

Mejor les va wikigoteras, y Assange igual se podía llamar Otilio y en vez de suecos o hacérselo, mudarse a la Rue del Percebe, vecinos de la TIA, y filtar los secretos de los agentes Mortadelo y Filemón, que ahí sí que hay secretos. Porque a ver, cómo es capaz Mortadelo de gastarse tanto en disfraces con el recorte del presupuesto!

Tiedra

2010-02-20T18:19:00.011+01:00

Tiedra. La Amallóbriga vacceo-romana. Páramo en tierra de Castilla, pelado por el viento y el frío. Apartado de la carretera nacional, subsiste como tantos pequeños pueblos castellanos gracias a una agricultura extensiva de cereal apenas rentable. Los grandes tractores arrastran los arados y las sembradoras en el frío mes de febrero, sacando a la superficie cantos y pedruscos en este suelo pobre y viejo. El invierno lluvioso ha retrasado las siembras en esta parte de Castilla y lo que trae la lluvia lo restará el obligado ciclo corto de la cebada de este año, dejando como siempre cosechas pobres y escasas.

La mayor parte de las casas aún conservan esa dignidad de castellano viejo, hidalgo pobre, silente, que guarda sus penas y penurias de puertas adentro. Algunas no han aguantado ni el paso del tiempo ni la mengua de la hacienda de sus propietarios y sus muros y tejados derribados dejan ver patios y estancias invadidos por cascotes y malezas.

Un castillo, todavía su torre en pie, otea y vigila el páramo solitario, recordando otros momentos en su larga historia dónde tras los oteros acecha el moro, o el leonés, o el castellano, porque todos han pasado y batalleado por aquí. Enfrente, en otro otero de altura similar, como contrapeso simbólico entre el poder mundano y guerrero de los señores del castillo y el mundo espiritual y celestial, el Santuario de Nuestra Señora de Tiedra Vieja se mantiene en pie desafiando el paso del tiempo, la transitoriedad de lo terrenal y el frío viento del cierzo.

Al Santuario se llega por dos caminos paralelos, los dos flanqueados a ambos lados por hileras de los únicos árboles a la vista, y que fueron costeados por los propios vecinos de la Villa de Tiedra, en el lejano año de 1855, según consta con orgullo en un mosaico sobre la puerta principal de entrada al Santuario, movilizados por un diligente alcalde y sus regidores.

Por ambos caminos acuden los domingos y fiestas las mujeres y los niños, a veces también los hombres, a la llamada de las campanas para la misa dominical. Ambos caminos, dónde los árboles centenarios luchan por erguirse contra el frío y el cierzo, los han recorrido los habitantes de Tiedra para bautizar a sus hijos, para casarlos y para ser enterrados en el pequeño y protegido cementerio, el único lugar a la vista resguardado del viento, quizá para que los muertos no pasen el frío que pasaron de vivos.

Al entrar en el Santuario aparece en el costado el patio de la Hospedería de dos pisos de "arquerías de medio punto", al que se asoman a la izquierda las habitaciones. El templo actual es barroco, de una sola nave entre contrafuertes y pilastras, que se cubre con "cañon con lunetos y yeserías barrocas" y "cúpula vaída en el crucero y capilla mayor. Coro alto a los pies y espadaña en la cabecera de dos cuerpos, de piedra", como se describe en el inventario de bienes de interés cultural de la Junta de Castilla y León.

Dentro, el camarín abierto con un retablo baldaquino de columnas salomónicas al fondo, aloja, protegida por una reja barroca del s XVIII, la imagen románica de la Virgen de Nuestra Señora de Tiedra "la Vieja", de gran devoción en la comarca.

Enfrente de un órgano de madera, grande y ornado y también necesitado de una profunda restauración, cientos de fotografías enmarcadas, agarrándose como pueden a la pared, recuerdan bodas y bautizos, efemérides y eventos, quintos y autoridades, ilusiones y añoranzas de hombres y mujeres ausentes ya la mayoría, por el paso del tiempo o de la vida, o quizá por que emprendieron la aventura que la fota rememora, la aventura de partir del pueblo hacia una vida

incierta y mejor.

Partieron los quintos, fotos llenas de ilusión por la incertidumbre y angustia por la marcha; artilleros, regulares, ferroviarios y voluntarios de Cuba; fotos dejadas en el muro para que sean vistas por madres y novias, por padres que quizá volvieron y chavales que aspiran a marchar.

Fotos de Padre y Madre, q.e.p.d., que buenos eran buenísimos y los dos tan pulcros y arreglados miran a la posteridad, inmortalizados por el ojo de la cámara y la perspicacia del fotógrafo que adivinó la trascendencia del momento.
Fotos de la familia, hermanos y hermanas, abuelas y seños, bustos que miran al frente, bustos ladeados, sonrientes, en orla, flotando en el vacío blanco de un futuro que ya no existe porque su sueño, su proyecto, su pueblo imaginado ya no existe.

Preside el evento, en pose caballera, como amo y señor, autoridad de hecho, con figura de indiano, la foto más grande. Personaje de ida y vuelta que ganó en edad, dignidad, gobierno y hacienda al cruzar el mar, camino de la pared, dónde siempre quiso aparecer, dejar su rastro, dejar constancia de su paso, de su aventura, de su triunfo.

No es un muro de lamentos o de peticiones. Es un muro de vida, de esperanza, de sueños, de proyectos. Es un muro que da calor a la iglesia fría del mes de febrero y de todos los meses. Es una pared de hobres y mujeres de verdad, reales, que se han convertido en eternos y comparten con nosotros su historia apenas entrevista en una foto color sepia.

Es un muro de héroes.

Intermitencia

2010-02-10T16:13:00.003+01:00

Ya hace tres semanas desde mi última entrada en el blog.

Y sólo han pasado tres semanas desde mi última entrada en el blog.

Los adverbios cambian el sentido de la frase, pero no pueden cambiar el sentido del tiempo que sólo marcha en una dirección, inexorable, sin paradas, sin intermitencias.

Lo que cambia es la percepción del mismo, sujeta a los vaivenes del humor, de la intensidad, de la carga de trabajo, del tiempo libre....

Tres semanas atendiendo a otros frentes hacen este blog más intermitente que nunca.

Sirva esta reflexión para recordar, recordarme, que en la mente de Kowalsky todavía hay recovecos por explorar, ideas por extraer, reflexiones por publicar.

En breve.

La propiedad capilar de Llamazares

2010-01-16T19:27:00.009+01:00

Asistimos estupefactos a la nueva imagen de Bin Laden reconvertido en Llamazares gracias al photoshop y a la violación del derecho de su propiedad capilar.

Por si fuera poco, los ricitos gris plata de Llamazares también han sido usados en el rostro de otro menos conocido terrorista Abd al Rahman. Se cotiza por tanto Llamazares Silver Locks!

Bin Llamazares se ha indignado por ese uso fraudulento de su imagen y se pregunta por qué él; ha sido tal vez su filiación izquierdista que le hace eternamente sospechoso a los ojos de la Inteligencia (algo menos, según se deduce de este caso) americana. Quiza fueran sus rasgos ibéricos, tan próximos por genética e historia a los de los árabes y norafricanos. Quizá el agente del FBI que recompuso las fotos se sintió irremisiblemente atraído/atraída por los elegantes trazos gris plata de nuestro político.

Reclama Gaspar al Rahman el derecho a su imagen y se siente agredido en su integridad y su honor. Normalmente cuando se dice eso se está cerca de una demanda judicial reclamando daños y perjuicios. Abd al llamazares no se siente seguro viajando a EEUU; no se conocía esa afición suya por lo americano en él, tan dado a ver la mano yanqui en todo lo malo que pasa por el mundo.

A parte de las complicaciones viajeras del mullah Llamazares y del probable despido del encandilado agente especial me asustan otras consecuencias de este episodio: la necesaria protección de un derecho hasta ahora poco reconocido, con las honrosas excepciones de Rupert, Llongueras y algunos otros precusores: el derecho de propiedad capilar.

Si no teniamos bastante con la SGAE nos podemos enfrentar a partir de ahora con otro canon, el cánon capilar, que protegería el derecho que reclama el líder irredento e inmarcesible de la desunida izquierda española.

Con la buena vista que tiene la SGAE para los negocios, seguro que pronto lo incorpora a su portafolio. Imagináos los inspectores capilares irrumpiendo en redacciones de revistas, peluquerías, agencias de noticias y salones de belleza sin solución de continuidad y comparando archivos digitales con peinados y pelucones. No habrá boda ni evento social que se le resista a los nuevos vigilantes de los derechos pilíferos.

Quién lo iba a decir, de estos polvos, futuros lodos. Lo que ha provocado la enamoradisca agente especial con su fijación capilar con Gaspar Laden y la enérgica y vindicativa reacción de éste: nuevos derechos, nuevos cánones, más negocio y más inspectores para la SGAE, ¿quién dice que no se crea empleo desde la izquierda?.

Y todo por un photoshop!

Coda: a juzgar por lo denso y poblado del flequillo Llamazariano, lo de líder inmarcesible parece que va para largo.

Balance

2010-01-15T19:29:00.003+01:00

Ya bien entrados en 2010, una odisea en el tiempo y el espacio , no he visto muchos balances, de esos que se hacen todos los años, recordando lo bueno y lo malo del año que se va y anticipando lo bueno y lo malo del año por venir.

Quizá soy yo, que ando con la cabeza ocupada en muchos asuntos y no he reparado en ello. Quizá es que los tiempos que corren son tan intensos que bastante tenemos con pensar en el día a día, bastante tenemos con hacer balance del día que ha sido y del día por venir.

Tal vez nos estemos contagiando de la cultura dominante, la de la imagen y lo perecedero, lo inmediato, casi lo fortuito, y no nos preocupamos, no vemos, ignoramos lo duradero, lo persistente y pertinaz que queda y hace poso. Quizá por eso ya no leemos, ni escribimos, solo miramos la pantalla dónde esperamos que pase todo, como mucho apretando unas teclas o moviendo el joy stick.

A lo mejor en este año que acaba de terminar, en estos años que han pasado, que nos han pasado volando, se nos ha consumido la memoria y nos hemos convertido todos en el pez Dolly y nuestra memoria ya sólo dura lo que dura el telediario sin anuncios.

O a lo peor, lo que ha pasado es que no sólo se ha acabado un año, se nos ha ido una década, la primera de un siglo que empezó con enorme ilusión y esperanza de que este sería el siglo en el que superaríamos los problemas y miserias de la humanidad. Un siglo que iba estar dominado por una tecnología al tamaño del hombre, que igualaría y nos convertiría a todos en ciudadanos de una aldea global.com.

Y nos hemos topado con una década convulsa que empezó derribando torres y abriendo una enorme brecha que parte el mundo en mil pedazos. Una década de burbujas que estallan dejando tras de sí el rastro de fracaso y crisis económica, paro y emigración. Una década de epidemias globales que viajan en avión low cost y teletipo de agencia de noticias. Una década que ha separado civilizaciones y roto sociedades en buenos y malos. Una década que ha visto sacudir al mundo con terremotos y tsunamis, sequías y katrinas provocando las mayores tragedias de la historia de la humanidad.

El caso es que esta década no ha sido quizá lo que esperábamos, y tampoco lo ha sido el año que por fin se va. Y tal vez eso nos ha dejado en un estado de melancolía y desesperanza que no nos lleva a afrontar el año nuevo, la nueva década, con ilusión y buenas expectativas.

Pero quizá por fin en esta década podamos romper la racha. Quizá por fin encontremos metas y objetivos que sean alcanzables y nos ilusionen de nuevo. Quizá surjan los líderes honestos y sinceros que antepongan el beneficio colectivo a la ambición personal. Quizá aprendamos a sacar más partido de la diversidad y las diferencias. Quizá aprendamos a convivir mejor con el planeta que nos acoge y lo cuidemos un poco más. Quizá....

Pues quizá nos debamos poner a ello! No es tarea fácil ni una que nos vaya a venir dada así que manos a la obra. Si una mariposa china puede provocar un vendaval en San Francisco, que no podrá nuestra ilusión colectiva!

Prohibido....todo!

2009-12-28T17:44:00.004+01:00

En una pequeña ciudad de Alemania

Curiosa señal, más que de tráfico, de los tiempos actuales dónde casi todo está prohibido o limitado.

Todavía no he sido capaz de entender el mensaje, no he dado con la piedra de Rosetta que me desvele este jerogífico. A no ser que lo quiera decir es lo que representa: prohibido caminar, prohibido jugar, prohibido circular, prohibido habitar! ...y entonces entiendo menos.

Por cierto, ya sabéis que lo de prohibir es contagioso y no hay político o gobernante que se resista a un buen decreto prohibiendo algo. Ya he visto esta señal en una pequeña ciudad de España.

Atentos, que vienen, ya están aquí.

¿Cambio climático?

2009-12-20T20:51:00.013+01:00

El cambio climático se ha convertido en un nuevo mantra que todo lo explica y justifica. Tanto se habla de él, tantos comentan sobre su inevitabilidad que ya se ha convertido en una verdad incuestionable, un dogma de fe que no se discute bajo pena de santa excomunión de la religión del buenismo y expulsión del paraíso de lo políticamente correcto, de las verdades absolutas oficiales.

El calentamiento global no tiene propiedad intelectual, es de dominio público y por tanto, cualquiera puede hablar sobre ello y asociar la última helada, el ultimo calor, la última tormenta al cambio climático y quedarse tan ancho, ya que no obliga a nada, no hay que rendir cuentas ante nadie ni dar explicaciones o justificaciones.

No importa que los datos sobre los que se sustenta la teoría, pues de eso se trata, de una teoría aún, ya que no existe demostración inequívoca, no importa decíamos, que los datos, aún ingentes, no sean lo suficientemente sólidos como para no ser discutidos. Estamos hablando del planeta, del conjunto de la atmósfera y las magnitudes se nos escapan. Los datos sobre los que se trabaja son:

a) aquéllos de los que se dispone, es decir, no se trata de datos que han sido recogidos ex-profeso para demostrar o sustentar una teoría o un experimento.

b) insuficientes, apenas un sondeo en la inmensidad de la atmósfera y el tiempo del planeta.

c) y sólo atienden a una variable, relacionando el incremento de temperatura con el nivel de CO2 en la atmósfera

No obstante la teoría se acepta y se convierte en realidad. Los científicos críticos se silencian, simplemente no dándoles lugar en las publicaciones o foros de discusión. No hay debate. Los funcionarios y los políticos sustituyen discusión de la ciencia por reglamentos y estrategias. El calentamiento global se convierte en asunto de economistas. Qué coste tendrá, qué impacto en tal o cuál sector, en tal o cuál país. Se llega a trazar un gráfico que correlaciona el incremento de la temperatura con el dinero invertido en controlar las emisiones de CO2: si Obama invierte 1 Billón la temperatura subirá un grado y medio, si China compromete 2 Billones la temperatura bajará 0,7 grados.

Así que ya podemos criminalizar y poner cara a los responsables del calentamiento global. Bush era uno de ellos, y ahora lo será Obama y los chinos. No los Europeos, no, encabezados por nuestro ínclito presidente de gobierno, que están muy comprometidos y comprometen lo que no tienen y no pueden controlar en unos objetivos irreales y fuera de razón.

Claro que a problema planetario, líderes planetarios, reunión plantaria, confluencia cósmica, ya predicho por Pajín, exceso verbal, exceso cósmico, cebando la nueva industria (in)sostenible, el mercado mundial del cambio climático, con sus propios gurús y Al Gore su profeta, su bolsa de derechos de CO2, sus agentes y funcionarios, sus comisiones y reglamentos, sus multinacionales y sus detractores. Este mercado va a consumir el 1% del PIB mundial al año, va a generar un PIB de trillones en los próximos años con la misión de evitar que el planeta se caliente 1 grado, dentro de 50 años!

Pero quizá el efecto más perverso de la teoría del cambio climático no es el mal uso de los recursos económicos del mundo, sino que aleja la conciencia medioambiental del ciudadano. La cosa funciona más o menos así:

"El deterioro medioambiental del planeta es debido al aumento de las temperaturas globales, no consecuencia de nuestras acciones individuales, y por tanto algo que sólo se puede controlar con la adopción de medidas a nivel mundial, gastando presupuestos billonarios y contando con el liderazgo de personajes de escala planetaria como los ya nombrados. Yo, Juan Perez, o John Doe, no podemos hacer nada, solamente confiar en nuestros inspirados dirigentes y esperar que con su acierto nuestras generaciones futuras puedan disfrutar de este planeta. Así que mientras tanto sigo viviendo como antes."

"Está bien, compraré bombillas y electrodomésticos de bajo consumo, algo que haría en cualquier caso: una de las consecuencias del desarrollo tecnológico. Efectivamente, en la compra de mi nuevo vehículo miraré el consumo y sus emisiones de CO2, mitad por la crisis y el coste cada vez más alto de la gasolina (debido a los impuestos necesarios para subvencionar las bombillas de bajo consumo), mitad porque desde Henry Ford III los coches cada vez consumen y contaminan menos a pesar de sus cada vez mejores prestaciones."

"Pero en lo esencial seguiré viviendo de la misma manera. Seguiré tirando las bolsas de plástico indiscriminadamente, reciclando sólo lo imprescindible, comprando productos, tóxicos más que contaminantes, en las tiendas de los chinos, tirando la colilla por la ventanilla etc...etc..."

"No importa estoy tranquilo, nuestros líderes velan por nosotros, la luz en La Moncloa nunca se apaga y ellos saben lo que hacen. Vale, es verdad que han dejado secar La Tablas de Daimiel cuando se podía haber evitado con un pequeño trasvase, pero seguro que en lo del calentamiento climático, o cambio global o lo que sea, seguro que aciertan."

Y si no aciertan, ni ellos ni nosotros lo vamos a poder saber, y ahí está la gran burla, la gran trampa. Aquí no hay posibilidad de perder. Si apuestas por el cambio climático no te equivocas. Si por azar aciertan con sus predicciones y la temperatura del planeta se mantiene próxima al objetivo, bingo! los grandes líderes una vez más salvaron al planeta.

Si, como es previsible no se alcanzan los objetivos de control de la temperatura global...dentro de 50 o 75 años, no estaremos, ni estarán allí para comprobarlo.

Así que apúntate al cambio climático global, como dicen los americanos, es un win, win.

¿Dónde está la guerra?

2009-12-10T15:19:00.006+01:00

Lo siento. Lamentablemente esto no es el inicio de otra broma de Gila sobre la guerra. La pregunta tiene que ver con estos trágicos números:

Desde el inicio del mes de octubre de este año los muertos civiles por ataques terroristas, normalmente bombas en lugares públicos, con participación o no de fanáticos suicidas, asciende a alrededor de 400 en Iraq, algunos menos en Afghanistan y.... ¡varios miles en Pakistán!

Según algunas fuentes, 4000 civiles, entre ellos niños, mujeres, ancianos han fallecido en Pakistán en los casi diarios atentados en bancos, plazas, comisarias, estaciones de autobuses, mezquitas etc... sólo en los últimos tres meses.

Pakistán (پاکستان en Urdu), es oficialmente la República Islámica del Pakistán, limita con India, Irán, Afganistán y China. Es el sexto país más poblado del planeta con más de 180 millones de habitantes, el 97% musulmanes. Su densidad de población es doble que la de España y la renta per cápita apenas supera los $1000.

Choudhary Rahmat Ali, fundador del Movimiento Nacional Pakistani ideó la palabra Pakistán en 1933 como un acrónimo de Punjab, Afgania (provincia del noroeste), Kashmir, Irán, Shind, Turkestán, Afganistán y Beluchistán.

Pakistán fue el centro de la civilización del valle del río Indus y posteriormente ha recibido influencias culturales védicas, persas, indo-griegas, turco-mongoles e islámicas. El área ha sido invadida a lo largo de los siglos por indo-arios, persas, griegos, árabes, turcos, afganos, mongoles, sijs y británicos.

Estos últimos crearon el país en su versión moderna al dividir su más preciada posesión, la India victoriana, entre hindús y musulmanes, dando a éstos el control sobre el gran Pakistán del que se escindiría en 1971 las provincias bengalíes para crear Bangla Desh. El trazado de la frontera entre India y Pakistán, trazado como tantas veces por los británicos sobre un mapa, todavía escuece y es fuente de tensiones permanentes entre ambos países, ya que dividió áreas geográficas que antes estaban unidas y supuso la migración masiva de musulmanes hacia el oeste e hindús hacia el este. Las provincias de Cachemira y Jumma, son todavía escenario de una guerra larvada entre las dos potencias.

Pero ese es sólo uno de los frentes militares que Pakistán tiene abiertos y que afectan no sólo a su seguridad sino al conjunto del Asia Central y del mundo entero.

Pakistán es el segundo país con mayor número de musulmanes, tras Indonesia y también es el segundo país con mayor número de shies entre ellos. Ello explica las enormes tensiones religiosas que se viven en su población, con un integrismo rampante entre la miseria y la ignorancia de amplias capas de la población.

En las escarpadas provincias del norte, que no están bajo el control del parlamento o el gobierno central, las llamadas Areas Tribales Administradas Federalmente, entre los valles y cordilleras que unen, más que separan Pakistán con Afganistán, se refugian miles de talibanes, que campan por sus respetos con el total apoyo, forzado o no, de la población local y sin ninguna posibilidad de control por parte de las autoridades pakistaníes.

Este es el vivero de los fanáticos terroristas causantes de la oleada de atentados. Allí cuentan con bases de aprovisionamiento, campos de entrenamiento, madrasas para impartir los más satánicos versos y sus mensajes de odio y destrucción. Desde allí parten hacia las grandes ciudades de Pakistán con sus cargas de muerte. Desde allí se planean ataques y sabotajes en Afganistán y seguramente en otras partes del mundo.

Desde el sur y desde el norte, Irán y China observan, en absoluto ajenos a lo que pueda pasar en las tierras del Indus.

No hay forma de que el gobierno de Pakistán pueda controlar los tres frentes. De hecho es parte culpable y utiliza uno u otro conflicto para sacar ventajas internas de política interior y externas con los potencias interesadas en la zona. Cada poco tiempo se escuchan acusaciones cruzadas entre la India y Pakistán sobre el asunto más bizarro. Son frecuentes las noticias que hablan de la posible implicación de los servicios secretos pakistaníes en el entramado talibán. El Ejército es muchas veces el inductor de los repuntes del conflicto armado en Cachemira.

Pakistán es el único país musulmán por ahora, que posee armamento nuclear.

Si hay algún punto caliente ahora mismo en la Tierra, y hay muchos, ese es Pakistán. Si hay algún lugar en el mundo dónde se puede desencadenar un conflicto regional, con implicaciones globales, nada es local ya, ese es Pakistán. Si hay algún sitio dónde se debería centrar la atención y la preocupación de los países que influyen en el mundo, es en Pakistán.

Y mientras, los telediarios hablando de sucesos. Y mientras, nuestro gobierno inventando quimeras y quitando crucifijos. Y mientras nuestros políticos haciendo política pequeña, de patio de vecindad.

Horadando el cielo

2009-12-07T17:00:00.006+01:00

Las torres de las iglesias reflejan mucho más que el estilo arquitectónico en el que se construyen. Las torres al elevarse al cielo significan la aspiración del hombre de hablar de tú a tú con los dioses. Mirar hacia arriba implica afán de superación y de mejora, de elevación sobre una realidad casi nunca suficientemente satisfactoria.

Las torres góticas de las iglesias alemanas apuntan al cielo horadándolo. Son ambiciosas y punzantes, no se andan con remilgos, quieren llegar a lo más alto. Destacan entre la llanura y desde un recodo del camino, o desde la distancia en el valle se las ve alargadas, afiladas, inquiriendo, señalando.

Surgen en medio de la ciudad burguesa, reflejando la aspiración de mercaderes y artesanos de trascender más allá del día de mercado, de la fiesta del mes, del gobierno de los asuntos mundanos.

Rompen las nubes, abren en canal las nieblas densas y frias, las brumas del medio año que es invierno. Sirven de faro y mojón, ayudan a encontrar el camino terrenal y apuntan la dirección del camino celestial.

Son torres de filósofos y pensadores, de herejes y creyentes. La duda sólo encuentra respuesta en las alturas y hacia allí apuntan intentando penetrar el gris plomizo del cielo en busca de respuestas. La vida, aplastada por el peso del pecado, de la pena, el valle de lágrimas que cae sobre nosotros en forma de lluvia helada, encuentra su absolución en la arquitectura afilada del gótico.

En España, las torres de las iglesias son cuadradas, satisfechas con lo terrenal, no miran al cielo espiritual sino que se recrean en el suelo carnal. Sus muros lisos sirven para dar sombra más que para sostener intrincados arcos y contrafuertes que permiten llegar más alto.

En Alemania el gótico simboliza la Reforma y el desarrollo de la burguesía, y con ello de la industria y la economía. Las torres agudas alcanzan a los dioses y elevan al hombre que se convierte en el centro del universo.

En España el románico nunca muere: nos sentimos satisfechos cerca del suelo.

The Glimpse

2009-12-04T10:30:00.005+01:00

Hay una película protagonizada por Nicolas Cage (Family Man) en la que al protagonista se le ofrece la oportunidad de vivir una vida que hubiera sido si en vez de coger un avión a Londres hubiera decidido quedarse con su novia.

Jack Campbell, un ambicioso y egocéntrico broker de Wall Street obsesionado con su trabajo,ve cómo su vida da un vuelco una Nochebuena en la que, tras un incidente en una tienda, se despierta en Nueva Jersey convertido en un modesto vendedor de neumáticos casado con su antigua novia Kate (Téa Leoni) a la que abandonó para proseguir su imparable ascenso en el mundo de las finanzas. A esta nueva situación se va acostumbrando poco a poco hasta que llega el momento de regresar a su vida anterior, llena de lujo y soledad. Esa visión de su vida subjuntiva, que hubiera sido, le ofrece la oportunidad de cambiar su vida en presente de indicativo, la que es, reconquistando a la bella Kate, que también ha triunfado y está sola.

Lamentablemente en la vida real no tenemos esa oportunidad de rebobinar nuestra vida hasta el momento de una decisión que cambia el rumbo y nos lleva por uno u otro camino. Pero, ¿qué decisión?, ¿cúal de las infinitas decisiones que hemos tomado nos ha traído hasta aquí?, ¿qué invitación acepté, que teléfono no pedí, qué viaje nunca inicié, que oferta decliné, que avenida nunca exploré?

En el día a día nos falta ese TomTom que ante cada cambio de dirección recalcula el itinerario. Nos falta ese gigantesco árbol de decisiones que nos enfrentaría a las múltiples opciones y caminos, costes y consecuencias. No tenemos el camino trazado y no podemos vislumbrar (to glimpse, vislumbrar) los caminos alternativos.

Así que no queda otra que jugártela en cada cruce, libre albedrío, decidir con valentía y esperar lo mejor.

Claro que no estamos sólos en ese trance. Contamos con herramientas que a modo de indicadores nos ayudarán a a elegir la ruta e imaginar el resultado, el punto de llegada. Son nuestros valores, nuestras referencias, las personas y las cosas en las que creemos, para algunos, la fe. Podemos planificar en trazo grueso las grandes decisiones de nuestra vida, y fiar a nuestro instinto las pequeñas.

Pero siempre quedará la duda, la incertidumbre, ignoramos cúal será el resultado, lo que hubiera sido y no ha sido. Nuestra vida subjuntiva. Y eso hace cada día, cada decisión, cada giro mucho más interesante.

El secuestro del Alakrana III

2009-11-21T18:55:00.011+01:00

Conakry, 23 de noviembre de 2023

Durante la pasada noche, según han informado las autoridades de Guinea Bisau se ha producido un nuevo secuestro de un pesquero español, el Alakrana III mientras pescaba en el banco mauritano a unas 300 millas de la costa de Guinea. Esto no sería noticia de primera plana, en estos momentos hay más de 100 barcos secuestrados sólo en el Golfo de Guinea, si no fuera por una curiosa coincidencia: hoy hace 14 años de la liberación tras el pago de un jugoso rescate del Alakrana, primero de una saga de tres atuneros con base en Bermeo.

El secuestro del primer Alakrana en las costas de Somalía, si bien no fue el primero, sí marcó un antes y un después en la historia de la piratería moderna. Se puede decir que ese secuestro significó la consolidación del modelo de piratería moderna, que se extendió por varias zonas del mundo, caracterizado por una combinación letal: sus tácticas operativas, las estructuras de apoyo y la actitud de los gobiernos.

En efecto, los distintos grupos y organizaciones piratas utilizan tácticas tipo guerrilla y se benefician del buen conocimiento del entorno tanto marino como costero en el que desenvuelven su actividad y del apoyo de las poblaciones, cuando no de los propios gobiernos locales. En los últimos años, y con la afluencia de cuantiosos ingresos procedentes de los rescates, han aumentado el nivel tecnológico de su armamento y equipos de localización y comunicación.

Cuentan además con una sofisticada estructura de apoyo financiera, compuesta por un tejido fino y complejo de despachos de abogados e intermediarios que les permite por un lado financiar las nuevas capturas y por otro cobrar y blanquear eficazmente las cantidades que perciben por los rescates.

Y por último y más importante, cuentan con la actitud pasiva y en ocasiones tolerante de los gobiernos occidentales que prefieren pagar y mirar a otro lado que enfrascarse en costosas operaciones militares, políticas y policiales para desenmascarar y eliminar las organizaciones piratas. Esta estrategia, que fue la que hizo posible la liberación del primer Alakrana, fue seguida al pie de la letra en los sucesivos secuestros durante los gobiernos de Zapatero, Chacón y en la actualidad sigue siendo la principal estrategia del gobierno presidido por Aido en materia de secuestros.

La piratería moderna se extendió a principios del siglo XXI desde las costas de Filipinas y el estrecho de Malaca, dónde la piratería ha sido una forma de vida durante siglos, a las costas de Somalia, donde tuvieron lugar famosos secuestros durante esos años que incluyeron atuneros y barcos de pesca como el Alakrana y el Playa de Baquio, yates y embarcaciones de recreo, cargueros y hasta superpetroleros. A partir de 2010 empezaron a proliferar grupos piratas en la costa Este de África, especialmente en los países del golfo de Guinea, dónde animados por el éxito empresarial de sus colegas del oeste, las mafias dedicadas a la emigración ilegal en pateras transformaron sus negocios en rentables organizaciones piratas. También se han extendido los casos de piratería moderna en el Báltico, en el Mar Negro, en Pakistán, en el Mar de China, en las costas peruanas y ecuatorianas y hasta en el Mar del Norte.

El auge de la piratería ha creado a su vez una industria paralela con la proliferación de empresas de seguridad privada que embarcan sus efectivos en los barcos a los que protegen. Las principales empresas son precisamente británicas y españolas, y una de ellas Marine Security Rangers, con sede en Lasarte, ha sido relacionada con algunos ex altos cargos de la Administración española.

Este crecimiento de la industria de seguridad privada en alta mar ha ido acompañada por la reducción en número y presencia de las Fuerzas Armadas, especialmente la española, en las zonas de conflicto, política que ha alcanzado su máxima expresión con el actual gobierno que ha desmilitarizado la Armada, convirtiéndola en el Servicio Civil de Costas, siguiendo los pasos emprendidos por sus antecesores con la asignación del 50% de los recursos del antiguo Ministerio de Defensa, hoy subdirección adscrita al Ministerio del Interior, a la poderosa División Ciudadana de Emergencia, los famosos boinas amarillos.

También han proliferado las ONGs dedicadas a la ayuda a los afectados por la industria de los secuestros. En efecto, ante las cada vez más altas cifras solicitadas para los rescates de los barcos secuestrados, muchos países con economías menos boyantes o el bolsillo menos generoso que los Europeos, han optado por no pagar y entablar largos procesos de negociación con los piratas que en ocasiones se demoran años. Ese es el caso de varios cargueros malayos y thailandeses que llevan más de 5 años en poder de los secuestradores. Ante esa situación, muchas familias de los marineros secuestrados se han trasladado a los barcos y campamentos controlados por los piratas para estar cerca de sus maridos, padres o hermanos, generándose grandes problemas sanitarios, económicos y sociales.

Así en el campo pirata de Hadhere, en Somalía se estima que existen 21.ooo personas, en su mayoría de origen asiático, relacionadas con los más de 200 secuestros de largo recorrido que persisten en la zona y que conviven con los familiares de sus secuestradores. Otros campos similares existen en Guinea, Nigeria y Ecuador. En estos campos controlados por los piratas y dónde la corrupción anda de la mano de la miseria, trabajan diversas ONG que tratan de ayudar a los niños, que para mayor ironía, sueñan con ser piratas, auténticos triunfadores legendarios en su imaginario infantil.

De esta forma se cierra el círculo virtuoso de la financiación de la piratería con dinero de los contribuyentes europeos. Muchas de estas ONGs están financiadas con fondos públicos de los mismos países objeto de los ataques de los piratas, dinero que se utiliza en la educación de quiénes luego se unirán a las organizaciones de piratas obteniendo jugosos rescates de los secuestros.

En el caso del Alakrana III, el secuestro no llegará tan lejos. España es uno de los países que con más diligencia resuelve los numerosos secuestros de que son objeto sus barcos. La experiencia acumulada por el CNI y el Ministerio de Asuntos Exteriores y las excelentes relaciones que mantienen con las principales redes de cobro e intermediación permitirá una pronta liberación del atunero, que se reincorporará rápidamente a la faena, si bien correrá el riesgo de ser secuestrado de nuevo durante la misma campaña; se estima que los atuneros españoles sufren de media 2,7 secuestros durante los aproximadamente 9 meses que están en la mar cada año.

Horacio del Valle Hondo, corresponsal en Guinea, con colaboraciones de otros corresponsales. API

Feliz Cumpleaños, Kowalsky

2009-11-19T15:11:00.006+01:00

Feliz Cumpleaños, Kowalsky, tu blog acaba de cumplir un año de vida.

Cualquier aventura del cuerpo o de la mente tiene el riesgo de no perdurar, de no perseverar e incumplir objetivos soñados o imaginados. Un año es mucho o poco tiempo, pero es un hito que sirve para hacer un pequeño balance: 41 entradas, 70 comentarios de amables lectores, casi 1000 visitas sólo en los últimos tres meses, unas cuantas horas dedicadas a volcar en un texto más o menos legible una maraña de ideas, mucha ilusión.

Uno no puede dejar de preguntarse para quién escribe. La respuesta está en los orígenes de este blog. Uno escribe fundamentalmente para sí mismo, como catarsis, ejercicio mental de ordenar y priorizar ideas. Deleite estético de componer palabras con palabras para formar frases nuevas. Es un puro acto egoísta, de ego y autocomplacencia.

Y además algunos, generosamente, leen lo que escribo.

Seguiremos.

La realidad está en la portada

2009-11-07T21:24:00.014+01:00

Nunca me había dado cuenta pero una mirada a los expositores de prensa de un kiosco te da más información sobre lo que le preocupa a un país que la mejor y más sesuda encuesta. Así lo pude comprobar recientemente durante un breve pero intenso viaje a la metrópoli.

Las principales cabeceras se esfuerzan en plasmar en su portada la esencia de lo que incluyen en sus páginas interiores. La imagen de portada y los titulares condensan el mensaje y servirían para fijar los ojos y la atención del comprador y destacarse de sus numerosos rivales que, por supuesto contraatacan con lo propio. Los mensajes se afinan, se condensan, se depuran, se destilan para permitir en pocas palabras mandar un mensaje claro y preciso, contundente, pero sólo conseguirá su objetivo si conecta con el interés del potencial lector.

En el último número de las principales revistas americanas, muchas de ellas con ediciones en otros paises, incluido España, había una clara coincidencia en el mensaje, algo que seguramente entristeció a los editores que vieron como sus largas sesiones de trabajo en el diseño de la portada no rindió originalidad ni diferenciación alguna. A los potenciales lectores no creo que les ayudara mucho a la hora de decidir su compra, siendo todas las portadas coincidentes y homogéneas, aunque por otro lado su riesgo de equivocarse se vió claramente reducido.

Al observador distante en cambio le permitió una visión espectacular sobre qué preocupa al americano medio, y sobre todo a los compradores, en muchos casos compradoras de las revistas de actualidad y estilo de vida.

Así, repasando los titulares de estas, la revista Cosmopolitan anuncia "Trucos mentales para fundir unos kilos", seguramente pensando que, si son mentales y no físicos encontrará menos oposición en las sedentarias lectoras, a las que, siguiendo en su línea mentalista, les ofrece una introspección acerca de "Lo que piensa él durante el sexo" y advierte de "8 cosas que él notará inmediatamente" en caso de fingimiento o poca sinceridad.

Lucky, fiel a su público más joven promete "Piel perfecta para siempre" a la vez que se apunta a la tendencia numérica con sus "527 formas sorprendentes para actualizar tu imagen". Elle se queda más corta cuando sólo ofrece "435 ideas para vestir a la moda ahora" y reduce hasta "32 secretos de belleza de las famosas que funcionan en todo el mundo". Claro que la más generosa es Women´s Health que al tiempo que te promete "Reduce una talla", apuesta por "875 consejos espectaculares sobre estilo, sexo, salud, estar en forma y nutrición", todo un catálogo de opciones para llenar una vida entera.

Mira que parece difícil pero Marie Claire y Ladies Home Journal coinciden en el mismo número: "253 éxitos a la moda", aunque ésta última, siempre pensando en sus domésticas lectoras, ofrece otros consejos prácticos: "Quita 10 años a tu cuerpo", al tiempo que asegura que "Lo barato es bueno" y, más realistas que otros, aconsejan sobre "Cómo simular una piel sin imperfecciones".

En esta línea de enfrentar la realidad, Vogue reconoce que "No es fácil ser verde" pero asegura conocer "El perfecto guardarropa para el fin de semana". Al tiempo, Oprah, fiel a su filosofía de andar por el plató se pregunta, te pregunta: "¿Quién se supone que debes ser tú?" .

La revista SELF, haciendo honor a su nombre te reta:"Esculpe curvas sexys", abriendo el capítulo de las preocupaciones sobre la forma física y sus aparentes soluciones, de las que Fitness asegura conocer la receta para ser "Delgada para toda la vida" y tener un aspecto "Plano, firme, fabuloso".

La revista More, ambiciosa como no podía ser menos, te propone "Saca lo más de tu imagen", a la vez que reconoce que no todo es fácil: "Ensúciate, pierde kilos". Exceso de peso y malos hábitos alimentarios parecen estar detrás de titulares como los de Health: "Liberate de la grasa" ofreciendo recetas para obtener "Tus mejores alimentos para un vientre plano" aunque también se muestran sensibles al bolsillo, "Luce fenomenal por menos", lo mismo que Good Housekeeping: "Come mejor, gasta menos".

A Shape le preocupa obtener resultados rápidamente por lo que aconseja como "Quemar más calorías en menos tiempo" y asegura que conoce como puedes "Perder una libra antes del viernes". First, partiendo de la misma preocupación por el peso adopta un enfoque desde la salud: "Pierde 16 libras la primera semana" pero antes "Arregla un metabolismo roto".

New Beauty apuntando a un público de más edad te desafía: "Borra años" y se pregunta de qué depende tu belleza madura: "Buenos genes o un gran doctor". E insiste: "¿Cómo vas a envejecer?".

Preocupaciones con la edad no faltan y en estos tiempos de crisis financieras, titulares como el de US and World Report News "Sí, todavía te puedes jubilar" aportan cierta tranquilidad, sobre todo si confirman conocer la receta para recuperar la economía personal: "Tu cartera perdío valor, tu casa vale menos. Aquí encontrarás cómo recuperarte".

Forbes insiste en la mala situación financiera y sus efectos en todos los ámbitos de la vida sobre todo para la clase media: "Como has sido penalizado en tu trabajo, tus ahorros y tu matrimonio", aunque no anuncia soluciones. Entrepreneur en cambio, sí las ofrece con fidelidad a su cabecera: "Empieza tu propio negocio" y si no tienes suficientes razones apunta una más: "Di adiós a los gilijefes".

Como se ve, menos Obama y Afghanistan, menos reformas y rescates financieros, menos luchas políticas y elecciones locales. Tres cosas hay en la vida que preocupan más que nada: salud, dinero y amor, quod erat demostrandum.

Herejia

2009-10-18T14:20:00.005+02:00

Eso theiros.

La palabra hereje proviene de la expresión griega eso theiros, que significa "yo escojo".

La herejía por tanto es el hecho de escoger.

La libertad por tanto es herejía en orígen, ya que no era aceptable que un común pudiera elegir su destino, sus ideas, su fe, su vida.

La libertad es un objetivo en el infinito. Nos podemos acercar pero nunca llegaremos. Incluso hoy en día escoger el pensamiento libre es una herejía, pensar en contra o diferente de lo políticamente correcto, es herejía.

Pero aún aceptando las limitaciones que nos imponen y nos autoimponemos, yo quiero escojer, yo quiero ser hereje. Por eso afirmo: eso theiros!

12 de octubre

2009-10-13T10:02:00.010+02:00

Ayer fue el 12 de octubre, día de la Hispanidad, de la Raza en las Américas, y aquí en España desde hace unos años, también día de las Fuerzas Armadas.

Desde niño, esta última conmemoración ha tenido para mi un carácter festivo, solemne y emotivo, todo a la vez. Mi familia, de larga y abundante tradición militar, celebraba ese día con uniformes de gala, muchas veces con la participación de algún miembro en los desfiles o actos protocolarios y asistiendo en directo desde la grada o las tribunas al paso de las tropas. Hubo incluso un año en el que, como alférez de Artillería en prácticas, tuve la suerte de mandar la batería que disparaba las salvas de honor desde la Casa de Campo.

Me gustan los actos militares, con su solemnidad, su apelación a la memoria y la historia, el recuerdo a los caídos, la exaltación de valores tradicionales como la disciplina, el valor, el compañerismo, la lealtad, el honor. Valores que aprendí de mi padre, militar, y que son y han sido universales y han marcado las hazañas y las gestas de los grandes ejércitos de la historia: Alejandro, César, Carlo Magno, Gengis Khan, los Tercios, Napoleón, los fusileros de Bengala, la Legión Extranjera. Beau Geste, Beau Sabreur, Beau Ideal.

No puedo evitar un nudo en la garganta cuando voces de hombres y mujeres de diverso origen cantan al unísono "La muerte no es el final" en el acto de homenaje a los soldados fallecidos en acto de combate. No hay sentimiento más noble que el recuerdo agradecido a los que dieron sus vidas por los ideales colectivos y ante ellos se rinden e inclinan reyes, banderas y pendones (¿adónde mirabas ayer, Zapatero?).

El alegre sonido de las marchas militares, el vivo paso de los soldados, los colores y brillos de banderas y cornetas, el retumbar del suelo con los pasos de hombres, vehículos y caballos, todo ello tiene para mi un aire de fiesta. Fiesta de paz, de convivencia, de agradecimiento, de solidaridad, pero también de compromiso, de garantía, de seguridad.

Bosnia, Kosovo, Líbano, Afganistán, lugares lejanos dónde se libran guerras próximas. No hay guerra ajena en la aldea global. Guerras que se pelean lejos para no sufrirlas cerca. Todas son nuestras guerras y en todas tenemos que asegurarnos que nuestros valores, nuestra forma de entender la vida, nuestra civilización están bien defendida y protegida. Guerras dónde los soldados son escudos lejanos que ven para que no veamos, sufren para que no suframos.

Eso es lo que hacen los ejércitos modernos. Eso es lo que han hecho los ejércitos siempre. Por supuesto que no hay historia sin mancha, no hay trayectoria sin error, como no hay vida sin pecado. Pero hoy y ahora nuestras Fuerzas Armadas se entroncan con lo mejor de la historia militar de España, con sus mejores soldados y son los herederos de todos los grandes ejércitos de nuestra historia.

Todos los países importantes a lo largo de la historia lo han sido porque tenían un proyecto colectivo, que trascendía a las personas y que se defendía con vigor. En ese proyecto había un papel y un espacio reservado a la milicia. En estos tiempos en los que es difícil ver el proyecto de nación parece que tampoco está claro el papel asignado a las Fuerzas Armadas.

Los trajes negros y la boina amarilla de la Unidad Militar de Emergencia, antimiméticos, destacan entre los colores terrales del resto de las tropas. Simboliza la imagen deseada por este gobierno para un ejército ONG, mitad bomberos, mitad contratistas de obras. Labores de protección civil y de reconstrucción en las misiones de guerra, más preocupados por una parte de la opinión pública que prefiere un ejército blando, descafeinado.

"Prefiero morir antes que matar" dijo Bono, que luego se compunge ante los féretros que regresan de Asia. "No es el momento para hacerse los soldaditos valientes" dice la esposa de un pescador secuestrado en Somalia, que prefiere que paguemos un vergonzante rescate. "Continuaremos con nuestra misión de reconstrucción nacional en Afganistán" dice Zapatero al día siguiente de enterrar a la última víctima de los ataques talibanes.

Mientras, se recortan los presupuestos de defensa, se retrasa el envío de material de protección y blindaje frente a ataques con bombas, no se despliegan más helicópteros (6.000 euros la hora de vuelo, nos lo ahorramos; total, como es para construir una escuela!) y sobre todo se les da órdenes de no disparar, de replegarse, de no entrar en los pueblos por si acaso, de dedicarse a "reconstruir" lo que luego es destruido por los talibanes en cuanto terminan.

Nuestros valores son tanto más importantes cuánto más nos impliquemos en su defensa. Quizá sea ese el problema, que en este tiempo de relativismo moral, no tenemos, no tiene nuestro gobierno ni nuestra sociedad los valores fundamentales claros. Así, estamos en Afganistán (o en cuialquier otro sitio en conflicto) como gesto, no como decisión y compromiso firmes. Enviamos soldados y les ponemos una boina azul y así nos convencemos de que van en misión de paz y tranquilizamos nuestros complejos pseudo pacifistas. El color de la boína, azul, amarilla, es más importante que el blindado o el helicóptero.

Si vamos de construcciones, no es al ejército al que hay que enviar. Y si enviamos al ejército, que es lo que hay que hacer cuándo se libra una guerra que sí nos afecta, entonces dejemos que actuen con todas sus capacidades.

Buscarse la vida

2009-10-08T09:31:00.006+02:00

Buscarse la vida es algo muy español. Tanto es así que da nombre a un clásico como El Buscón, llamado Don Pablos, ejemplo de vagamundos, única novela del genial Francisco de Quevedo.

La picaresca es la historia de los buscavidas que en un tiempo a la vez de riqueza, oportunidades e injusticia social, trataban de abrirse camino en la vida, subir peldaños en la escala social y asegurarse un sustento más allá del día a día. Una gran mayoría de españoles de aquel siglo de oro y sombras se "buscaron la vida" de diversas formas, emigrando a las Indias, enrolándose en los tercios, sirviendo a (y sirviéndose de) la Iglesia o haciendo de Lazarillo o don Pablos.

Hoy en día, en esta época de crisis económica y de otro tipo en la que estamos ahogándonos, parece que la única salida que nos va a quedar a los españoles es también buscarnos la vida.

Por primera vez en años vuelve a crecer el número de españoles que se van a hacer la vendimia a Francia, de repente abundan los fontaneros y chapuzas a domicilio, se incrementa la economía sumergida hasta niveles de hace 20 años, se revierte la tendencia y más gente emigra al campo que de éste a la ciudad, surgen pequeños negocios de servicios de todo tipo....la gente ha decidido que ya es hora de buscarse la vida, de hacer algo por su cuenta y no esperar a que cambie el viento y traiga el maná del cielo del Estado.

Estos signos, estos nuevos indicadores, que sin duda tienen la lectura de la crisis económica, aportan también indicios positivos de que algo está cambiando. Va a tener razón la señora ministra, esa que tiene que trabajar el doble para que se la reconozca, aunque la verdad es que notarse, no se nota que trabaje o produzca algo positivo. Digo que va a tener razón en que hay brotes verdes en la economía. Sin embargo lo que está pasando, lo que está cambiando no tiene nada que ver con las políticas improvisadas de nuestros gobernantes.

Lo que de verdad está ocurriendo es que la gente se ha dado por fin cuenta de que o se buscan la vida por ellos mismos o nadie va a venir a regalarnos el Infiniti o el plan de pensiones. O lo hacemos nosotros mismos o no lo va a hacer un político cortoplacista, más preocupado por las próximas elecciones autonómicas que por el bienestar de sus conciudadanos.

Efectivamente hay más camiones en la carretera, los bares y restaurantes están más llenos, se vuelven a ocupar locales y oficinas y los bancos empiezan a soltar un poco la soga que ahoga al crédito. Y esto ocurre porque un buen ´número de españolitos de a pie han decidido que se van a buscar la vida.

Hace 8 años, en plena crisis financiera Sudamericana, en los meses anteriores y posteriores al famoso corralito financiero decretado por el ministro Cavallo en Argentina, tuve ocasión de viajar con frecuencia a Brasil y la misma Argentina. Por aquel entonces el pib per cápita de Argentina era doble que el de Brasil, $13.000 frente a $6.500.

Sin embargo el ambiente en las calles y las oficinas, los despachos y las fábricas, las favelas y los ranchitos era bien distinto. En Brasil hervía a borbotones las ganas de cambiar, de evolucionar, de crecer, de dejar atrás años de autarquías y golpes, miserias y desigualdades. Miraban al futuro y los brasileños, sin esperar nada de gobierno alguno, se buscaban la vida.

En Argentina en cambio miraban hacia atrás con melancolía, suspiraban por un no se que tiempo dorado que sólo existió de forma efímera, pero que quedó grabado en una ideología política retrógrada y en un subconsciente colectivo dónde el ciudadano debe esperar del gobierno solución a sus problemas, cine de barrio y fútbol los domingos, derechos únicos que emanan de la "esencia mineral de la madera" como dice el tango, por el hecho de ser argentino. Sistema que anula voluntades e iniciativas, que busca la vida en la memoria imaginada, que mira al gobierno entre queja y cacerolada esperando que otros le resuelvan el problema.

El resultado es que 9 años después, el pib per cápita brasileño ha igualado al argentino, que tras altibajos artificiales, producto de políticas más financieras que económicas, vuelve a los $13.000. (fuente: CIA World Factbook).

Y además Río se lleva las Olimpiadas y el Mundial de fútbol. Y tienen empresas que crecen y atraen capitales e inversión. Y Brasil encabeza los BRIC y las top models y si no fuera por Obama, que con su encumbramiento a los altares ensombrece a todos, su presidente Lula también encabezaría la lista de los políticos más admirados del mundo.

En España en ese periodo también hemos doblado el indicador, pasando de $18.000 a $33.000 según la misma fuente, al pairo de construcción y euro, inmobiliario y obra pública. Pero también de buscavidas y buscones, de innovadores y emprendedores, de empresarios y autónomos que decidieron aprovechar el buen momento y se buscaron la vida y la hacienda.

Pero de repente se nos ha caido todo y ahora andamos anonadados por la crisis del nuevo rico que ha perdido la memoria de cuando era pobre y se buscaba la vida. En nosotros está elegir qué queremos hacer ahora. Mirar a Argentina, adónde parece que mira el gobierno, o mirar a Brasil y salir a buscar y hacer crecer los brotes verdes.

Si lo que estamos viendo, más camiones, más actividad, más iniciativa, responde a un cambio de actitud y a tomar las riendas de nuestro destino, entonces si que veremos la salida a la crisis que tanto ansiamos.

P.D. Si alguno de mis amigos y lectores argentinos se siente molesto por mis comentarios sobre su país, pido humildemente disculpas. Si hablo así es por que a mí también me duele.

La corazonada

2009-10-04T18:57:00.004+02:00

Parece que la corazonada de Gallardón y otros muchos miles, millones de madrileños y españoles, que a veces más parecia cabezonada, no se ha cumplido finalmente y los coítos (los miembros del Comité Olímpico Internacional) han preferido la samba al chotis, el ritmo carioca a la movida madrileña y las playas de Rio al río Manzanares y su playa.

Es lo que tienen las corazonadas, que a veces se cumplen y a veces no, que si no serían certezas. Y digo yo que los brasileños también tendrían su corazonada, a ritmo de bossa nova, "como gosta voce".

Así que ahora que no organizaremos los juegos del 2016, que siempre me pareció algo de ciencia ficción, odisea en el espacio-tiempo de una ciudad a la que todavía le falta algo, quizá nos podamos dedicar a organizar otras cosas, otras olimpiadas para el ciudadano, más próximas en el tiempo y en la percepción del madrileño de la calle.

Así, podríamos organizar las olimpiadas de la limpieza urbana y conseguir de una vez por todas que Madrid sea una ciudad limpia. Estableceríamos varias pruebas y disciplinas, por ejemplo eliminar las cacas de perros, tarea que exige de una gran coordinación entre el animal y su dueño y en la que normalmente este último no está a la altura del canino.

Otra prueba sería la recogida de basuras, donde el reto parece inalcanzable: conseguir que los contenedores de reciclaje no estén desbordados y rodeados de basura, sino limpios, bien aparcados y que los participantes acierten en introducir sus desechos dentro, y no fuera, es sin duda una gesta olímpica que exige más acierto que los tiros de tres de Rudy.

También podríamos organizar las olimpiadas de la simpatía y la buena educación. Estas si que exigirían la participación ciudadana, que tan favorable a la corazonada de Gallardón se ha mostrado recientemente. Aquí también estableceríamos varias categorias: el trato amable con el vecino, sonreir a tus compañeros de viaje en el transporte público, ceder el paso con una sonrisa en el enrevesado trafico madrileño y un sinfín de otras pruebas.

Algunas se reservarían para los más jóvenes y podrían combinar higiene social con civismo, por ejemplo no hacer botellón, pastillón y condón en los mismos parques donde al día siguiente juegan los niños recién salidos de la guardería (con sus tatas/cuidadoras bolivianas, como ya quedó evidenciado en otra entrada anterior de este mismo blog).

Claro que también las autoridades públicas (de toda administración que aquí no tenemos tanto remilgo con el Estado o la autonomía) tendrían su participación en estas olimpiadas: en su caso organizaríamos las olimpiadas del buen trato al ciudadano. Estas pruebas requieren de un gran esfuerzo de reeducación ya que romperían con uno de los axiomas de la función pública: el ciudadano no tiene razón. Habría que empezar por redactar una nueva carta olímpica que recogiera por ejemplo que el ciudadano es un ser inteligente, que debe ser tratado con respeto y hasta gratitud ya que es quién al final paga la factura, todas las facturas, y que el funcionario público está a su servicio y no al reves.

Asi que el señor Gallardón y los otros ilustres miembros de la candidatura, desgraciadamente ya fallida, tienen en estos ejemplos, y muchos otros, la oportunidad de reencauzar sus energías y buenas intenciones de convertir Madrid en una metrópoli mundial, no a traves de las olimpiadas del futuro, sino transformándola en campeona olímpica de la limpieza, la amabilidad, el buen trato a la persona, el civismo, la convivencia, la transparencia, la responsabilidad ciudadana. Hacer de Madrid la ciudad con todos los récords en calidad de vida, una ciudad dónde sea fácil vivir, hacer negocios, pasear, criar a nuestros hijos y cuidar a nuestros mayores.

Esa sería mi corazonada, pero no se por qué me da que no va a ganar tantos adeptos como la otra y al final también nos quedaremos sin estas olimpiadas.

Clases pasivas

2009-09-28T13:24:00.004+02:00

Hoy he paseado, o mejor cruzado, un parque céntrico en Madrid. El día era soleado e invitaba a sentarse en un banco y disfrutar de un momento de tranquilidad en el agobiante día de trabajo madrileño.

Allí se veian niños recién salidos de la guardería concertada acompañados por sus cuidadoras (antes tatas) bolivianas. El sistema de colegios y guarderías español es universal y combina a la perfección (si es que la perfección es alcanzable) la necesidad de educar a los niños desde temprana edad con los derechos laborales de los trabajadores escolares, lo que hace inevitable la contratación de cuidadoras no especializadas, en ocasiones incluso poco indicadas, para cubrir los largos lapsos de tiempo, a diario así como de forma acrecentada durante las vacaciones, que se producen entre los horarios de colegios y guarderías, y los horarios de los padres y madres trabajadores. No se muy bien por qué, pero los horarios de estos últimos son mucho más largos que los horarios de los trabajadores de guarderías y colegios. Tampoco sé si esto obedece a la fuerza de los sindicatos del sector educativo que han hecho valer sus reivindicaciones horarias por encima de cualquier otra, a la debilidad de los sindicatos de los otros sectores donde trabajan papá y mamá, o forma parte de las políticas de fomento de la inmigración, que también pudiera ser.

Observando los juegos de los niños hay una variopinta población que ocupa la mayoría de los bancos del parque. Hay hombres de mediana edad, sólos o en parejas, unos mejor vestidos otros peor afeitados. La mayoría tiene un periódico en sus manos, abunda la prensa gratuita, en unos casos lo leen y en otros lo estrujan. Son representantes de la nueva, y al paso que vamos, mayoritaria clase social de trabajadores en paro. La alegría de los niños y los mensajes melosos del gobierno sobre las prestaciones sociales no parecen ejercer ningún efecto sedante, sino más bien todo lo contrario y abundan los gestos hoscos, los ceños fruncidos, las miradas preocupadas.

Lo que si tiene efecto sedante es el líquido oscuro que beben directamente del envase de cartón un grupito de sin techo que ocupan otros dos bancos. En este caso y sin distinción todos van mal vestidos y peor afeitados. Aunque no oigo nada de lo que dicen, la conversación es claramente circular, sin salida, sin dirección, seguramente como sus vidas.

La tranquilidad en cambio domina en otros bancos poblados por personas de la tercera edad como se dice ahora, ancianos y ancianas, viejos y viejas, abuelos y abuelas, jubilados y jubiladas, todos y todas sentados al sol, solos o en compañía, en algunos casos en su silla de ruedas o apoyados en su andador, muchos acompañados de una cuidadora boliviana. Ellos ya han hecho todo lo que tenían que hacer y ahora se sientan en el parque bajo el cálido sol de septiembre, que el invierno es muy duro.

Idílica visión la del parque, llenos sus bancos de personas que ven el mundo a otra velocidad, mucho más despacio. Tan despacio que no están en activo. Clases pasivas se llamaban antes e incluía a jubilados y discapacitados. Ahora, capas menos favorecidas de la sociedad según la terminología suavizante tan en boga en la activa clase política, perceptores de ayudas y subsidios de todo tipo, acreedores de prestaciones, receptores de derechos sociales, destinatarios de leyes de igualdad y dependencia, decretos de extranjería o desempleo. Ejemplo perfecto del universo Bibiana o Leire, Corbacho o ZP.

Mientras, me levanto del banco y retomo mi camino hacia el agobiante día de trabajo, a reincorporarme a mi papel en las menguantes clases activas a las que todavía pertenezco, y que sufragan por una mal llamada solidaridad impuesta a esas clases pasivas, cada vez más numerosas. Y el problema no es compartir o subsidiar a niños y jubilados, a parados y dependientes. El problema es que cada vez hay menos activos para más pasivos. Y Bibiana y Leire, Corbacho y ZP y los otros no quieren saber nada de eso.

No quieren ni escucharlo, porque no han sido nunca clase activa.

El mundo es una patera

2009-09-23T15:52:00.008+02:00

Año a año, mes a mes, día a día siguen llegando las pateras. Ya casi no son noticia, o lo son pero no las registramos.Es como cuando oimos pero no escuchamos. Llegan pateras pero no lo pensamos.

Algunas, muchas no llegan; o llegan a medias, la mitad de sus pasajeros ahogados, la mitad deshauciados. Pero no sabemos cuantas no llegan, cuantas se pierden por el camino, en la oscuridad de la noche del Estrecho, en la soledad de la inmensidad atlántica.

Pateras en la noche, cruzando un mar nunca visto ni soñado por sus ateridos y aterrorizados pasajeros, rumbo incierto a un país imaginado y sí soñado.

Me quiero imaginar las conversaciones en la aldea a la tenue luz de la luna y las escasas bombillas. Conversaciones largas, en voz baja, con la mirada perdida en sueños de una vida futura de abundancia, de oportunidad al otro lado del gran lago salado y oscuro. Conversaciones repetidas una y otra vez hasta que una noche, ya hay uno menos en la tertulia, uno menos que partió a la costa, con sus ahorros y los de su familia, empeñada la chabola, los pocos bienes que se pueden empeñar, empeñada la vida en cruzar el mar.

Me puedo imaginar la espera en los puertos, la búsqueda del mediador, del traficante, del patrón que les encuentre un lugar en la próxima patera, un trozo de banco de madera a donde atarse para que las olas no lo tiren al mar, un hueco donde guardar el escaso equipaje que servirá de almohada, manta, hogar. Un billete al futuro incierto que les aguarda al otro lado del agua, a través del infierno.

Pateras en la noche que salen de puertos oscuros a un viaje para el que nada les ha preparado, a través de un mar nunca visto ni soñado. Viaje interminable. Imagino la primera noche en la mar cuando el miedo vence irremediablemente al sueño y a la imaginación. Caras oscuras y asustadas, un canto en la noche con voz temblorosa, vano intento de vencer el terror. El llanto callado de una mujer joven, el llanto aterrado de un niño.

Pateras en la noche engullidas por olas negras y crestas blancas, que remontan y vuelven a ser engullidas. Frío, frío, llanto, miedo, frío, hambre, olores de hombres y mujeres apiñados y aterrados, humedad y frío.

Cuando llegan, los que llegan, descubrirán que el sueño no era tan hermoso, que el maná no cae del cielo, que la tierra de abundancia está llena tambien de miserias y dificultades. Muchos descubrirán que en la travesía han perdido algo irrecuperable, algo que les mantenía despiertos en aquellas conversaciones en la aldea, la ilusión de prosperar, de vivir en un mundo lleno de luz y comida y ropa y cosas brillantes.

Pero muchos encontrarán un camino, a traves de la playa, del top manta o del rastrillo callejero. A traves del piso (patera) en Tetuán, del Seat Panda, del colmado o la peluquería afro encontrarán su camino y su fortuna.

Y alimentarán con su suerte y su historia otras ilusiones, otros sueños, otras conversaciones en la aldea, en cualquier aldea, en los barrios de hojalata de Lagos o Dakar, Benin, Conakry o Lomé. Conversaciones en las que no se hablará de la oscuridad, del miedo, del frío, de los que no llegaron, de los que engulló el mar, de los que se perdieron en tierra, de los que devolvieron desde la frontera en otras pateras con alas, de los que abandonaron en el desierto.

Solo hablarán, del sueño, de la ilusión, de la vida de abundancia al otro lado de las olas.

El referéndum (o la república independiente de mi casa)

2009-09-14T11:54:00.003+02:00

He decidido convocar un referéndum para votar sobre la independencia de mi casa.

Es cierto. Somos diferentes. Tenemos una historia propia. Estamos orgullosos de nuestra identidad. Hablamos de aquella manera. Nos sentimos independientes. Y vamos a conseguirlo!

Claro que quizá haya que hacerlo por partes. Yo creo que podemos empezar por solicitar la segregación de nuestra calle del distrito municipal, alegando falta de inversión, gestión alejada de los intereses de los habitantes de nuestra calle, ausencia de diálogo y de voluntad política de reconocer nuestras diferencias, y sobre todo, que los de nuestra calle pagamos más de lo que recibimos, que hace que no arreglan la acera ni se sabe. Quizá pudiéramos asociarnos con otras calles que se encuentren en la misma situación que nosotros y así hacer más fuerza.

Una vez conseguida esta segregación nos plantearíamos la secesión de nuestro edificio del resto de edificios de nuestra calle. Nuestro edificio es el más antiguo con diferencia. Ha sido edificio residencial durante más tiempo que los otros edificios de la calle y tiene mucha más solera. Es más, el resto de edificios deberían quedarse todos asociados a la calle y no pretender segregarse también y tener independencia, que aquí cualquiera se cree con derechos históricos.

Es entonces, una vez conseguida la independencia de nuestro edificio, nuestra ínsula, por fin, anhelo histórico largamente esperado por nuestros convecinos, es entonces digo cuando habríamos conseguido el impulso político necesario para convocar un referendum que propiciaría la independencia de nuestra casa, un cambio histórico, planetario diría yo, dados los lazos que unen a nuestra familia con Estados Unidos y los países más importantes de nuestro entorno, que nos llevaría a una nueva dimensión de lo político, de la organización de lo público, la Europa de las familias, la alianza de las generaciones. Un nuevo espacio de libertades y derechos ganados democráticamente frente a las organizaciones Estado, al poder omnímodo y casi tiránico del Ayuntamiento de mi ciudad a través de una organización de distritos y calles que encorseta el ansia de libertad y expresión de mi familia. Por fin la libertad y la independencia.

De momento estamos todas las fuerzas de mi casa en sintonía para conseguir este objetivo de máximos; no hay disensiones entre las distintas facciones que recogen sobre todo intereses divergentes de género y generación. Luego ya sí, una vez conseguida la independencia, ese frente posiblemente se rompa y empezaremos la batalla democrática por el poder dentro de la república independiente de mi casa.

Claro que ya se alzan voces que exigen que no se hable de mi casa, sino de "nuestra" casa. Además el término "casa" parece que está en cuestión: frente a posiciones más conservadoras ligadas al poder fáctico tradicional en nuestra familia que abogan por el término "hogar", y que estarían dispuestas a aceptar el término "casa", otras voces más progresistas que recogen el sentir de las clases más jóvenes y los grupos más proximos al feminismo, exigen la abolición de cualquier nombre que pueda asociarse al pasado, al concepto tradicional de familia y defienden los conceptos de "vivienda compartida", "conjunto habitacional" o incluso "ámbito doméstico de decisión".

Por otro lado existe una gran polémica en cuanto al modelo de la jefatura del "espacio doméstico compartido": frente al modelo de "república independiente", defendido por los que se sienten muy cómodos en el seno de organizaciones transnacionales de origen sueco que se han distinguido en los últimos años por defender este concepto, algunos abogan abiertamente por la monarquía al grito de "Mi casa, Mi castillo", defendiendo la decoración estilo imperio.

Menos mal que, previsoramente, me he reservado un pequeño despachito en el que siempre podré refugiarme de las batallas políticas que se avecinan cruentas y apasionadas por el poder en nuestro... ¿condominio?.

Y si esto me saliera mal, me retiraré a la escalera de servicio: allí en la tranquilidad del patio trasero, y protegido por los abruptos escalones y los oscuros rellanos me haré fuerte y combatiré con todas mis energías por mis derechos históricos y mi independencia. "En pie patriarcas de la tierra, en pie desposeida legión...".

Postdata: al cierre de esta entrada en el blog, estoy en efecto atrincherado en el rellano de la escalera de servicio de mi casa. Me han cerrado el acceso a la calle y a la azotea. No tengo agua ni comida. Las fuerzas opresoras, seguramente obedeciendo intereses de alguna organización del Estado, no reconocen mi soberanía ni mis derechos históricos y no cejarán hasta mi rendición. Sin embargo yo resistiré compañeros: Visca la escalera de servicio! Askatasuna al patio trasero!

El Limpia v2.0 (o la evolución de un clásico)

2009-09-05T20:34:00.015+02:00

En una entrada anterior hablábamos de mi Limpiabotas habitual, de su pequeño negocio y de nuestro respeto por quien decide buscarse la vida con ingenio, osadía y esfuerzo.

Como quiera que todo evoluciona, la fotografía adjunta tomada por Kowalsky en Atlanta, EEUU, ilustra un camino, una forma de evolución y desarrollo de la profesión que, puedo asegurar, mi Limpia de la glorieta madrileña no ha vislumbrado aun u que posiblemente no se puede ni imaginar.

En cualquier caso, bienvenida la innovación y el progreso de una profesión que algunos daban por muerta, pero que, a la vista esta, sigue viva y despertando muchisimo interés.

El último pasajero del IB 3034

2009-09-03T18:28:00.006+02:00

Esta vez había organizado mi regreso de vacaciones con tiempo e inteligencia. Al caer el 30 de agosto en domingo, pensé que las carreteras estarían llenas de coches no sólo ese día, sino también el lunes. Así que muy ufano reservé un billete de avión a primera hora el lunes 31 de agosto, lo que me permitiría llegar a buena hora al despacho en Madrid y disponer de un día completo de trabajo sin agobios en la carretera.

Con tranquilidad e íntima satisfacción por mi sabia decisión llegué el lunes al aeropuerto de Málaga con tiempo suficiente para tomar un cafe, pasar los controles de seguridad y esperar plácidamente a embarcar junto a los otros pasajeros. Durante ese breve rato de espera pude observar a algunos de mis compañeros de viaje. Muchos regresaban como yo de sus vacaciones, no sólo a Madrid, sino también a otros destinos y tenían vuelos de conexión en Barajas. Había varios americanos, del norte y del sur en esa situación y me fijé con simpatía en una joven familia con dos niños pequeños que, como luego confirmé, tenían toda la pinta de ser de Chicago.

Otros pasajeros empezaban con ese viaje sus vacaciones, como las dos parejas malagueñas de mediana edad en camino a Praga, la pareja (?) de chicas que viajaba a Miami, o un grupo con aspecto zarrapastroso que se dirigía a Nueva York. Por último, un tercer grupo de pasajeros viajaba por trabajo, la mayoría malagueños en viaje de negocio a diversos puntos de España y Europa.

Con puntualidad y una alegre anticipación en el ambiente embarcamos y tras las oportunas salutaciones de la tripulación, el avión empezo su rodadura por la pista. A los pocos segundos sin embargo un súbito frenazo nos hizo levantar la cabeza a algunos. El frenazo fue seguido de unos cuantos bloqueos de ruedas más y es entonces cuando presumimos que algo no iba del todo bien. En efecto, el capitán nos informaba a continuación de una avería en el sistema de frenado del avión que obligaba a dirigir el avión a un área de aparcamiento y avisar a los mecánicos de mantenimiento.

Cualquiera que haya volado con cierta frecuencia sabe que cuando pasa algo así los tiempos se alargan de forma desesperante y así fue esta vez también. Al rato resultó evidente para todos, incluido el comandante del avión que la cosa iba para largo y ordenó el desembarco de los pasajeros, así que de vuelta a la terminal.

Ahí empezó un cúmulo de despropósitos por parte del personal de tierra de Iberia. Se dice que la mejor política de servicio al cliente no es aquella que gestiona la normalidad sino la que se enfrenta a una crisis con éxito. Según escribió un antiguo CEO de SAS (referencia muy apropiada en este caso), cada contacto con un cliente es un oportunidad de entusiasmarle, es un momento de la verdad. Qué ocasión perdida! Qué de momentos de la verdad perdieron durante ese día.

En principio se nos dijo que seríamos informados cada media hora sobre la marcha de los acontecimientos y las decisiones o medidas que se iban a ir tomando. Así fue durante las primeras dos horas pero luego la información desapareció y con ella cualquier atisbo de racionalidad y organización, sentido y procedimiento en la coordinación de una solución para los 150 pasajeros dejados en tierra en el aeropuerto de Málaga.

Resulta que el avión no pudo ser reparado en tiempo y hora. Resulta que no había otro avión disponible, ni en Málaga, ni al parecer en otro lugar, ni de Iberia ni de otra compañía. Resulta que los dos vuelos vespertinos con destino a Madrid estaban sobrevendidos y no tenían plazas libres. Resulta que no había personal suficiente, ni una sala o lugar acondicionado con terminales que permitieran gestionar la recolocación de los pasajeros en vuelos de otras compañías. Resulta que ni un sólo responsable por encima de supervisor se tomó la molestia de asomarse a ver que pasaba, ni le dedicó un minuto a pensar como gestionar mejor una solución.

A eso de las tres de la tarde llegó una noticia que se dispersó rápidamente entre los pasajeros del vuelo IB 3034 de esa manera informal y etérea en que se corren los rumores y las malas noticias:parece ser que Spanair ponía a disposición de Iberia 70 plazas en su vuelo de las 7.30 a Madrid. Eso era todo lo que había disponible ese día; no todos íbamos a tener plaza, el resto volaría al día siguiente.

Como no podía ser de otra manera, no se arbitró un procedimiento ordenado y rápido de asignación de esas 70 plazas y los pasajeros nos vimos obligados a reubicarnos de nuevo en otra cola, en otra ventanilla, cargando con nuestro equipaje y nuestro creciente enfado, para obtener una plaza en el ansiado vuelo de Spanair. Eso sí, nos dieron vales de comida (aunque lo que de verdad queriamos era volar a Madrid, no un sandwich y una coca cola).

No se si hubo algún criterio en la asignación de plazas en ese vuelo de Spanair. Mi sensación es que no, aunque es cierto que la mayoría de los pasajeros que tenían conexiones con vuelos intercontinentales, ya para el día siguiente, obtuvieron plazas. Lógico, teniendo en cuenta que de lo contrario hubieran perdido otro día más y posiblemente hubiera corrido sangre (sudor y lágrimas ya las hubo). Otros psajeros optaron directamente por volar un día más tarde y quedarse esa noche en Málaga. El caso es que yo no conseguí plaza en el vuelo de Spanair y con desaliento vi como mis compañeros de fatigas fueron obteniendo sus tarjetas y marcharon hacia su destino.

Adiós Spanair, vuelta a Iberia. Mis opciones, si quería volar ese día, se vieron reducidas a esperar pacientemente en lista de espera el fallo de algún pasajero en el último vuelo del día de Iberia con destino a Madrid.

Allí estaba yo mirando con rencor a los alegres y previsores pasajeros, mucho más listos que yo me parecían, que acudían con su reserva al mostrador de facturación a recoger su tarjeta de embarque para ese vuelo. Cada pasajero era una oportunidad menos para mi, que ya llevaba por entonces 10 horas en el aeropuerto. La fila era inacabable y yo me consumía. Por fin pasó el último y me acerqué al mostrador dónde cerraban el vuelo, junto con otros dos o tres almas en pena como yo para ver si el destino se apiadaba de nosostros. "El vuelo está sobrevendido y no quedan plazas" oí que decía el supervisor de facturación. Aún así me acerqué al mostrador únicamente para que me confirmaran que ya no había asientos disponibles en el vuelo.

Medio aturdido por la noticia alcancé no obstante a oirle decir: "Si quiere puede intentarlo en la puerta de embarque. Hay 14 pasajeros que han facturado desde casa, a lo mejor falla alguno". En breves segundos sopesé mis opciones; ya de perdidos al río, sin pensarlo dos veces me dirigí por segunda vez en el día al control de seguridad, hice la consabida cola, me quité el cinturón, el reloj, el móvil, los zapatos etc....la máquina pitó como siempre y tras ser convenientemente palpado y auscultado, corrí ciego hacia la puerta de embarque B22 mientras oía por los altavoces "Última llamada a los pasajeros con destino Madrid...."

Cuando llegué a la puerta de embarque sólo quedaba una empleada de tierra que estaba cerrando el vuelo. Presenté mi tarjeta de lista de espera y esperando lo peor oigo que en efecto hay una plaza libre pero que yo no figuro en la lista de espera así que no me puede dejar embarcar. No me lo podía creer! No sé que cara puse, cómo me contuve para no gritar de frustración, cómo supliqué y rogué, el caso es que la señorita accedió a llamar a la compañía y ante mi insistencia y apelación a su sentido de la compasión y una vez que hube demostrado una vez más mi calidad de náufrago del vuelo IB3034, conseguí por fin el acceso al avión.

Por fin! Premio a mi tesón y determinación, mi fe en mi suerte, mi baraka, 11 horas más tarde había conseguido una plaza para volar. A trancas y barrancas, con mala organización, vuelo sobrevendido y todo, pero al final Iberia me iba llevar a su destino.

Ahora viene lo mejor. Al entrar en el avión y mientras me dirigía a mi asiento empecé a ver caras conocidas que me miraban con signos de reconocimiento: mis amigos de Chicago, las chicas de Miami, el grupo con destino a Praga y muchos más, todos habían conseguido meterse en el mismo vuelo! Cuando me senté por fin en mi asiento y pude relajarme un poco y fui a coger la revista de a bordo caí en la cuenta: no estaba en el vuelo de Iberia, me había metido a capón, sin reserva, ni lista de espera, ni ningun documento en el vuelo de Spanair!

Viva la organización de las compañías aéreas!

El Limpia

2009-08-11T12:01:00.008+02:00

Mi camino diario al despacho es una fuente de inspiración y reflexión. Esos escasos 20 minutos ida y otros tantos de vuelta por el centro de Madrid me permiten pensar, reflexionar, organizar el día o la agenda para el siguiente. También me permiten contemplar y conectar con la ciudad, encontrar su pulso y su estado de ánimo a través de las caras, actitudes y movimientos de su gente.

En mi trayecto diario se encuentra mi limpiabotas. Es un profesional impecable que le dedica no menos de 15 minutos a la tarea de limpiar, lustrar y dar esplendor a unos zapatos cada vez con más kilometros en sus suelas. Esos 15 minutos son también para mí, tiempo extra ganado al día, placer insustituible y que seguramente es similar al que experimentaban las mujeres cuando iban a la peluquería y se sentaban con sus rulos debajo de esos secadores con forma de campana. Durante esos 15 minutos me paro y sólo contemplo, escucho, absorbo, sin prisa, sin agobio, sin la insidiosa necesidad de estar haciendo algo.

El Limpia es un hombre de unos 55 años, curtido en la calle, no en vano se pasa 8 o 10 horas al día a la intemperie. De origen polaco, todavía se le nota el acento en su español parco, limitado, no por conocimiento, sino por poco hablador. Su material de trabajo, taburete bajo, silla para el cliente y posapies con cajón para guardar sus enseres, es de fabricación casera, funcional, y él lo cuida con atención y se asegura que el cojín dónde se sienta el cliente esté limpio y ahuecado.

Mientras se esmera en su trabajo, mucha gente que pasa al lado en esta zona concurrida de peatones mira y observa la estampa: el cliente sentado en la silla, lee el periódico, fuma o contempla el entorno, mientras el limpia, acuclillado en su taburete cepilla con ahínco los zapatos del señorito. A muchos, sobre todo jóvenes se les hace un pelín extraño; cada vez hay menos limpiabotas en las calles de nuestras ciudades. A otros les irrita la visión y no es difícil sorprender una mirada de reproche: son los que piensan que la función del limpiabotas es humillante y que el cliente es un explotador de una situación de necesidad.

Calculo que el Limpia se lleva a casa unos 35 o 40 euros, netos de gastos, de media diaria, lo que le convierte en un mileurista más, como la mayoría de los españoles y por tanto de los que pasan por su lado con mirada crítica. Se aplica con dedicación a su tarea y no puede reprimir una mirada de orgullo por el trabajo bien hecho cuando da por terminada la faena. No escatima esfuerzos si un par le lleva más tiempo; él trabaja para el resultado, no mira el reloj y sólo cuando está satisfecho del brillo y aspecto de los zapatos levanta su mirada franca con una media sonrisa buscando la aprobación del cliente, que por supuesto siempre obtiene.

Quienes miran con ojo crítico, a quien ofenden es al Limpia, denigrando su forma honrada y profesional de ganarse la vida, de cubrir una necesidad y atender la demanda de una clientela que repite y se encuentra a gusto con su servicio. Quien se sienta en la silla respeta más al limpiabotas y su trabajo de lo que lo hace el inquisidor peatón que no entiende que cualquier trabajo es honrado en sí mismo si se hace bien, cubre una necesidad y se retribuye por su valor.

Los limpiabotas han casi desaparecido de las calles, plazas y bares de España. Sin embargo todavía es frecuente encontrarlos en EEUU, en aeropuertos, estaciones, palacios de ferias y exposiciones, incluso en la calle. Allí disponen de grandes sillones elevados dónde se sienta el cliente de forma que el limpia trabaja de pie. Los limpia agitan sus trapos para atraer a los clientes y ofrecen otros servicios: cafe, periódico, cigarrillos, como hacían antes aquí. A nadie se le ocurre mirarlos con desdén y como mucho encuentras miradas de asombro en los turistas japoneses que los fotografían.

Yo no voy a criticar nunca a quien se "busca la vida" de una manera honrada, trabajando, buscando otras vías de ganarse la vida, en vez de limitarse a engrosar sin más las listas de subsidiados. Al revés, le miraré con respeto como lo hago con mi limpiabotas.

¿Quién es el culpable?

2009-07-26T13:06:00.007+02:00

Esta sociedad española que nos ha tocado vivir y de la que formamos parte tiene una relación conflictiva y contradictoria con la culpa y la responsabilidad.

Para ilustrar esta afirmación nos pueden valer dos ejemplos trágicos y recientes: la muerte de Rayan, el bebé prematuro víctima de una trágica confusión de catéteres y el accidente que costó la vida a los cinco bomberos en el incendio forestal de hace unas semanas en Tarragona.

Más que en analizar los hechos, ya sobradamente comentados, quiero fijarme en las reacciones ante los mismos.

En el caso de Rayan, la noticia nos inundó de horror y pena, ya que al hecho ya de por sí trágico, se unía la coincidencia maldita de que su madre acababa de fallecer como la primera víctima en España de la nueva gripe A. Inmediatamente, y sobre todo tras conocer la causa de la muerte, esa inexplicable confusion de la vía nasogástrica con la intravenosa, nos tornamos hacia la enfermera responsable y nos preguntamos como alguien puede equivocarse de esa manera. Sin embargo los mecanismos corporativos se pusieron inmediatamente en marcha: culpar a la profesional es criminalizar a la profesión. Los medios son, siempre lo son, insuficientes, el hospital, la gerencia no habían previsto que esto puede pasar, la formacion es insuficiente, los cambios y traslados de personal son perversos, ocurren mas casos similares.....

A esta reacción corporativa, perfectamente orquestada por el órgano de colegiación de los profesionales de la enfermería y coreado por los sindicatos se unen dos hechos mas: la familia es de origen marroquí, y nuestros queridos primos del sur y sus gobernantes no pierden tiempo en organizar una respuesta (avión real incluido para transportar el pequeno féretro de Rayan, cuando ignoran durante meses los restos de los que mueren en las pateras) que amplifica el impacto y el eco de esta tragedia. En segundo lugar, tras llorar la muerte del pequeño, nos reflejamos en los que viven y nos imaginamos el tormento y el sufrimiento que tiene que estar pasando la enfermera y nos imaginamos por un momento lo mal que lo estaríamos pasando si fuéramos nosotros los que estuviesemos en su pellejo.

Así que las simpatías se tornan lanzas y de pronto ya no vemos responsabilidad alguna en la profesional, ya no vemos error humano de una persona normal y corriente, de uno de nosotros, ya no vemos culpabilidad, ni negligencia ni descuido. La culpa, de tenerla alguien, la tiene el gerente, los responsables, la dirección, los políticos, la privatización encubierta de la Sanidad en Madrid, el sistema. No hay responsabilidad individual, ni exigencia de la misma. La culpa se colectiviza y por elevación se asigna al sistema en su conjunto. Se diluye y todos nos sentimos aliviados por que si un día nos pasa a nosotros, nos equivocamos y metemos trágicamente la pata, la sociedad nos tratará igual y diluirá nuestra culpa y la responsabilidad estará en el sistema, la política, la falta de previsión de los directivos, no en la responsabilidad individual de un profesional que por serlo está sujeto al acierto y al error.

En el caso del incendio de Tarragona vemos un ejemplo distinto pero que también refleja nuestra dificultad con la responsabilidad y la culpa. En este caso el incendio provocó la muerte de cinco bomberos que quedaron fatalmente atrapados y rodeados por el fuego. El fuego, elemento primordial de la naturaleza, creador y destructor a la vez, se propagó imparable alimentado por las altas temperaturas, la sequedad ambiental, el fuerte viento y la gran masa de vegetación. Cuando las fuerzas de la naturaleza se disparan es difícil pararlas. Pero en este caso no nos resignamos a no culpabilizar a alguien porque podíamos haber sido nosotros los que muriéramos en el incendio, eran uno de nosotros, así que alguien tiene que ser culpable.

El alcalde de la localidad, en un ejercicio de irresponsabilidad asombrosa declaraba a las pocas horas que había habido "relajación" de los jefes y responsables de la lucha contra el incendio. No había habido error de cálculo de la escuadra de bomberos que se vió atrapada por una lengua de fuego imprevisible, no había por supuesto responsabilidad en el ayuntamiento por no haber mantenido los bosques más limpios de maleza, ni más guardabosques. Por supuesto el que las condiciones ambientales fuesen ideales para la propagación del fuego no tenía nada que ver con el accidente. El accidente se podía haber evitado si alguien responsable no se hubiese relajado. Evidentement el alcalde no, él no se relajó, por si acaso a alguien se le iba a ocurrir apuntar en esa dirección, más vale un buen ataque que una mala defensa.

Por supuesto, al alcalde y a todos los que le escucharon, recogieron sus palabras, las reprodujeron y se hicieron eco de las mismas no se les ocurrió pensar que a lo mejor no lo podemos controlar todo, que el hombre del siglo XXI todavía no es capaz de dominar las fuerzas de la naturaleza cuando éstas se desatan en una tormenta perfecta, o en un incendio perfecto. Y que por tanto, los accidentes, cuando se lucha en primera línea contra esas fuerzas naturales, pueden ocurrir, sin que haya que buscar responsables en el sistema.

Ambos ejemplos ilustran el conflicto de la sociedad española a mi juicio con la culpa y la responsabilidad. Por un lado nos entra un miedo al vacío si no culpabilizamos a alguien, si no encontramos a un responsable al que poner en la picota y juzgar en la plaza pública. Pero por otro lado nos da vértigo pensar que a lo mejor un día nos puede pasar a nosotros y nos van a exigir responsabilidades, así que miramos hacia arriba y culpamos al sistema, a la falta de previsión de los responsables, de los políticos, que para eso están.

No se trata de exculpar a priori a éstos. En muchos casos existe falta de previsión, descoordinación, lentitud en la respuesta etc....pero eso no exime del juicio claro y objetivo ante los hechos concretos, y en su caso reconocer la responsabilidad individual ante los aciertos y los errores.

Y también la humildad de reconocer que "todavía" no podemos controlarlo todo.

Identidades superpuestas

2009-07-03T18:01:00.004+02:00

Stanislav Lem es uno de los más interesantes y geniales escritores de ciencia ficción. Frente a la misión evangelizadora y el estilo académico de Asimov, Lem aporta grandes dosis de humor negro y humanismo y nos enfrenta a situaciones límites que la ciencia hace imaginables pero para las que el hombre corriente no está equipado.

Una de esas situaciones se describe en un relato corto (incluido en Diarios de las estrellas) en la que un solitario viajante espacial , Ijon Tichy, descubre que ha entrado en un bucle espacio tiempo cuando se ve a si mismo en la nave espacial tratando de manipular el ordenador de a bordo. Tras una primera sorpresa empieza discutir consigo mismo hasta que pronto, en una sucesión de episodios hilarantes la nave se va llenando de muchos Ijon Tichys de diferentes edades y actitudes. No voy a dar más detalles de como resuleve nuestro viajero interestelar tan cómica y preocupante situación por si algun lector quiere leer el fascinante relato. Stanislav Lem, Diarios de las Estrellas.

Cuando tecleas tu propio nombre en Google te puedes sentir como Ijon Tichy encontrando en la nave espacial a otros Tichys que de repente ya no son él mismo. Como dice Keating, los que escribimos tenemos una veta narcisista que no podemos evitar. Hoy he escrito mi nombre en google y he visto a muchos yos, que comparten mi nombre pero no son yo. Es como si te desdoblaras y vieras diferentes Tichys que hacen y dicen cosas como si fueran tu, pero sin serlo.

Así he aprendido que estrenaré una nueva y espectacular decoración en mi Ferrari F430 Challenge. Mi ultimo concierto fue en el Café la Palma, Madrid, sábado, 20 junio 2009. En un certamen que recoge los mejores trabajos de Galicia y Portugal, he conseguido el premio al mejor filme titulado O cazador. Segun la decimotercera entrada, mi casa se puede considerar un Museo en la actualidad, pues aparte de su taller, cuenta con una sala en la cual se exhiben piezas de algunos de los grandes Maestros. Parece ser que soy un ceramista tradicional, exponente del arte popular de Tonalá representado principalmente por el barro bruñido, que es una de las cerámicas tradicionales más reconocidas mundialmente.

Como creador e ideólogo de Playing Cards Records soy fiel defensor del vinilo. De origen diverso, nazco en algún lugar de Galicia, a mediados de los setenta. Tímido y discreto, pase mi infancia sin pronunciarme (?). Luego decidi ser Indiana Jones.

Unico Cigarrero en Sabana Grande aprendi a manufacturar cigarros a los catorce años y desde entonces éste ha sido el modo de sostener a mi humilde y querida familia. Soy profesor y doctor en Historia Moderna y Contemporánea. Hasta la actualidad he sido autor de cuatro libros. Naci de nuevo el día 19 de julio de 1912 en la localidad cántabra de Reinosa para convertirme en uno de los principales responsables de la expansión de la bioquímica.

Fui bailarín cubano, ganador hace casi 30 años del primer premio del concurso nacional "Para bailar", no pense nunca en convertirme en profesional y mucho menos que enseñaría a bailar salsa al famoso cantante británico Sting y a su esposa Trudie durante una visita a Cuba.

Poliglota y comprometido, como activista por la independencia de la isla de Guam, estuve en la carcel y mantuve varias huelgas de hambre. Uno de los mejores jugadores puertorriquenos modernos de beisbol, tras jugar en los Boston Red Sox y en los Indians de Cleveland fui autor de una unidad didáctica para el aprendizaje significativo de la Geografía en la Educación.

A juzgar por el numero de entradas, estadisticamente soy filipino, con antecedentes puertorriquenos y mejicanos, nacionalizado ciudadano de los EEUU. He vivido en el Bronx NY, Polomolok, South Cotabato, Filipinas, Park Terrace, Connecticut, Puerto Rico, Rosario, Hollywood Fl y San Antonio Tx. Tengo multiples perfiles en Facebook, Twitter, Linkedin y White Pages.

Como Ijon Tichy, coexisto simultaneamente con otras identidades en internet o no tenemos ninguna identidad. Todos somos todos a la vez y google nos muestra el bucle espacio identidad y nos repetimos hasta la saciedad: 3.800.000 entradas.

Como el viajero galactico en el tiempo, ojala algun dia conozca claramente mi identidad.

Dar la vuelta a la tortilla

2009-06-26T18:22:00.008+02:00

El pasado día 23 estuve en la presentación de un libro, el primero, de mi buen amigo Juan Fernández Aceytuno. Algo bueno debe de tener Juan cuando es capaz de reunir a más de 180 personas un caluroso dia de diario a las 7 de la tarde, cuando lo que apetece es disfrutar del aire acondicionado o de la piscina los más afortunados.

Algo bueno debe decir en su libro cuando personajes ilustres como Belén Romana, Mario Armero o Manuel Conthe hacen hueco en su agenda y, no sólo se lo leen, sino que deciden acompañar y arropar a Juan en la presentación y aportar sus comentarios.

El libro habla de dar la vuelta a la tortilla, que es metáfora para cambiar el modelo, el ciclo, el tempo y las formas de la economía española en general y de la empresa en particular y utilizar la crisis en su acepción más teatral y catárquica (la palabra crisis, como bien señaló Belén Romana, tiene varias acepciones y alguna de ellas está más cerca del concepto oportunidad que de problema). El mensaje va dirigido a los directivos, empresarios y profesionales, pero apunta también a temas generales que afectan al conjunto de la sociedad: cultura del esfuerzo y no de la queja, calidad de la educación, responsabilidad individual, modelo social y político etc...

Como dirian algunos, a pesar del asunto, el libro es ameno porque está impregando de optimismo y sentido del humor, ambos aspectos bien subrayados por Manuel Conthe. Me quedo con la expresión "escepticismo constructivo" que utilizó Conthe en clara contraposición al optimismo patologico de nuestro máximo líder. Entre las muchas citas que salpican sus páginas coincido con Conthe en señalar una que refleja mucha sabiduría: "Hablaré sólo si mis palabras son mejores que mi silencio", como afortunadamente es el caso.

Otro aspecto intrínseco a todos y cada uno de los capítulos del libro es la referencia continua a los valores, a unos valores que no por intangibles son menos reales y necesarios en la construcción de la persona, la familia, la empresa o el pais. Unos valores que, aunque no exhaustivamente explicitados conforman un código de conducta que a juicio de Juan deben regir el comprotamiento y la actuación de los directivos y dirigentes. Como muchos habreis pensado, contrasta ese apasionado canto a los valores con su descarada ausencia en muchos de nuestros líderes empresariales, sindicales, sociales y políticos, que han sustituido los valores en el mejor de los casos por un utilitarismo finalista que cualquier medio justifica, y en el peor de los casos por la avaricia rampante. Como señaló Armero y coincidiendo con lo apuntado por Juan, en esa pérdida de valores vamos a encontrar muchas de las causas y los orígenes de esta actual crisis.

Uno de los valores que sin duda no le falta a Juan es la generosidad. Generosa y amablemente me cita en el libro e incluso reproduce un párrafo de este blog cuando habla de la responsabilidad individual y del término y concepto que estamos acuñando: la Responsabilidad Social Individual. Los individuos, como unidad social básica no podemos renunciar a nuestra obligación de responsabilidad con otros individuos y con la sociedad y en eso el mensaje del libro es claro contundente.

Auguro muchos éxitos a Juan con este libro y pronostico muchos más libros suyos en los que nos irá desgranando sus ideas y sus valores con un claro mensaje positivo y optimista, un poco más optimista que "escépticamente constructivo".

Al gran ausente

2009-06-13T19:20:00.005+02:00

Acaba de comenzar la temporada de Rugby nudista en Dunedin. No se si mi querido David, estudiante visitante en dicha localidad, que recientemente nos ha hecho llegar muestras de su avanzado y progresivo estado de desinhibicion a traves de su blog, ha decidido participar tambien de este peculiar variante del rugby.

No creo que sea el calor, ya que por aquellas tierras esta a punto de empezar el invierno. No creo que sea por comodidad ya que la falta de ropa reduce la proteccion frente a golpes o roces propios de este viril deporte. No creo que sea por eficacia deportiva ya que los pies desnudos no facilitan el agarre al terreno y un placaje con ropa se me antoja mas facil que sobre la piel desnuda, mas resbaladiza encualquier caso.

Sin embargo alguna razon habra. Tal vez la misma que ha llevado a unos cientos de aficionados a la bicicleta a pasear en sus vehiculos, desnudos por el centro de Madrid. En este caso tampoco es por comodidad, ni por eficacia del pedaleo. En este caso la razon es mas clara, llamar la atencion sobre la pocas facilidades para transportarse a pedales por el centro de las grandes ciudades, reclamando mas espacio para este medio de transporte, muy popular en otras ciudades europeas.

Yo no se si este metodo de protesta o expresion es eficaz o no. Ciertamente llega a los medios de comunicacion y por tanto al publico, pero no se si llega el mensaje. En este caso, el medio no es el mensaje y lo que llega es el medio, la desnudez.

Ultimamente les da a muchos por ese medio. No hay parque de bomberos que se precie que no cuente con un calendario con fotos de sus miembros en estudiada desnudez, combinada con botas, arneses y mangueras. Tambien son populares los de policias locales. Recientemente tambien las miembros de la Asociacion de Padres de Familia de un Colegio en ciernes de cerrar o no construir un polideportivo, no se muy bien la razon ultima del posado, elabora un catalogo de felicitaciones navidenas que francamente, me provocaban escalofrios.

Querido gran ausente, no te he visto en las fotografias del rugby de Dunedin. Espero que no te haya dado por ahi, aunque si asi ha sido, envianos las fotos de prueba.

Contaminación estética

2009-06-08T14:35:00.004+02:00

Posiblemente la mejor forma de disfrutar de la bonita y diversa arquitectura de los edificios de Madrid sea recorriendo la ciudad en uno de esos autobuses de dos pisos con la cubierta superior sin techo, de modo que uno se desplaza a la altura del primer piso (o principal como se llamaba antes) y así se evita la muchas veces desagradable visión de la decoración de numerosos locales a pie de calle.

Rojos, amarillos chillones, verdes lima, azulones, cualquier color vale en la decoración de las fachadas de los locales comerciales para destacar y ser visto aunque sea a costa del buen gusto y de la necesaria armonía estética con el edificio que lo acoge y los otros colindantes. Cuando además coinciden varios locales comerciales de llamativo color cerca unos de otros entonces el efecto es aun mayor, formándose un arcoiris chillón y de mal gusto que afea esquinas y plazas.

Madrid sufre de contaminación estética, como sufre de contaminación del aire o acústica. Los colores de los locales comerciales huyen del color natural de la piedra de los edificios, blancos y ocres, y buscan el contraste máximo, creando una cacofonía del color insoportable. Lo que es bueno para un centro comercial de nuevo y moderno diseño no casa con la piedra desnuda del Madrid de los Austrias, ni con las fachadas sobrias y claras de Chamberí o el Barrio de Salamanca.

Otras ciudades han regulado el diseño exterior de los locales comerciales, muchas en Europa pero también en España. La nueva Gran Vía de Bilbao remozada recientemente es un buen ejemplo, donde las grandes marcas muestran su mercancía tras grandes escaparates encastrados perfectamente con los edificios de esta calle y los nombres de los comercios se muestran sin sobresaltar la estética general.

También la autorregulación sirve para moderar esta deriva. Algunas grandes marcas han desarrollados diseños corporativos para sus tiendas y locales que se integran en el entorno aruitectónico sin grandes contrastes, a veces incluso con armonía. El éxito comercial no viene del color de la fachada sino de la satisfacción que sus clientes encuentran dentro. El buen gusto y la responsabilidad estética (¿nuevo concepto a desarrollar como parte de la responsabilidad social corporativa?) deben encontrar recompensa. Igual que favorecemos como consumidores a las empresas que respetan el medioambiente deberíamos premiar también a aquellas que respetan ese otro ecosistema urbano.

Mientras el buen gusto encuentra su camino en los designios y diseños corporativos, recorramos Madrid en el bus descapotado y miremos hacia arriba, disfrutando además de balcones y ventanas, gárgolas y aves fénix, cristaleras y blasones, torres y miradores que nos ofrecen los edificios de Madrid.

Sin techo

2009-05-04T13:41:00.003+02:00

Conforme crecen desbocados los números del paro, de los que pierden su empleo y sus fuentes de ingresos, crecen también en las grandes ciudades los sin techo.

Aunque en este año de crisis el efecto es mucho mayor, éste se reproduce todas las primaveras. Poco a poco vuelven a salir de sus refugios de invierno, abandonan los hogares de acogida o los centros de beneficiencia dónde pasan los inviernos. Cuando los días empiezan a ser más largos y el sol más cálido, responden a la llamada de la calle y vuelven a su banco, su calle, su manzana.

La mayoría son fieles a su territorio. No sé si lo marcan o lo defienden de otros, como se defienden los semáforos. Los sin techo suelen ser pasivos y pacíficos. Simplemente vuelven a sus terrenos. Algunos son solitarios, un poco huraños, encerrados en un mundo interior de dificil acceso y comprensión. Sus miradas no dicen lo que sienten ni lo que quieren, a veces justo lo contrario.

Otros son más gregarios, quizá los que lleven menos tiempo viviendo en la calle y todavía conservan vínculos sociales, aunque sólo sea con otros como ellos. Se juntan en los bancos, en los soportales, en los recovecos artificiales del paisaje urbano y allí pasan los días y las noches, en conversaciones también difíciles de comprender o imaginar.

En mi recorrido diario los vuelvo a ver, día a día, calle a calle. Ayer me topé de nuevo con una mujer que desde hace años recorre un manzana, la misma manzana. Los inviernos desaparece y regresa con el calor, normalmente mejor alimentada, peinada, con ropas menos viejas. Pero esa imagen más cuidada dura poco y se va deteriorando durante los siguientes meses en los que recorre arriba abajo, abajo arriba, la misma calle, sin mirar a nada ni a nadie, no viendo más que un camino imaginario que la hce recorrer sin descanso el mismo tramo.

En otro banco, un poco más abajo, un hombretón greñudo y con barba acumula sus posesiones a su alrededor. Se ha construido casi un refugio aprovechando la estructura del banco de madera y con cartones y plásticos ha levantado casi una choza urbana. A la puerta, el vehículo imprescindible, un antigüo carro de la compra sobre el que amontonar y transportar las pocas pero importantes pertenencias: cartones, mantas, abrigos, plásticos, y una carpeta con algunos papeles, viejos y manoseados que recogen algún trozo de su historia, casi el único vestigio de lo que algún día fue y ya no es.

En otra calle, otro banco sirve de cama a una pequeña mujer de edad indefinida, venida de alguna remota aldea andina y que ha cambiado su miseria de allí, por la miseria de acá, quizá más dura aún por el contraste con los que a diario pasan a su lado, bien abrigados, vestidos, alimentados. Los sueños que un día la hicieran montar en un avión a España, frustrados y más que olvidados y quizá ahora añorando su aldeita, llorando en quechua por no poder volver.

Algunos todavía conservan rasgos de sus antiguas personalidades. Como ese líder de un grupo que todas las tardes ocupa uno o dos bancos, no siempre los mismos, su coto es mayor, pero siempre en la misma manzana, y allí, entre cigarrillo y trago a la botella de vino en bric, desglosa su discurso, amplio, abundante en verbo y ademán, que mantiene a los demás atentos. No sé de que hablan o conversan. Hay diálogo y debate y ese líder nato, ahora jefe de un puñado de harapientos sin techo, mantine con dignidad su autoridad, perdida irremediablemente en otros terrenos, quien sabe por qué sí o por qué no.

La pobreza, el paro, la miseria es sólo una de las razones que lleva a estas personas a la calle, que les hace rechazar el calor y la comida de los centros de acogida y las ayudas para rehabilitarse. Es una llamada atávica, eremita, de romper con el grupo e instaurarse en un universo reducido dónde los límites y las reglas son suyas. Un mundo sin techo pero con fronteras que no se traspasan. Una cueva oscura y cálida en el cerebro que les protege de un mundo grande y frío sin fronteras ni límites, sin piedad. Un sitio dónde refugiarse de la falta de refugio.

El origen de Kowalsky

2009-04-23T15:00:00.007+02:00

Hace muchos años, una noche de insomnio, que entonces me sobrevenía con más frecuencia que ahora, haciendo zapping me encontré con una película de carretera de la que nunca supe el nombre, pero sí el de su protagonista.

La película había comenzado ya cuando dí con ella, y ya sabeis que en la tele española no aguantan al final y cortan antes de que aparezcan o se completen los títulos de crédito, así que nunca pude averigüar su nombre. Hace unos días y gracias a un magnífico loco, otro fanático de la película como yo, pude por fin conocer su título: "Vanishing point", dirigida en 1971 por Richard Sarafian e interpretada por Barry Newman.

Como es lógico se trata de una película de culto, una road movie, serie B que tiene legión de seguidores por todo el mundo, páginas webs que hablan de ella, votan las mejores escenas y se intercambian opiniones y chismes sobre la película. Hace unos años se hizo un "remake" con el mismo título interpretado por Viggo Mortensen, y me parece que tuvo el mismo éxito en las salas de cine que el original, aunque muchos seguidores la valoran muy positivamente y hay un activo mercado para la misma en Amazon y eBay.

La película trata de un tipo que trabaja como "car deliver", es decir un tipo que trabaja para una compañía de coches de alquiler y tiene que llevar un Dodge Challenger, musculoso y potente con su motor hemi de 8 cilindros de Denver a San Francisco. Durante el viaje se propone hacerlo en menos de 15 horas y eso desata una enorme persecución interestatal por parte de la policía que acaba en un final, que es a su vez el principio de la película.

Durante la misma vamos conociendo al conductor, un tipo con principios, independiente, capaz de arriesgarlo todo por nada, con una historia detrás, qué hace honor al nombre del coche que conduce desafiando al destino y que se llama.....Kowalski.

Si, de ahí viene el nombre. Y la fascinación por las road movies y los coches americanos legendarios como el Challenger o el Mustang, Shelby, Camaro o Charger. Y la ilusión por cruzar el desierto en coche (cosa que hice hace años en un Trans Am desde Las Vegas a Los Angeles). Y el respeto por los espíritus libres, aunque torturados, que eligen un camino por que es consecuente con ellos mismos aunque eso les genere más problemas o les enfrente a un destino trágico.

Aparte de eso, el Kowalski de la película no tiene mucho que ver con el Kowalsky de este blog. Realmente sus personajes y las vidas que representan son muy diferentes. Su forma de pensar, las cosas que les preocupan son otras. Incluso la caligrafía de su nombre, que yo interpreté con un "Y" griega que no se corresponde, son diferentes.

Aún así estoy encantado de haberles reencontrado, de haber cruzado de nuevo las vidas de ambos Kowalskies. La suerte e internet me hizo toparme electrónicamente con Galgo, un maravilloso chiflado chileno que, según confiesa, ve la película una vez al mes. Hace poco cumplió su sueño y al volante de un Camaro recorrió el mismo camino y por las mismas carreteras que Kowalski hasta el fatídico punto cerca de Cisco, Utah dónde todo empieza y acaba. Luego lo ha contado en un blog de forofos chilenos del Camaro (Kowalski Route):

http://www.camaro.cl/jmla/index.php?option=com_content&task=view&id=105&Itemid=33

El mundo está lleno de gente que tiene sueños. Algunos los cumplen y otros se estrellan contra una barrera de bulldozers. Pero lo más importante es lo que te ha llevado hasta allí, lo que te ha hecho creer y seguir adelante. Por suerte en el mundo hay muchos como Kowalski a los que Kowalsky rinde tributo.

P.D. Ya he encargado en Amazon.com mi copia de Vanishing Point

Toros bravos

2009-04-16T21:30:00.011+02:00

Llega la primavera. En este año está más en el calendario que en el ambiente, pero llega. El sol calienta, los días son mas largos y las plantas se llenan de brotes y hojas y flores y colores.

Se nota la primavera en la gente, las ropas, la vida en la calle, las alergias y un cierto runrun de actividad, de alegría, premonitorio de una estación de vida.

También se nota la primavera en la dehesa dónde el toro bravo reina majestuoso y solitario. Nadie le hace sombra durante sus años de libertad y pasto.

Ya nadie llama piel de toro a España. Parece que muchos se avergüenzan del toro y la tradición e historia compartidas con este magnífico animal, con esta especia única que es el toro bravo o el toro de lidia. Queremos alejarnos tanto de los tópicos del pasado ("España y pandereta", "sol y toros", "español y torero") que ya no queremos reconocernos en este animal icónico de nuestro paisaje, de nuestra tradición y folclore, de nuestra esencia.

El toro bravo en su comportamiento refleja muchas de los elementos del más rancio carácter español. Independiente, a veces huraño, a veces pendenciero. Alguno, manso, rehuye la lucha, pero los mas se enfrentan y pelean, aún sin posibilidad de triunfo, sin mesura de sus posibilidades, hasta el final. Muchas veces mira desde la distancia y se aleja, sin interés por lo que pase al otro lado de la cerca o de la charca. Se acerca a las hembras con orgullo y prepotencia, pero luego se va sólo y no forma manada. Prefiere las horas tardías para recorrer sus territorios, la luna llena le embruja, mientras durante el día se protege a la sombra de las encinas o al cobijo de los oteros.

El toro llena nuestro imaginario, nuestro cancionero e incluso nuestras carreteras, gracias a la creatividad publicitaria.

El toro es también fuente de riqueza y de empleo. Ganaderos y criadores, pastores y vaqueros, veterinarios, agrónomos, transportistas, ojeadores, empresarios de plazas de pueblo y ciudad, toreros y apoderados, caballistas y picadores, acomodadores y hasta reventas viven y prosperan gracias al toro.

Cientos de miles de hectáreas de dehesa existen y conservan el complejo y delicado ecosistema de la dehesa ibérica gracias al toro. La fauna y flora prospera bajo el imperio del toro, que sin este animal hace tiempo que se hubiera dedicado a otros usos agronómicos con un impacto mayor en la transformacion del paisaje.

No entiendo a los conservacionistas que se rasgan las vestiduras por la muerte del toro en la plaza y no dedican un segundo a pensar en los beneficios ecológicos que reporta. Un toro bravo tarda 5 años en alcanzar un pesode 500 kg, lo mismo que un ternero charoles en 6 meses. Criar un toro bravo sólo se justifica por la lidia y sin ella hace tiempo que esta magnífica especie hubiera

desaparecido.

Ya llega la primavera y ardo ya en deseos de rendir mi homenaje y mi tributo a este animal cuando luche y muera en la plaza.

No conducirás por mi

2009-04-12T21:42:00.006+02:00

Siempre que realizo un viaje en coche por España, especialmente si coincide con alguna fecha propicia a los desplazamientos masivos, no puedo por menos que pensar en el señor Pere Navarro, Director General de Tráfico. En esta ocasión, recién llegado de un viaje por carretera desde la Costa del Sol, no sólo me he acordado de él, sino que he decidido reflejar mis pensamientos por escrito.

El señor Navarro es sin duda un hombre bienintencionado, que fervientemente desea mejorar la seguridad vial y reducir la sangría de vidas que produce el intenso tráfico de nuestras carreteras. Y fervor no es palabra elegida al azar, sino que refleja su enfoque fundamentalista, integrista se decía antes, radical y fanático. En su imaginario del tráfico existe una causa única y fundamental del problema que es el conductor.

El Sr Navarro no hace sino aplicar, con esmero y mas dedicacón que otros colegas suyos de Gobierno, todo hay que decirlo, un enfoque ideologizado del transporte, que busca la colectivización del transporte, la reducción del transporte individual y privado con medidas disuasorias tanto de comunicación y creación de estado de opinion, como de mínima inversión en infraestructuras viarias, la potenciación de otros medios de transporte (bueno en realidad este Gobierno tan parco en ideas sólo habla del AVE), la desincentivación sistemática de la industria automovilistica y motera (mediante una abusiva fiscalidad para los coches de mayor innovación tecnológica y valor añadido y la cancelación por no actualización del plan Renove para la renovación del parque de vehículos) y del uso responsable de vehiculos.

Las medidas estrellas del Sr Navarro en su area de influencia obedecen a esa filosofía en todo punto. De entrada su eslogan: No podemos conducir por ti, ya lo dice todo. Tú, pobre conductor, eres pecador y lo harás mal, por ignorancia o malas intenciones. Si pudiera, el Sr Navarro y sus colegas conducirían por ti, igual que te dicen lo que tienes que pensar, pero como no pueden te vigilan con camaras y radares. Y te mandan otros mensajes que te responsabilizan de los accidentes de carretera (66 muertos en la Semana Santa pasada, decían todos los carteles luminosos de las principales carreteras españolas, como si todos y cada uno de los conductores que pasaban por allí tuvieran que ser recordados de su culpa).

Las medidas preventivas del Sr Navarro también muestran su filosofía de trabajo. Dos ejemplos. Antes del inicio de la Semana Santa presentó su plan de acción para el previsto desplazamiento masivo y advirtió a los conductores que los radares y camaras estarían vigilantes para que "los conductores no sientan que tienen impunidad". Literal. El mensaje es claro: si no te vigilo delinques!

En visperas del Jueves Santo su mensaje a los pesados conductores fue: escalonen las salidas, uniendo a la visión totalitaria y centralista del mensaje (si pudiera el Sr Navarro no solo conduciria por nosotros sino que nos diría a qué hora tenemos que salir) una afrenta al lenguaje: como me voy a escalonar a mi mismo o mis salidas.

Repito, no critico sus intenciones últimas: mayor seguridad en el transporte por carretera, pero si sus metodos y sus formas. No voy a dejar de reconocer que el número de víctimas está bajando, de lo cual me alegro enormemente. Pero sería simplista achacarlo exclusivamente a los planes del Sr Navarro, si bien no se puede despreciar el miedo y la coacción como elementos modificadores de la conducta. Por otro lado dudo que los cambios de comportamiento inducidos de esta manera sean permanentes.

Mientras tanto siguen las carreteras con baches y badenes, malas señalizaciones, carreteras con capacidad insuficiente, mala iluminación nocturna, curvas contraperaltadas en todas las nacionales, menos kilómetros de autopista que cualquier otro país europeo, multitud de pueblos sin circunvalación, un parque de vehiculos muy veterano, casi nula educación vial en los colegios, etc, etc, etc...

Sr Navarro, me la voy a seguir jugando. No conducirán por mi.

La flor de la vida

2009-03-29T20:36:00.003+02:00

No me he olvidado de mis pocos pero fieles seguidores. Tampoco se ha secado el manantial de mi escaso talento literario. No me he peleado con los administradores del blog. Tampoco es que haya olvidado la palabra clave para añadir nuevas entradas. Simplemente mi ordenador dijo basta y su disco duro se fundió como si fuera blando. Así que he tenido que andar de prestado y eso ha hecho que no coincidieran siempre las musas y el teclado de ocasión. En fin, esto no justifica pero al menos explica mi ausencia.

Pero Kowalsky ya está de vuelta. Y entremedias, durante esta pausa, ha entrado en la flor de la edad, como así la define el ilustre Escribidor al describir a uno de los personajes de sus seriales radiofónicos en la Lima de los años 50: "Era un hombre que había llegado a la flor de la edad, la cincuentena, y en su persona -frente ancha, nariz aguileña, mirada penetrante, rectitud y bondad en el espíritu-, la pulcritud ética se transparentaba en una apostura que le merecía al instante el respeto de las gentes".

Durante esta ausencia, repito no deseada, pero urdida en los entresijos binarios de la tecnología informática, coincide que otros ilustres amigos y colegas han alcanzado también ese umbral dorado que nos incorpora a lo mejor de la vida. Los cincuenta son los nuevos treinta proclaman a voz en grito los nuevos sociólogos, los nuevos gurús del marketing. A los cincuenta se puede empezar una nueva vida, a correr el maratón, escalar un ochomil, montar una empresa, colgar la vida anterior y empezar una nueva: "Estaba en la flor de la edad, la cincuentena, y sus señas particulares - frente ancha, nariz aguileña, mirada penetrante, rectitud y bondad en el espíritu-, podían haber hecho de él un Don Juán si se hubiera interesado por las mujeres."

La gente pregunta como te sientes al cumplir esa edad como si ese día o ese paso marcado en el calendario tuviese un efecto distinto al de cualquier otro día, como si efectivamente pasase algo diferente al día anterior o al siguiente. Como si de repente sintieras el peso de todos y cada uno de los 18.250 días vividos que te caen de golpe. Y sin embargo, yo nunca he visto mejor a los míos, los que van cumpliendo conmigo, mis compañeros en este viaje. Los buenos vinos envejecen bien y alcanzan su mejor momento cuando pierden los tonos agudos y mas chirriantes propios de la primera maduración, cuando alcanzan el equilibrio de color, olor y sabor. Cuando se convierten en el mejor caldo, solo o acompanado, cuando ya no importa su origen sino en lo que se han convertido: "Mujer superior y sin complejos, llegada a lo que la ciencia ha dado en considerar la edad ideal -la cincuentena- la doctora Acémila -frente ancha, nariz aguileña, mirada penetrante, rectitud y bondad en el espíritu- era la negación viviente de su apellido (sic), alguien en quien la inteligencia era un atributo físico, algo que sus pacientes podían ver, oir, oler."

Extractos de "La tia Julia y el Escribidor" - Mario Vargas Llosa

Dedicado a la cosecha del '59: calificación excelente

Exilio cultural

2009-02-22T13:57:00.006+01:00

El otro día conocí en una reunión social a dos matrimonios catalanes residentes en Madrid. A la obligada pregunta, ¿qué os ha traido por Madrid?, una sorprendente respuesta: somos exiliados culturales. La conversación por supuesto continuó explorando ese planteamiento radical. En Cataluña se puede estudiar en inglés, francés, italiano, alemán, japonés y por supuesto en catalán, pero no en español. Incluso los colegios privados están obligados a una mayoría de clases en catalán, relegando el español a unas pocas horas a la semana. Ante eso, la decisión de trasladarse a un lugar dónde se puede educar a los hijos en libertad, el exilio cultural.

Uno de los contertulios contaba la anécdota de su abuelo, propietario de una importante empresa textil al que sus empleados hacían huelga exigiendo que se ayudara a sus hijos a aprender el español para darles "más oportunidades" en la vida. Ahora parece que se impone lo contrario. Los obreros de principio de siglo tenían una visión más global que los dirgentes políticos y sociales catalanes de la actualidad.

¿Por qué asusta la libertad? ¿Por qué siempre hay alguien que trata de imponer visiones monocolor? ¿Por qué tanta gente se hace cómplice con el silencio y la apatía, el dejar hacer para no complicarse la vida? ¿Por qué tanta gente elige el "descanso" en vez de la libertad?

Un sólo exiliado cultural es uno de más. Ciertamente mis amigos eligieron la libertad pero al irse, la causa perdió algunos luchadores en Cataluña, dónde la mayoría sigue descansando.

¿Delegar o Subrogar?

2009-02-13T15:05:00.003+01:00

Según el Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española,

Delegar: dar a otra persona la jurisdicción que tiene por su dignidad u oficio, para que haga sus veces o para conferirle su representación.

Subrogar: sustituir o poner a alguien o algo en lugar de otra persona.

A veces se confunden los términos y los conceptos. Pero no son lo mismo. En el acto de delegar hay un ejercicio de responsabilidad que no se pierde ya que lo que uno hace es transferir la jurisdicción, la autoridad para hacer y deshacer. La elección de ese alguien es ya en sí mismo un acto de responsabilidad y el momento y la ocasión también. De ahí que sea tan difícil y tan pocos lo hagan bien. Hay que acertar con el quién, el qué y el cuándo. Y además es reversible.

En la subrogación hay una mera sustitución que no implica según la Real Academia transferencia de jurisdicción o autoridad alguna, delegación. Se trata simplemente de un cambio de peones. Que duda cabe que podrías argumentar que también hay que acertar en el quién y el cuándo, pero el qué ya no es tan importante.

Delegar es un acto generoso y valiente, por el que delega y por el delegado, que acepta la jurisdicción y autoridad y por tanto la responsabilidad.

En el acto de subrogación sólo se acepta la sustitución sin mención de la autoridad y la jurisdicción. Es decir es un acto de oportunidad, de conveniencia, casi físico, que exige mucho menor compromiso tanto del sustituido como del sustituyente. A su vez éste no tiene límite alguno, ni por arriba ni por abajo, en cuanto a lo que puede y no puede hacer una vez subrogado, ni responsabilidad que le ate a compromiso alguno.

Esta distinción es oportuna porque enlaza con otras reflexiones recientes sobre la responsabilidad individual. Parecería que muchos no entienden las diferencias y simplemente subrogan y no delegan.

Y no solamente en otros individuos, los españoles nos subrogamos en el colectivo: el gobierno, el partido, el ayuntamiento, el gobierno autonómico, el sindicato...nos sentimos cómodos en un papel pasivo en el que el Estado (que es el conjunto de esos colectivos) nos sustituye y se pone en nuestro lugar y decide por nosotros en qué debemos estudiar y dónde, a que médico y hospital tenemos que ir, a que velocidad circular, en que valores debemos creer y de cuáles debemos abominar, qué es políticamente, socialmente correcto o inaceptable, la proporción de sexos en todo tipo de agrupaciones tanto públicas como privadas, cuantos canales podemos ver por tv y escuchar por radio, nos tiene que avisar si va a llover o nevar, si tenemos que beber agua o enchufar el ventilador.

Claro, los políticos encantados. No delegamos nuestra jurisdicción, nuestra autoridad a través de los votos, en un acto responsable por ambos lados y con ida y vuelta, no. Nos subrogamos en ellos, les decimos que nos susituyan, sin límites ni restricciones. Que tomen ellos las riendas, las decisiones, que no tengo tiempo de pensar yo en esas cosas, que me lo den hecho, que bastante tengo yo ya con lo mío, la crisis, la hipoteca, hacerme rico o irme de vacaciones.

El problema es si un día nos despertamos y nos damos cuenta de que no nos gusta lo que han hecho con nuestra vida, nuestra sociedad, nuestra familia, nuestro pueblo, con nosotros mismos.

¿Delegar o subrogar?

¿Para cuándo una Cuba libre?

2009-02-02T21:15:00.004+01:00

Cuba. Su sola mención enciende nuestra imaginación y nos hace palpitar más rápido. Cuba, la isla bella, la más grande, la perla de la corona, la otra provincia a la que media España emigró y la otra la soñó, su música, su perfume, su sol, su luz, su belleza.

Cuba. Tierra de promisión y lugar de destino para tantos gallegos y canarios, vascos y asturianos, cántabros y catalanes, tantos otros que vieron allí su esperanza y su fortuna. Tantos que trabajaron y sudaron, crearon y cultivaron, fundaron y construyeron. Industriosa y fértil, la gran Antilla creció y sus hombres con ella se hicieron ricos e ilustrados.

Cuba. Tanto prosperaron y prosperó la isla que con sangre hermana se emancipó, se despegó de la otra media isla que la nutrió de hombres y sueños. Eso la hizo deseable para el vecino rubio del norte y para otros que quisieron aprovecharse de ello y corrompieron un régimen débil para su propio beneficio, sembrando odio, muerte y desprecio.

Cuba. De esas miserias surgió la esperanza. La última revolución romántica hizo soñar a los jóvenes de cuerpo y espíritu de Cuba y de medio mundo, llenó de esperanza sus corazones. Pero no duró y pronto se volvió ruin y miserable, multiplicando el odio, la muerte y destruyendo la más mínima esperanza de libertad.

Cuba. Sus mejores hombres y mujeres, que un día llegaron en busca de fortuna y de un nuevo hogar, se fueron yendo, en oleadas, poco a poco, sin pausa, sin nada. Al otro lado del mar se reagruparon para poder mirar hacia atrás de vez en cuando y volvieron a trabajar y sudar, crear y construir, soñando esta vez con volver algún día, y cuando vieron que ese sueño no se cumplía, que volvieran sus hijos, sus nietos.

Cuba. Dormida por el peso de la tiranía, vegeta y sobrevive, casi sin esperanzas. Unos pocos todavía sueñan con la libertad, pero ya no atraen a los cultos y refinados jóvenes de Europa y de América que siguen anclados en sus sueños de una revolución que nunca existió más que en sus deseos.

Cuba. ¿Para cuándo la libertad? Ya no volverán ni los hijos ni los nietos de aquellos que se fueron. Los que se quedaron, ¿tendrán fuerza y ganas de luchar, de soñar la libertad, de despertar del letargo?

Cuba. Cuándo serás otra vez la más bella, la deseada, la perla....Cuándo serás otra vez libre.

Por la libertad en Cuba

2009-01-31T19:10:00.001+01:00

Del descanso y la libertad

2009-01-23T15:09:00.005+01:00

"Hay que elegir entre descansar o ser libres"

Esta frase se la oí hace poco a Rosa Mª Calaf, reportera y corresponsal de TVE durante muchos años en diversas partes del mundo. Siempre me ha gustado Calaf y he apreciado su espíritu independiente, tan alejado del busto parlante tan en boga hoy en día en las televisiones. Corresponsal de las de antes, con carga de profundidad, información propia y análisis libre. En sus estancias por medio mundo estoy seguro de que ha visto y conocido a mucha gente libre y a mucha más gente con déficit de libertad, a veces impuesto desde fuera y otras autoimpuesto.

La frase recoje una filosofía de vida. Ser libre en cuerpo y espíritu exige un gran esfuerzo. No sólo el obvio y esencial de aquéllos que no los son por causa de regímenes totalitarios de cualquier signo, religión o ideología. En ese caso además de renunciar al descanso, los que eligen la causa de la libertad deben renunciar a su seguridad y arriegar sus vidas y haciendas por defender la única ideología por la que todavía merece la pena luchar.

Pero hay otra falta de libertad a la que creo que va más dirigida esta frase , que es la libertad a la que renunciamos por comodidad, por desidia, por indolencia, a cambio de descanso. Es la libertad que perdemos por renunciar a discutir, confrontar, viajar, leer, entender, conversar, contrastar, mirar, explorar lo que es distinto, diferente, distante, ajeno, extranjero, contrario, difícil. Es la tiranía que nos auto-imponemos de lo cotidiano, lo malo conocido, el pájaro en mano, el ande yo caliente, lo inmediato, lo fácil, lo ya explorado, lo de la mayoría, donde va Vicente, la vida muelle, el camino trillado.

Y para esa dictadura no hay otros responsables que nosotros mismos, no hay otras cadenas que nuestra debilidad, no hay otras barreras que las de la pereza, física pero sobre todo intelectual, no hay más cárcel que nuestro espíritu pobre.

Así que elijamos ser libres antes que descansar.

San Obama de la responsabilidad individual (ruega por nosotros)

2009-01-18T14:10:00.007+01:00

En visperas de la entronización de San Obama de Chicago me gustaría hacer una reflexión y, por qué no, hacer una petición al nuevo beato, aunque no sé si debo dar una limosna o con un par de ave marías me bastará.

La reflexión va por la línea de la responsabildad individual de la que hemos hablado en otros momentos. Obama, que es un tipo muy ineligente ya está advirtiendo que cambiar las cosas es tarea de todos, no sólo de él. Así lo ha manifestado en su alocución a los fieles (seguidores) durante su viaje iniciático de Filadelfia a Washington:

"Construyamos un gobierno que sea responsable ante la gente, y aceptemos nuestras propias responsabilidades como ciudadanos para exigir a nuestro gobierno. Pongamos todos de nuestra parte para reconstruir este país. Asegurémosnos de que esta elección no es el final de lo que hacemos para cambiar Estados Unidos, sino el principio".

Obama sabe dos cosas: una que él sólo no puede cambiarlo todo, que necesita del esfuerzo colectivo, de muchos para sacar adelante su misión, sus objetivos de cambio y avance. Pero lo que también sabe y quiero sobre todo resaltar es su convencimiento de que en general la tarea de gobierno, la tarea de hacer progresar un pais, la tarea de solucionar problemas, la tarea de lidiar con las adversidades, con las crisis, con el día a día es de todos y cada uno de los ciudadanos.

Obama en ese sentido no cambia nada, por suerte, en Estados Unidos y entronca con el más profundo espíritu colono desde los tiempos del "go west", desde los tiempos de Uncle Sam en las grandes guerras ("No preguntes que puede hacer America por tí, sino que puedes hacer tú por América"). El espíritu de los que quieren un gobierno responsable pero que no se inmiscuya en sus vidas ni les hurte sus propias responsabilidades, ni les infantilice con mensajes de medias verdades o medias mentiras.

A ese espíritu de aceptar y exigir como un derecho inalienable, y no como una obligación, el ejercicio de la responsabilidad individual, apela Obama.

Y por tanto mi petición es muy sencilla, no sé si a San Obama de Chicago, o a otro santo de más solera y resultados probados (aunque la tarea es posiblemente tan grande que se deba recurrir al concurso de todo el santoral): por favor concédenos a los españoles y a sus gobernantes un mínimo de sentimiento de responsabilidad individual.

A lo mejor tenemos que introducir una nueva jaculatoria: "San Obama de la responsabilidad individual, ruega por nosotros"

Hola 2009

2009-01-07T15:28:00.002+01:00

No nos vamos a apuntar en este blog a saludar al nuevo año y ennumerar nuestros deseos para 2009. Pero así como decíamos adiós en 2008 a algunos personajes, también vamos a decir hola a otros en este año.

Un Hola muy grande a todos los que nazcan en este año. Si cada generación debe mejorar y en general mejora a la anterior, esta nueva generación que alumbre 2009 tiene mucho por hacer. Nosotros, las generaciones actuales hemos traido el mundo a una situación bastante deplorable: crisis económica y financiera, crisis de valores, crisis humanitaria, crisis de los derechos humanos, crisis de la familia, crisis de las religiones, crisis de las civilizaciones, crisis de la pareja, crisis de la educación, crisis de la energía, crisis del medio ambiente y hasta crisis de la crisis.

Ya sólo Supertramp ("Crisis, what crisis?") se pregunta si hay crisis. El resto de los mortales lo tenemos claro. Algunos desde hace mucho tiempo, de hecho toda la vida. Por eso ahora se preguntan también con Supertramp de cúal de las crisis hablamos, si hablamos de la misma crisis, de esa que afecta al 90% de los hindús, 80% de los chinos, 100% de los africanos, 5% de los americanos y 7% de los españoles. La crisis de los que viven por debajo del umbral de la pobreza y que llevan viviendo así toda la vida, sin que haya hipotecas basura, Lehman Brothers, Maddof o Martinsa Fadesa que les cambie nada de nada.

Así que mucho por mejorar en ese frente tienen las nuevas generaciones. Suerte.

Saludamos también a Obama, cómo no. Si viviéramos hace 2000 años y no tuviéramos crisis de religión, seguramente ya lo habríamos identificado con un nuevo Mesías que viene a salvar el mundo. De hecho le hemos ensalzado tanto, esperamos tanto de San Obama de Chicago que el día que se equivoque, que lo hará, el día que mande más tropas americanas a algún lugar remoto, que lo hará, el día que apoye alguna medida proteccionista de las empresas americanas, que lo hará, el día que no apoye la última de las más insignificantes demandas de la nueva izquierda europea, que lo hará, el día que no pare o condene a alguno de sus aliados en Israel, Centro América, Sudeste Asiático o el Cáucaso de tomarse la justicia por su mano, que lo hará...ese día, que no está muy lejano, nos vamos a decepcionar tanto que nos vamos a encontrar con otra crisis: la crisis de la realidad.

En esa crisis nos daremos cuenta que no vivimos en un mundo dónde una sóla persona por muy fuerte que sea pueda arreglarlo todo, que los problemas, no sólo los generan otros, por supuesto generalmente americanos, sino que tampoco los solucionan otros (por desgracia también americanos). En esa crisis tal vez nos demos cuenta de que todos y cada uno de nosotros tenemos parte de culpa y desde luego parte de la solución, y que no se va a solucionar ningún problema, ninguna de las crisis de las que hablamos, si no estamos cada uno de nosotros dispuestos a hacer algo para que así sea.

Tal vez nos empecemos a dar cuenta entonces de que todos somos responsables y de que hay un valor, muy importante, muy olvidado que se llama responsabilidad individual.

Adiós en 2008

2009-01-02T12:11:00.003+01:00

En estas fechas de repente te choca ver en un periódico la lista de las personas que se fueron a lo largo del año que acaba. Normalmente no llevas la cuenta o no reaccionas igual cuando lees, si es que lo ves, sobre la muerte de alguna persona relevante. Pero cuando ves la relación de fallecidos del año, entonces impresiona más, y te sorprende encontrar en ella nombres que todavía creias vivos, o nombres que por jóvenes, no asocias a esa lista, algunos que pensabas que ya estaban muertos, o nombres que creías eternos, inmortales.

Desde aquí, quiero rendir tributo a algunos de los que se han ido y que han contribuido en algo, han dejado una huella, aunque sea liviana en la mente, los recuerdos de Kowalsky.

Sir Edmund Hillary nos llevó a lo más alto del mundo y cuando con quince años leí su aventura en un maravilloso libro amarillo de Editorial Juventud, con fotos en blanco y negro, soñé con explorar sus cumbres, sus picos nevados y vivir la aventura de la montaña. Esta duró poco, pero otra aventura, la de la vida la he vivido y la vivo mirando hacia arriba, con afán no siempre bien explicado, no siempre lógico de seguir hacia arriba, subiendo y escalando en un intento de superación: altius, citius, fortius. Y la aventura no es llegar, sino seguir subiendo.

Eso también lo sabía Steve Fosset, quien desde lo alto de la cumbre del exito económico y empresarial se lanzó aún más alto, como un Juan Salvador Gaviota, a volar, más alto, más lejos, más tiempo, más dificil.

Otros nos han encandilado con sus músicas. En este año despedimos a Isaac Hayes (compositor e intérprete de Shaft), Eartha Kit (su delicioso Santa Baby nos ha alegrado también estas Navidades), Vincent Ford (creador de No woman, No cry) o Bo Diddley (uno de los padres del Rock n´Roll).

A algunos les debemos momentos maravillosos cuando nos metían en la piel y la imagen de otros personajes, delante de la cámara como el gran Paul Newman, Richard Widmark, Charlton Heston, Roy Scheider, Van Johnson, Bernie Mac, Heath Ledger. O desde detrás de la cámara como Anthony Minghella (El paciente inglés), Sidney Pollack (Tootsie). Otros, creando las historias como Arthur Clarke (2001, una odisea en el espacio!) o Rafael Azcona (El verdugo!).

La belleza también ha perdido a dos de sus más cualificadas representantes, aunque el atractivo que las hizo famosas y deseadas se haya mantenido en papel y fotografías: Cyd Charisse que bailaba sus largas piernas con Fred Astaire y Gene Kelly y la enigmática Bettie Page, que inspiró los sueños eróticos de muchos y una gran novela (La vida invisible) a Juan Manuel de Prada (que por suerte no está en la lista del 2008 y esperamos que siga escribiendo por mucho tiempo).

Otros utilizaron la palabra escrita para llegar a nosotros y al ya mencionado Clarke hay que añadir a escritores como Michael Crichton que hacía "fast book", y me ha acompañado en muchas horas de avión, o el hoy casi olvidado Alexander Solzhenitsin, quién nos describió un Gulag, uno de los muchos que hoy sigue habiendo, aunque ya no haya Solzhenitsins que los denuncien.

Este año también han muerto muchos periodistas, más de 80, muchos de ellos casi anónimos o al menos desconocidos para mí. Uno de ellos, Dith Pran, pudo por suerte morir en casa, cuando tuvo todas las papeletas para morir en los campos de la muerte de la Camboya de los khmer rojos. Otro, Tim Russet fue maestro de maestros como periodista político, entrevistador de presidentes o presidenciables en su Meet the press en la cadena NBC.

Por último, este año también se fue Simone Ortega, que nos ha enseñado a tantos a cocinar o al menos intentarlo. 1080 recuerdos para ella.

No están todos los que debieran seguramente. No se si en sus vidas ordinarias, su vida en el día a día era ejemplar, digna o claramente mediocre. Pero en algun momento de sus vidas, con alguna faceta de sus personalidades hicieron algo que nos ha llegado, nos ha tocado. Y eso bien vale un recuerdo agradecido.

La pecera

2008-12-26T16:23:00.005+01:00

Hay unos peces de acuario que crecen en función del tamaño de la pecera. Así, si les depositan en una pecera pequeña, de esas de cristal redondas que se colocan encima del televisor, los peces serán pequeños y mirarán al mundo grande de fuera deformado por la lente, abriendo y cerrando la boca sin llegar a comprenderlo del todo.

Por el contrario si se colocan en una pecera muy grande, entonces crecen y desarrollan aletas como alas, vaporosas y sutiles, de colores vivos que parecen mariposas de seda flotando y moviéndose a ritmos de brisas suaves y caprichosas. Entonces no miran hacia fuera porque su mundo es grande y tienen muchas cosas que explorar en su pecera.

Digo yo que los hombres también crecen más o menos según el tamaño de su pecera. El portero de una finca que frecuento tiene su mundo reducido al portal. Es un portal magnífico, con bronces, frisos y cornucopias, ascensores de hierro y caoba, señoras importantes, despachos y escalera de servicio. El mármol del suelo está siempre impoluto, los cristales claros y no se ven huellas en los bronces. Si vas temprano por la mañana, allí está el portero, embutido en un mono azul barriendo la acera, lustrando el metal o repasando el felpudo. A mediodía ya se ha cambiado y viste su uniforme de traje gris con pespuntes dorados en las mangas, corbata negra. Por la noche, lee su periódico con poca luz en su pupitre del chiscón y cuando los oficinistas se han ido de los despachos, cierra las contraventanas, apaga las luces y cierra con llave las oficinas.

Y así un día tras otro, jornadas largas de siete a diez. Incontables horas en las que el horizonte acaba en la esquina de enfrente, la luz del sol se apaga rápido y las estaciones se rigen por las hojas de los árboles delante del portal. La humanidad se divide en dos categorías, los que pasan por delante y los que entran en el portal: ¿a qué piso va?, 3º Izq, utilice la escalera de servicio.

De esta manera, como el pez de la pecera redonda, el portero mira al mundo, al que ve deformado por la lente de su portal, limpio y sin mancha, unos pasan otros no, sin poder llegar a comprenderlo del todo.

La agenda moleskin

2008-12-20T18:39:00.005+01:00

Hace unos 12 años compré una agenda moleskin negra, tamaño breviario como se decía antes o bolsillo. Para los que no conozcan esta legendaria pieza fundamental del equipaje de viajeros y exploradores, es de tapas negras de piel, hojas gruesas y lisas, con un ligero tono amarillento, y se cierra con una goma que asegura que no se abra accidentalmente y todas sus hojas y secretos se desparramen.

La agenda moleskin ha sido como decía, pieza fundamental de exploradores y periodistas, viajeros, entomólogos y artistas, científicos y pintores que han utilizado sus páginas para anotar, copiar, dibujar o escribir pequeños párrafos, que luego por la noche pudieran revisar y pasar a sus cuadernos de viaje o de observación, saboreando un te en la tienda de campaña o un gin tonic, poco hielo por favor, en el Ruffles de Singapore, o en el Norfolk de Nairobi o en Mena House a los pies de las pirámides, o un vaso de montepulciano o de tsantali en una habitación con vistas.

Yo la compré con la ilusión de revivir en mi piel alguna de esas aventuras, si bien mucho más modestas. Durante los últimos doce años he viajado literalmente por todo el mundo: he estado en los honky tonks de Manila o los street markets de Hong Kong, en medio de la Pampa y en la poblada Sao Paulo, en la convulsa Moscú y en la pacífica Viena, en Memphis negra, caliente y azul así como en la blanca y fría Calgary.

He visto todas las razas, escuchado todos los idiomas, olido todos los olores y comido todas las comidas. He conocido a gente grande y pequeña, de cuerpo, espíritu y ambiciones. He tenido experiencias extraordinarias y otras vulgares. He estado en medio de la soledad de las muchedumbres y el hormigón, así como de la otra soledad, la de las planicies, las montañas y los bosques. También me he sentido acompañado. He subido a aviones a muchos lugares y a otros que volvían, me he cruzado con muy diversos tipos en los aeropuertos y estaciones, en las campas de coches de alquiler y en los muelles. He recorrido kilómetros sólo y en compañía de gente con la que hablé de todo y nunca volveré a ver.

Durante estos doce años he viajado por todo el mundo y mi agenda moleskin me ha acompañado siempre, en mi maletín, cerrada y asegurada con su goma negra, sin que en estos doce años haya escrito, anotado, dibujado o copiado nada. Muda testigo en blanco de mis viajes.

Supongo que algo pensaría, vería, algo me impactaría o impresionaría mi retina. Sin embargo nada fue suficiente como para abrir la agenda moleskin negra y manchar la blancura algo amarillenta de sus páginas gruesas con escritos, anotaciones, dibujos.

Han tenido que pasar doce años para que, ahora que no viajo, escriba, anote, dibuje o copie en esta agenda moleskin virtual y digital, que no tiene tapas negras pero se cierra con un botón y protege sus secretos con un nombre de usuario.

No se si me acordaré de todo lo que he visto, olido, escuchado. De todas los sitios y gentes con quien he estado. Preguntaré a Kowalsky por si él llevara también una agenda moleskin.

Metro de Madrid

2008-12-16T10:54:00.003+01:00

Mi querido y admirado pensador semanal lo llama cráter metro-sauna y algunas cosas peores. Se queja de que no hay aire acondicionado en su línea y, sobre todo en verano, la combinación de temperatura y olor corporal lo hace insufrible.

Para mi el metro de Madrid es el melting pot de la ciudad. Es el crisol de la nueva demografía de Madrid, de España. Es una biopsia vertical y horizontal del tejido humano de este tiempo y lugar.
Es un termómetro de la actividad de la ciudad. A veces sauna (sic) y a veces ventilador en esos cruces de túneles que producen vientos secos y subterráneos. A las 7.30 de cualquier mañana de la semana cientos de miles de personas se desplazan por sus pasillos, sus vagones, en silencio, escuchando música o leyendo prensa gratuita, algunos incluso libros, en edición barata, de pasta blanda para que no abulte y no pese en el abrigo o en el bolso.

Mi idolatrado y laborioso creativo escribió hace años una movida canción, aspirante a canción de la movida inspirada en el metro de Madrid en la que el texto era la yuxtaposición de los letreros y mensajes de aviso y atención del suburbano: me-tro-po-li-ta-no, me-tro-po-li-ta-no, usted no se puede bajar, No introducir el pie entre coche y andeeeeeeen!

Luego el Metro creció como creció la ciudad y se lleno de estaciones nuevas: Ascao, Las Musas, La Peseta, Torre Arias, como se llenó de gentes nuevas. Rostros, facciones, complexiones, tonos de piel diferentes, mezclados. Ojos redondos, rasgados, hundidos y prominentes. Ojos vivos, de buscavidas, los más listos de la clase que comprendieron que su futuro estaba al otro lado del mar y ahora se mueven a ritmo de metro hacia ese nuevo futuro: Pirámides, Pacífico, Pan Bendito, Puerta del Sur.

A las 8.30 de cualquier noche de la semana cientos de miles se desplazan por sus pasillos, sus vagones, en silencio. A esta hora ya no se ven gratuitos, ni novelas, se lee menos. Apenas se ven los ojos que van caidos y cerrados por el sueño, una cabezada de cansancio antes de llegar a casa y dar el último empujón al día, estudiar, escribir, leer, cocinar, comer, lavar, planchar, hablar, rezar.

Las cabezas gachas, las miradas hacia abajo no esconden el cansancio, la fatiga, pero expresan duda sobre si esta es la vida soñada a este lado del mar. Si no habría una vida mejor que ellos han dejado atrás.

Pero mañana ya no dudarán y volverán a recorrer el metro, sus pasillos, sus vagones con sus ojos vivos, de buscavidas, los más listos de la clase.

Hay que bajar al cráter sauna, al cráter suburbano para entender el futuro, el humanario del que surgirá la España mestiza, próxima estación...Pueblo Nuevo.

Entre el Conde y el Nikita

2008-12-14T18:32:00.000+01:00

Por mucho que digamos, la ilusión de todo el que escribe es ser leido. Algunos de los más amables lectores de este blog han hecho algunos comentarios aclaratorios sobre las costmbres de "el Conde", cosa que me hace aún más ilusión.

Tienen razón al corregirme sobre alguna de las manías que relataba sobre el profesor: no era "el Conde" sino "el Nikita", profesor de Latín, el que daba con las llaves en la mesa para pasar turno, un golpe acierto, dos golpes, error: amititia, amititiae. "El Conde" daba en la mesa con los nudillos como confirma otro lector.

Los profesores eran en aquella época personajes susceptibles de leyenda. Con facilidad, a través de hermanos mayores o de chismorreos de pasillo, corrían anécdotas que si reunían las suficientes dosis de truculencia se convertían rápidamente en historias que conformaban un perfil legendario, muchas veces con tintes casi escatológicos. Los profesores entonces no tenían vida propia, privada, fuera de su condición del colegio pero tenían autoridad, tenían el carisma que da una cierta inaccesibilidad. Las leyendas contribuian a ese halo y por lo tanto raras veces eran desmontadas o negadas, porque a ellos les venía bien esa transformación de persona en personaje.

Todos tenían mote. Y todos tenían un dicho o latiguillo, que, según la hagiografía no autorizada de los mismos, utilizaban al enmendar la plana a algún alumno: ninguno de nosotros lo oyó jamás, pero juraríamos que "el Willy" decía aquello de "....oiga, que tengo el labio partido y no me puedo reir" cuando alguien se equivocaba de respuesta, latiguillo que pegaba muy bien con su aspecto de ex-jugador de rugby con la rodilla machacada que le apartó de una carrera deportiva plagada de éxitos (fabella dixit).

Ninguno lo vimos jamás, pero juraríamos que "el Jimmy Calavera" arrancaba los pelos a puñados cuando te tiraba de la patilla por no saber la lección de Geografía.

De "el Ruano" la leyenda nunca refrendada afirmaba que era entrenador de beisbol (así escrito en su grafía castellana) y que había vivido en América, lo que unido a sus gafas de altísima graduación le permitía derrapes intelectuales en clase que nadie ponía en duda.

Otras excentricidades sí que estaban clara y fehacientemente contrastadas, como en el caso de "el Peláez" que iniciaba todas sus clases con media pastillita de Hibitane y un cigarrillo, que encendía y con la primera calada soplaba encima de la mesa para barrer cualquier hebra, ceniza o resto del Hibitane, moviéndo la cabeza de lado a lado para abarcar toda la superficie.

O el caso de aquel otro profesor que como estrategia correctora de sus alumnos menos aplicados, los llamaba a situarse de pie sobre una baldosa determinada, justo delante de su mesa. Entonces él se ponía delante y desde la altura que le daba el estrado dejaba caer el borrador de la pizarra sobre la cabez del infeliz, que, más que por el dolor, quedaba envuelto en una nube de tiza.

Tampoco eran leyenda los "cariños" y "caricias" que cierto fraile nos dispensaba cuando nos ofreciamos voluntarios para hacer de monaguillos en sus misa diaria, a las doce de la mañana, con el doble objetivo de saltarnos una hora de clase y darle un buen tiento al vino de consagrar de la sacristía.

Leyendo estos recuerdos alguno podría deducir que la experienca resultara en traumática, que los excesos verbales nos quitaban dignidad, que los golpes eran maltratos y las caricias, abusos deshonestos. Alguno ha hecho una película o escrito un drama con menos. Sin embargo yo no lo veo así, sino parte del paisaje de una época, de un tiempo que no tiene continuidad ni razón de ser ahora, pero que entonces nos permitió crecer, aprender y madurar para enfentarnos a un mundo que iba a cambiar, con experiencias reales y personajes de carne y hueso.

Ahora los niños están expuestos a todo eso y más pero de forma aséptica, lejana porque lo ven y lo experimentan a través de la televisión o el ordenador. Pero eso será objeto de otro comentario.

¿Dónde están las hipotecas basura?

2008-12-06T21:56:00.000+01:00

En Tetuán, 28039 Madrid. Al menos ahí hay una. Esta es su ficha:

Vivienda: 60 m2 en un edificio sin ascensor, sin parking, sin trastero, sin vistas, en una calle de mucho ruido. Estado general, deplorable, con claros signos y daños de humedades en paredes y suelos. La cocina amueblada hasta el techo con muebles de formica que se descomponen al abrir y cerrar sus cajones. Dos dormitorios, un balcón. Valorado por el tasador facilitado por la agencia inmobiliaria en…295.000€!, casi 5.000€/m2 como en Chamberí, no faltaba más.

Compradores: pareja menor de 30 años de edad, de origen dominicano con varios años de residencia en España, un hijo y otro en camino, 2 nóminas que juntas y sumadas no llegan a los 1.400€. Completan sus ingresos con el alquiler de uno de los dormitorios con derecho a baño, sin derecho a visitas, y algunas propinas y chapuzas. La economía sumergida sigue existiendo.

La hipoteca: a 30 años sobre el 100% del valor de tasación de la vivienda, de las llamadas flexibles: interés fijo los tres primeros años, bajito para que la cuota sea moderada, aceptable y se pueda pagar, 1.000€, con estrecheces pero se puede pagar. Lo que pasa es que pasados esos tres años se actualiza el tipo al Euribor más 1.25% con cuota creciente del 2%. Así, la cuota pasa el próximo mes a 1.800€! Sólo un 130% de la suma de las dos nóminas, sólo 800€ más al mes. Pero como es flexible, al final de los 30 años todavía queda un pico, nada, unas migajas que abonar para liquidar el préstamo, de una sola vez, al final de los 30 años: 48.000€ del ala, 8M de pesetas, de las antiguas pesetas. Seguramente lo que valía el piso antes de la llegada del Euro! En la hipoteca firman además de los compradores otros tres avalistas no hipotecantes, familiares y amigos de la pareja, sin bienes declarados, con nóminas de similar porte. (Ya se sabe, estos inmigrantes viven todos juntos y seguro que la pagan entre todos, ya se sabe la familia etc…lo comparten todo).

El Banco: no es un banco tradicional, es una caja, con su obra social, ya no tiene el Monte de Piedad, y desde luego piedad no les sobra. Es una Caja de alta implantación social y popular, buena imagen y grandes profesionales, que tiene su holding industrial, su capital riesgo, su Corporate finance, su banca personal, su banca de inversiones y su Fundación. Pero tiene también que cumplir sus objetivos de pasivo, jefes regionales y directores de sucursales con cuota, que tienen que llegar a sus ratios y que llegan a diseñar productos tan creativos como esta hipoteca flexible con la que se saltan todos los criterios de gestión del riesgo.
En inglés hay una palabra que define muy bien esto, scam: a confidence game or other fraudulent scheme, especially for making a quick profit. (un abuso de confianza u otra trama fraudulenta, especialmente para hacer un beneficio económico rápido).
En español lo traduciríamos por estafa, pero se pierde el elemento de organización y planificación, que incorpora el vocablo inglés. Porque este producto es una estafa organizada, dirigida a un público objetivo (¿a que a ninguno de los lectores les han ofrecido nunca un producto así?) que se iba a dejar deslumbrar por las cuotas iniciales bajas (sólo 1.000€!), por no tener que desembolsar nada de capital (100% del valor de tasación!) y que no iba a comprender o directamente iba a ignorar las implicaciones y los compromisos futuros que adquirían. Y ahí están implicados la agencia inmobiliaria (compañía líder en agencias inmobiliarias franquiciadas), los tasadores, el notario que miró a otro lado mientras les leía la escritura a los felices nuevos compradores y la caja de ahorros (al menos las sucursales que ofrecieron este producto).

Esta estafa, seguramente legal, pero desde luego inmoral, es además estúpida. Porque ¿cómo se pueden pagar 1.800€ con dos nóminas que no llegan al umbral de subsistencia? La hipoteca iba a resultar en morosidad tarde o temprano. ¿Y ahora qué?
¿Cuántas hipotecas como esta hay en Tetuán? ¿…y en Valdeacederas, Coslada, Alcalá o Lavapiés? Seguramente muchas, por un valor de varios cientos de millones de euros, que van a entrar en impago ya o en los próximos meses. No creo que ahora mismo les interese aumentar su inventario de viviendas sobrevaloradas así que más le valiera a alguien en la caja tratar de ser proactivo, abrir una ventanilla para renegociar y tratar de apuntarse un tanto antes de que les estalle en la cara. Porque les va a estallar.

Así que cuando alguien pregunte ¿dónde están las hipotecas basura?, ya sabemos dónde hay algunas.

Homenaje a "el Conde"

2008-12-05T11:05:00.001+01:00

El Conde fue mi mejor profesor de Lengua y Literatura española. El colegio era el típico de curas, sólo chicos, con buen nivel académico y deportivo, en un barrio de clase media de Madrid, con un patio de cemento con las rayas de los campos de juego pintadas en blanco y amarillo, cruzándose, al que luego se le añadió un polideportivo cubierto. Los curas al principio vestían todos sotana, luego fueron dejándola por el tergal y la pana, al tiempo que perdían la vocación y se hacían seglares. El colegio cambió con los tiempos y eso hace que el recuerdo y el poso sea un tanto borroso, mezclado, con claroscuros.

Lo que no cambió fueron algunos de los profesores. Cómo el pader Dámaso, profesor de ciencias naturales, con tan gran voz como corta estatura, que sembró en muchos de nostros el amor por la biología y las ciencias de la vida. O el Villalta que combatía su úlcera con bicarbonato y gestos en los que estiraba la cara y el cuello, como queriendo estirar también el esófago y restañar así la herida que le mortificaba, todo ello mientras nos explicaba las bases de la química orgánica.

Pero entre todos ellos sobresale el Conde. Bajo y ancho, sin ser gordo, más bien cuadrado y sólido.Con unas gafas de las de culo de vaso cuyos cristales eran tan gruesos que amarilleaban. Caspa en los hombros y una permanente media sonrisa que no era de risa sino de ironía.

Tenía fama de coco, porque exigía mucho. Sus clases incluían lecturas de los clásicos y análisis de los textos, pero no sólo gramatical, sino para entender sus sentido, aprender a bucear en las motivaciones últimas del escritor. Un párrafo podía dar de sí toda la hora, en la que todos participábamos y nos estrujábamos el cerebro para tratar de entender el significado oculto de las palabras.

Otros días nos dedicabamos a escribir; nos daba una frase, una palabra o un asunto y nos pedía que escribiésemos una redacción. Al final de la clase dos o tres elegidos al azar la leerían y entre todos la comentaríamos, fascinante ejercicio en el que además aprendías muchísimo sobre lo que poblaba la cabeza de nuestros compañeros de pupitre.

Famosas eran sus palabras de vocabulario, que recitaba solemne de tres en tres para que las apuntáramos y buscáramos su significado en el diccionario: bodoque, cofrade, patibulario. Tuétano, miriñaque, estrambótico. Al día siguiente nos pondría a todos en fila y nos iría preguntando: si acertabas, un golpe con las llaves en la mesa para pasar al siguiente en la fila. Si fallabas, dos golpes rápidos, impacientes daban la oportunidad al compañero siguiente. A veces alguno se equivocaba y daba una definición muy alejada de la correcta. Entonces el Conde interrumpía la cadena: "señor Rodriguez, no tiene usted ni idea, váyase a la mesa a romper pantalones", provocando las risas de todos, incluido Rodriguez, que se iba a su mesa algo colorado, pero que probablemente no iba a fallar la próxima vez.

Nos hizo leer a los clásicos, sobre todo el siglo de Oro, pero también a los grandes escritores del XIX (Galdós, Moratín, Larra...) y XX (Ferlosio, Delibes, Cela...) A chavales de 15 años, y que nos gustara. Nos enseño a escribir y a razonar y la importancia de un vocabulario rico y variado. Nos enseño que escribir versos no tenía porque ser una cosa de la edad o del pasado.

Luego supimos que él mismo era poeta y amigo de poetas y participaba en jornadas de poesía en las que leia sus versos aunque nunca conocimos que publicara sus poemas, ni nunca nos leyó ninguno.

Conde, no se dónde andas ni que ha sido de tu vida, ya jubilado de un colegio que no reconocerías. Seguro que sigues leyendo. Espero que sigas escribiendo, aunque nadie te lea. Y espero que sepas que muchos de nosotros recordamos con gratitud tus enseñanzas.

Los zapatos del otro

2008-12-03T08:44:00.000+01:00

Empatía.-Identificación mental y afectiva de un sujeto con el estado de ánimo de otro.

En inglés, empathy. No tenemos mucha costumbre de utilizar esta palabra en español y en España. Por el contrario, los americanos, los anglosajones la han incorporado al lenguaje coloquial culto. Y no sólo eso, sino que se trata de una cualidad requerida y valorada en las relaciones personales y laborales. Ponerse en el lugar del otro, ponerse en los zapatos del otro, como se dice en EEUU, es útil para entender mejor las motivaciones, sentimientos, los actos y pensamientos, y por lo tanto, estar en mejor posición para aceptarlos, entenderlos o tratar de influir en ellos.

Esta cualidad ademas genera tolerancia ya que si antes nos hemos visto en los zapatos del otro estaremos mas preparados para tolerarlo.

Como decía, en España no estamos acostumbrados a utilizar la palabra empatía, pero es que tampoco la practicamos. En España no somos empáticos, nos cuesta ponernos en el lugar del otro y como consecuencia, no solo por ello pero contribuye, no somos tolerantes, comprensivos, no aceptamos fácilmente las posiciones de los otros.

A cambio tenemos un Ministerio de la Igualdad, lo que yo creo que indica que entendemos la tolerancia en una sola dimensión, no en sus multiples magnitudes, que veríamos y comprenderíamos cuando nos pusieramos en los zapatos del otro.

Más nos valiera tener un Ministerio de la Empatía.

Terror game 2.1

2008-11-28T22:31:00.000+01:00

Tras más de 48 horas ininterrumpidas de ataque en Bombay, en los que la CNN no ha dejado ni un sólo minuto de dar cobertura informativa, la cifra de víctimas supera los 180 muertos y más de 300 heridos. Parece que aún hay algunos terroristas, a lo mejor sólo uno, que se ha hecho fuerte en alguna sección de uno de los hoteles atacados y ahí sigue manteniendo a raya a los soldados y policias indios.

Qué pasará por la mente de ese último terrorista resistente, refugiado en un ala del edificio, bien pertrechado de munición y granadas. Seguro que no puede escapar y que lo más probable es que dentro de pocas horas esté muerto, bien de un tiro, bien a resultas de los interrogatorios a los que será sometido si al final es detenido con vida. No tiene ninguna posibilidad de salir triunfante de esta situación con arreglo a cualquier consideración racional.

Pero en el videojuego en el que él es el actor virtual protagonista eso no importa. En ese juego se gana si consigues ir más allá que el anterior jugador. Si consigues más puntos, más muertos, más destrucción, más horror, más ruido, más cobertura de la CNN....y en eso va ganando. Nunca antes nadie habrá conseguido esta puntuación, así que va ganando y cuando al final aparezca "game over" en la pantalla, con registro en el ranking de jugadores avanzados. su resultado será el más alto, será el ganador durante mucho tiempo. Y la CNN y los otros medios de comunicación y servicios de inteligencia de todo el mundo así lo constatarán y reflejarán en sus noticias e informes.

Y el jugador habrá pasado al nivel siguiente del juego, ese que se juega en el paraíso destinado a los guerreros de Alá, porque para eso son los ganadores, cerca del profeta y rodeados de huríes hermosas, bebidas con sabor a miel y sobre todo, sin infieles malditos.

Claro que a lo mejor el siguiente nivel del juego en este caso ya se ha jugado en alguna cueva entre Afganistán y Pakistán, en un piso de Islamabad, o en el ático del piso 195 de una torre de Dubai. Los jugadores que juegan a ese nivel del juego tienen que demostrar sus habilidades en comprar y vender armas, reclutar muhaidines, sobornar gobiernos y hacer tambalear mercados. Aunque a ese nivel del juego no va a llegar el terrorista que mantiene a tiro a la policía de Bombay desde la habitación 1221 del Taj.

En todo este episodio trágico, la estética de la acción es casi más inquietante que lo que la mueve porque puede ser repetida en cualquier sitio del mundo, por cualquiera que se sienta Jag o Metcalf or Knicker y que quiera sus 15 minutos de gloria y aparecer en el ranking de mejores resultados de Terror Game 2.2

De hecho, en estos momentos hay nuevos jugadores preparándose, algunos muy jóvenes, adolescentes de 12 o 14 años en la madrasa de alguna aldea del norte de Pakistán, en un barrio de El Cairo o Damasco, en un suburbio de Kuala Lumpur....pero a lo mejor también en un instituto de Helsinki, o Paris, o Valencia, en un College del Midwest, o de la costa Oeste, o en una universidad de Shanghai, mirando por la CNN o Al Jazheera el desenlace de este capítulo y soñando con estar ellos algún día en algún lobby de Hotel repleto de hombres de negocio occidentalizados y empezar a disparar y matar con una sonrisa en la boca y vértigo en el estómago.

Terror game 11/08

2008-11-27T23:32:00.000+01:00

27 de noviembre de 2008. Desde hace más de 24 horas la CNN no deja de emitir noticias sobre los ataques terroristas en Bombay (me gusta más el nombre antiguo que la nueva nomenclatura, Mumbai). Es un continuo repetir las mismas noticias porque noticia sólo hay una: una banda de descerebrados ha asolado el distrito más pudiente e internacional de Bombay disparando como locos sin parar contra todo lo que se mueve con el resultado ya conocido de 125 muertos y más de 325 heridos, de momento. La CNN es perfecta en este tipo de situaciones en las que despliega su red de corresponsales y periodistas/presentadores por todo el mundo y entrevista uno tras otro a especialistas que repiten uno tras otro casi las mismas cautelas y consideraciones.

Es tremendamente adictivo. Desde que tuve noticia de los ataques sólo he conectado la CNN y lo hago sin parar. Sigo la ronda de contactos y la ronda de entrevistas que se repiten cada hora cuándo cambia el presentador/conductor del programa y al final lo único que saco en claro es el número de víctimas y los lugares dónde ha transcurrido, transcurre aún, la acción.

Los análisis tratan de arrojar luz sobre la autoría material e intelectual del ataque, quién está detrás, quién financia, a quién beneficia y que va a representar esto para nosotros en el futuro. Todo lo que dicen tiene sentido y desde luego no voy a discutirlo, pero hay algo aterrador en este ataque que todavía no ha sido resaltado por nadie, al menos nadie en la red de la CNN: el ataque es como una historia de videojuegos, de esos videojuegos de alta definición que se juegan con la xbox o la ps3 y se ven en una pantalla gigante. Esos juegos en los que los personajes aparecen prácticamente de la nada, pero traen ya su historia a cuestas, su pasado y en seguida entran en acción, en una acción brutal, continua, sin respiro, dónde hay muerte y destrucción por todas partes en 3D, con sonido home theater sensorround 3. Juegos en los que los jugadores, los de verdad de carne y hueso, a este lado del plasma se identifican con alguno de los actores virtuales del juego, que tienen nombres como Jag, Metcal, Bolt, Knicker y facciones en los que puedes identificar muchos orígenes, mucha historia de sufrimiento, causado y sufrido, que les ha dejado resignados a su destino de destrucción, lo que hacen con eficacia y determinación, perfeccionismo en sus acciones...y sin ninguna sensación de piedad o culpabilidad moral. Por qué iban a tenerla, al fin y al cabo sólo es un juego!

Cómo el de estos 20 o 30 terroristas de Bombay, que como en la xbox de repente se bajan de una lancha motora en el muelle de Bombay y se dirigen en comandos, disparando y tirando granadas de mano a diversos destinos dónde siguen matando y disparando y creando terror y algunos muriendo, con eficiencia, determinación, es su destino, matar y morir matando a quien sea, porque ellos también están al otro lado del plasma, o lo van a estar, ya se encargará la CNN de ello...y sin ninguna sensación de piedad o culpabilidad moral. Por qué iban a tenerla, al fin y al cabo sólo es un juego!

Lo más terrorífico entonces es que la vida real cada vez se va a parecer más a un videojuego.

Coda: Como en un buen videojuego, éste se puede iniciar desde distintas pantallas o localizaciones. El jugador puede iniciar el juego en el Centro judío de Nariman House, ya que siempre da puntos extra eliminar judíos. O puede elegir el Leopold Café, o el Taj Mahal Hotel dónde abundan los occidentales que valen muchos puntos. O bien se puede empezar en la estación de tren de Chatrapani Shivaji, dónde lo que más hay son locales, que valen muchos menos puntos cada uno pero se puede conseguir un buen resultado porque hay muchas dianas. De fondo, suena Mad World by Gary Jules.

La cuarta edad

2008-11-26T16:45:00.000+01:00

Un científico le ha dado a unos ratones un extracto de uva negra en la dieta y al final ha resultado que esos ratones han vivido un 25% más que los ratones control del experimento que comieron lo de siempre.

Ya se sabe que en investigación se utilizan ratones como paso previo a la investigación en humanos. Si los resultados en ratones se observaran también en humanos estaríamos ante un hito de tremenda magnitud en la evolución de la especie humana. Nunca antes un hecho único, aislado como éste habría contribuido tanto a aumentar la esperanza de vida de la raza humana.

Los griegos y los romanos, que no vivian mal y aprendieron antes que nadie los beneficios de la uva y sus derivados,disfrutaban de una esperanza de vida de unos 35-40 años. Durante los oscuros años de la Edad Media, ésta bajo en Europa hasta los 30 años. No es hasta mediados del siglo XIX que se vuelve a igualar la cifra de los romanos. Desde entonces, la esperanza de vida no ha dejado de aumentar hasta alreedor de los 80 años de la actualidad (datos de España).

Con la dieta de los ratones llegaríamos a los 100 años de media. Si bien esta cifra no es desconocida, sí es poco frecuente y todavía se considera algo excepcional, digno de mencionar o comentar.

La sociedad del bienestar actual en los paises desarrollados incluye como elemento esencial un sistema de pensiones y asistencia médica y social especialmente relevante en las últmas etapas de la vida. Este sistema se mantiene a duras penas por su alto coste que se sufraga con los impuestos de una población que cada vez crece menos. Si esto es así cuando en general nos jubilamos a los 65 años y nos morimos a los 80, ¿qué pasará entonces cuándo vivamos hasta los 100?

Los ratones del investigador estaban mucho más sanos y fuertes, más jóvenes, a la misma edad a la que se murieron los controles. Esto quiere decir que en el caso de los humanos llegaremos a los 65 años en tan buen estado de forma que no nos plantearemos como ahora la jubilación, el retiro, sino que desearemos seguir activos.

La cuestión no es tanto si habrá trabajo para todos en ese momento, sino si querremos seguir haciéndolo de la misma manera. Quizá nos planteemos este tiempo ganado, esta nueva etapa de una manera distinta, aprovechando para hacer cosas distintas, con otras motivaciones, objetivos y compensaciones. Aparecerá en ese caso la 4ª edad, que cronológicamente será la 3ª, entre la edad activa plena y la actual etapa de retirada.

Las características de esa cuarta tercera edad no sólo estarán a mitad de camino entre las etapas anterior y posterior sino que ofrecerá elementos nuevos y diferentes. Haremos cosas que nunca hemos hecho antes ya que tendremos energía y sabiduría a partes iguales, poderosa combinación que nos permitirá explorar nuevas fronteras, nuevos territorios.

No se si a mi me llegará pero la verdad es que me gustaría.

2008-11-16T21:18:00.001+01:00

Vocabulario de Kowalsky 1

enfreentarse, verbo - levantarse, oponerse a otros por la causa de la libertad, o en un sentido menos amplio, por defender la libertad individual, de opinion y comportamiento.

freecuencia, nombre - 1) acto de enfreentarse repetidamente en distintos intervalos de tiempo y 2) la anchura de banda en la que emiten las emisoras de radio y TV que fomentan y defienden la libertad individual, de opinión y comportamiento y 3) por deformación, se dice cuando la libertad individual, de opinión y comportamiento se viola repetidamente

difreerente, adjetivo - 1) dicese de alguien que busca la libertad individual de pensamiento y acción por otros caminos distintos de los habituales y 2) algo que tiene cualidad de ser libre de forma distinta a la convencional (Por cortesía de Alvaro, que es difreerente)

Quién es Esteban Kowalsky

2008-11-16T20:21:00.000+01:00

Esteban Kowalky ha estado conmigo desde hace mucho tiempo. Nos conocemos bien. Aunque nunca me he preguntado de dónde era, cómo era su familia o su nacionalidad. Tampoco sé como es físicamente, si tiene ojos claros u oscuros, pelo rubio o nada en la cabeza, o si es alto o bajo. Nunca nos ha importado. Nuestro conocimiento es intelectual. Nos miramos a la mente, y nos preguntamos sobre el mundo, la gente, las cosas. A veces es él el que pregunta. Las mas soy yo el que le pregunta, y entonces él desaparece durante un tiempo y vuelve con respuestas que encuentra en sitios a los que yo nunca iría. De esa manera nos enriquecemos, nos duplicamos, nos multiplicamos y somos varias personas a la vez, que miramos y vemos el mundo desde diferentes perspectivas, múltiples ángulos. Porque Kowalsky no tiene una sóla dimensión. Puede ser varias cosas a la vez o, con más frecuencia, secuencialmente, a veces contradictorias, encontradas, anguladas, enfrentadas, las más, complementarias.
Hubo un tiempo que seguramente pensaba que Kowalsky era muy español. Entiéndanme, no es que me importara, o que me lo planteara conscientemente, simplemente lo daba por hecho. Después, cuando tuve horizontes más amplios, descubrí en él elementos muy genuinamente europeos, centralmente europeos. Ultimamente he descubierto que su forma de pensar bien pudiera tener influencias de América. Como ya dije antes, no es que importe, al menos no desde el punto de vista de un origen físico. Pero sí añade un elemento interesante, o dos: es el origen importante para juzgar las opiniones de otros? y en segundo lugar, estamos ante una evolución del pensamiento de Kowalsky debido a, digamos experiencias vitales y de vida en otras geografías?
Como veis, y todavía sin haber entrado en la mente de Kowalsky, ya nos estamos planteando preguntas. Quizá sea eso lo que nos aporta Kowalsky. Y quizá por ello este blog.
De todas formas quisiera huir de cualquier plateamiento pedante sobre las complejidades de la mente y la personalidad de Kowalsky. Eso le horrorizaría. Y a mi también. La mente de Kowalsky no es más compleja que otras. Desde luego no es más compeja que los asuntos que le preocupan. Lo que pasa es que pocas veces nos podemos enfrentar al apasionante ejercicio de bucear en los pensamientos. Nunca tenemos tiempo suficiente. A lo mejor Kowalsky nos va a conceder ese tiempo. Y quizá por ello este blog.